antrobiótica

you've been a great audience

2008-03-18T01:07:00.001-06:00

thank you: good night.

gravity's rainbow

2008-03-06T09:47:00.000-06:00

cogidas, djs, dilers, tedio, nosebleeders, hasta el güevo, 72 hour party people, humo, smirnoff, don’t fall in love with everyone you see.

el link

gravitysra1nbow.wordpress.com

el clic

el aleph: correcciones

2008-03-01T06:48:00.005-06:00

el aleph [es decir: el lugar donde está el universo entero, sin sobreposición, paralelamente, y que influye infinita veneración, infinita lástima], cuento de borges, tiene una postdata. va, en parte, así:

por increíble que parezca yo creo que hay (o que hubo) otro aleph, yo creo que el aleph de la calle garay era un falso aleph […] doy mis razones. hacia 1867 el capitán burton ejerció en el brasil el cargo de cónsul británico; en julio de 1942 pedro henríquez ureña descubrió en una biblioteca de santos un manuscrito suyo que versaba sobre el espejo que atribuye el oriente a iskandar zu al-karnayn, o alejandro bicorne de macedonia. en su cristal se reflejaba el universo entero. burton menciona otros artificios congéneres –la séptuple copa de kai josrú, el espejo que tárik benzeyad encontró en una torre (1001 noches, 272), el espejo que luciano de samosata pudo examinar en la luna (historia verdadera, i, 26), la lanza especular que el primer libro del satyricon de capella atribuye a júpiter, el espejo universal de merlín, “redondo y hueco y semejante a un mundo de vidrio” (the faerie queene, iii, 2, 19)–, y añade estas curiosas palabras: “pero los anteriores (además del defecto de no existir) son meros instrumentos de óptica. los fieles que concurren a la mezquita de amr, en el cairo, saben muy bien que el universo está en el interior de una de las columnas de piedra que rodean el patio central... nadie, claro está, puede verlo, pero quienes acercan el oído a la superficie declaran percibir, al poco tiempo, su atareado rumor... la mezquita data del siglo vii; las columnas proceden de otros templos de religiones anteislámicas, pues como ha escrito abenjaldún: en las repúblicas fundadas por nómadas, es indispensable el concurso de forasteros para todo lo que sea albañilería”.

pues bien: por increíble que parezca, yo creo que hay [o que hubo] otro aleph, yo creo que los aleph que mencionan borges y burton son falsos aleph. doy mis razones. hacia 1509 méxico-tenochtitlan padeció presagios o pronósticos. hubo una llama de fuego en el cielo, cayó una cometa, el lago de méxico hirvió, se encendió milagrosamente un cu de huichilobos, cayó un rayo sobre el cu de xiuhtecutli, se oyó una voz que gritaba “ay mis hijos, ¡ya nos perdemos!”, hubo mostros de cuerpos mostrosos que aparecieron en las calles. y hubo un séptimo presagio, que motecuhzoma segundo vio. los cazadores de las aves de agua cazaron un ave parda parecida a una grulla y luego la fueron a mostrar a motecuhzoma. el relato está en el codex matritensis y en el libro dozeno, capítulo 1, de sahagún. “tenía esta ave en medio de la cabeça un espexo redondo donde se parecía el cielo y las estrellas… como vio esto motecuçoma espantóse, y la segunda vez que miró en el espexo que tenía ave, de ahí a poco vio muchedumbre de gente junta que venían todos armados encima de animales que parecían venados”. motecuhzoma manda entonces llamar a los sabios de méxico pero cuando llegan el ave ha desaparecido. ¿existió ese aleph en la mollera de un ave secreta, anverso del águila sobre el nopal, anuncio de la ruina de méxico-tenochtitlan? los códices así lo dicen. yo fui el fin de semana pasado a texcoco. bebíamos, comíamos barbacoa, fingíamos que la pasábamos bien. desde el fondo del jardín, en un ahuehuete, un ave parecida a una grulla, parda y silenciosa, nos miraba. un azar que me inquieta hizo que viera una cosa fulgurosa en su frente. preferí no intervenir, para que el ave y motecuhzoma y el destino inútil de méxico se vayan falseando y perdiendo, de a poquito, con la trágica erosión de los años.

bought at the drugstore

2008-02-25T12:48:00.001-06:00

comprado muy barato en la tiendita
y empeñado y después visto en el parque
escuchado en la calle, familiar
aunque reconocido apenas, visto
y seguido llevado a casa, puesto
en la almohada, cambiado
o empeñado o perdido,
comprado en la tiendita de la esquina
en el semáforo a las nueve en punto
releído memorizado re-
bobinado, encontrado inapropiado,
destruido hecho pedazos y empeñado,
escuchado en la calle
entrevisto en el día
entrevisto en un sueño
escuchado en el parque
estudiado una noche cuidadosa-
mente por un espeleólogo inglés
de la CSCA, de civil,
copiado en notas en español pobre
perdido en esas notas,
extraño y ordinario
y triste pero cierto
o exagerado pero cierto, cierto
como es cierto que ríe el hombre y vuelan
los gorriones y como exagerado
es que los hombres cambian y el océano
permanece y avanza el hombre y luces
s’encienden y es de noche y esto es serio;
como la niña sabe
y es pequeño y es cierto
como sabe el plomero
y es inútil y es cierto
como sabe el anciano
y es grotesco y es cierto,
como ríen los hombres, como piensan,
y esto es serio y es cierto
exagerado y cierto,
comprado en la tiendita de la cuadra
donde las motos dan la vuelta y sopla
el viento y es de noche o es de día,
comprado como un último recurso
y para presumírselo a una estatua
comprado en las rebajas
comprado en el semáforo a las nueve
robado para verse bien comprado
para lucirse para vacunarse
comprado porque sí para tenerlo:
roto o vendido o regalado o usado
y olvidado o tirado
o perdido. perdido.

los primeros mexicanos

2008-02-16T11:58:00.002-06:00

me gusta cuando la comida se pone peligrosa. en la página 70 de los primeros mexicanos, capítulo “enfermedad, medicina, muerte [en méxico, siglo xvi]”, f.benítez escribe este párrafo encantador:

garay, de acuerdo con las inculpaciones de los enemigos de cortés vertidas en su juicio de residencia, falleció a consecuencia de una capirotada; ponce, debido a un plato de natillas, y el licenciado aguilar, a un torrezno flamenco que devoró cansado de escuchar el triste balido de su rebaño de cabras.

un día déstos 4

2008-02-13T19:37:00.005-06:00

obviamente la miope aldf y el cegatón gobierno chilango van a acabar por prohibir el alcohol. [en don asado han puesto un letrero que dice este restaurante no discrimina por razones de raza, sexo, condición económica, preferencias sexuales. excepto a personas en estado de ebriedad.] en francia sucederá también y ni pedo, francamente. pero aquí dos imágenes que ya miro con una curiosidad entre cruel y suavemente nostálgica:

los buenos maquinistas no conducen sin pastis ricard

no maneje sin una copita de cointreau

34/35

2008-02-11T11:35:00.000-06:00

muchas veces en peligro, pero vivo, mauro entró el viernes a los treintaicuatro. como todos, él se pregunta cuándo terminará la depre de los treintaicuatro; como todos, él sabe que termina cuando llegan, por fin, los treintaicinco –ya luego empieza la decadencia. dígalo si no el viejo y querido doctor johnson, que no siempre era penseroso:

oft in danger, yet alive,
we are come to thirty-five;
long may better years arrive,
better years than thirty-five.
could philosophers contrive
life to stop at thirty-five,
time his hours should never drive
o’er the bounds of thirty-five.
high to soar, and deep to dive,
nature gives at thirty-five;
ladies, stock and tend your hive,
trifle not at thirty-five;
for, howe’er we boast and strive,
life declines from thirty-five;
he that ever hopes to thrive,
must begin by thirty-five;
and all who wisely wish to wive
must look on mauro at thirty-five.

baños públicos

2008-01-26T21:29:00.002-06:00

esto era en realidad el final de antrobiótica del 31 de enero, pero la jornada lo censuró. ni modo:

III. sábado 26 de enero, 2008
creo que no había ido nunca a un baño público en plan meramente sanitario. pero éstos son los días de la escasez y la sequía y en regina no hay gas ni agua y paso a bañarme a los señorial, que están en isabel la católica. el jueves le mandé a chío un mensajito para pedirle que me dejara usar su regadera (vive a cuatro cuadras) pero, obvio, mi “entroysalgo” no la convenció. ayer me bañé aquí por 45 pesos. con calma, con muchísima agua, con lentas cascadas de agua tibia. hoy decidí usar el vapor individual. cuando entré, en la tele una morrita oriental le mamaba el pito a un tipo y otro se la metía por el ano. me relajé; prendí el vapor y me encerré. veinte minutos después salí, completamente rojo. ahora en la tele una de pelo corto con faldita le mamaba la verga deliciosamente a un güey de pelo largo. pensé en una peloncita con falda en la que no debo pensar, me senté en mi cubículo y me masturbé con toda la paciencia del mundo. pensé si alguien, tal vez, podría traerme un trago; pensé en contratar a una puta o a un puto. tal vez mañana. cuando regresé a la casa, el negro se estaba metiendo largas líneas de coca. lo acompañé y me tomó una foto. me acordé de mí, haciéndome una chaqueta ante la tele en los señorial. hace mucho que no estaba tan solo y/o libre.

acá se pueden leer las primeras dos partes: clic.

soul comestible: para una antología

2008-01-23T10:17:00.001-06:00

clic derecho/descargar
cachondisísima

andre williams : muslitos de pollo

sueño

2008-01-21T10:54:00.000-06:00

anoche soñé que a tamara le daban un papel en una película de stephen king. me daba muchísima envidia y trataba de disuadirla de aceptarlo enumerando los defectos del tipo –que son un chingo, francamente. ella me escuchaba con paciencia y me decía pero ya está nominada para un oscar. ¿y cómo es posible? es que uno de los episodios ya está filmado, ¿quieres verlo? lo ponía en el dvd –estábamos en casa de mi mamá–; el episodio iba así:

el protagonista, un chavito como de 11 años –en realidad era yo, de niño actor–, llega con su familia a vivir a una casa destartalada a medio camino entre dos smalltowns gringos. en la primera exploración de su casa, encuentra junto a la puerta del clóset un hoyo como de clavo grande que atraviesa toda la pared; alrededor está manchado de sangre. el papá le dice: es que, dicen, aquí un hombre torturó y mató a su hijo hace 50 años... cuando empieza a amanecer, al día siguiente, el chavito vuelve al hoyo, le pasa los dedos alrededor: en la banda sonora comienzan a oírse golpes, primero lejos, luego más altos y contundentes. el chavito voltea y puede ver lo que sucedía en ese cuarto hace 50 años. un tipo [kevin bacon], furioso, le hace pequeñas perforaciones a un niño, como de 4 años, en el pecho y en la frente, con un tornillo [davy se llama el niño]; lo lleva al baño, lo sana, le hace más perforaciones, ahora en las piernas. llantos y bacon: “¡¡cállate, imbécil, cállate!!” el chavito se lanza contra él, pero esa realidad anacrónica es intangible: no puede golpear ni tocar nada; [aquí pasa algo en el sueño, pero lo he olvidado] ha pasado un día o una tarde: bacon siente la presencia del espía del futuro y, mediante un esfuerzo mental extremo, alcanza a ver al chavito; el chavito comprende y se echa a correr; vemos a bacon hacer un esfuerzo mental más cabrón: en su carrera el chavito tira un florero: el poder mental del tipo lo ha traído ya físicamente a su realidad. el chavito sale de la casa y, en efecto, está en 1957; afuera el padre de bacon [john mahoney, miscast], un nacazo hiperborracho, trata de decir algo; el chavito corre un par de cuadras, recapacita “no puedo dejar que muera davy”, regresa a la casa, sube las escaleras, bacon lo está esperando.
–¿dónde está davy?
–¿de veras quieres saber? búscalo –y señala con la mirada una mochila de escuela, amarilla, llena de pequeños bultos, tal vez el cuerpo de davy, en pedazos.
–no, dios mío, no –y el chavito corre a levantar la mochila: se cae el contenido, que es calabazas, frutas.
–¡pendejo! ¿no entiendes nada? dios no tiene que ver con nada; esto es del diablo, ¡del diablo!
entonces se escucha un estertor, un llanto último; el chavito voltea y junto a la puerta del clóset, atornillado de la frente, cuelga el cuerpo de davy, todo lleno de hoyos por los que se le ven entrañas, huesos.
–¡pendejo! –vuelve a gritar bacon–, ¡del diablo, del diablo!

entonces yo, que estoy de nuevo en casa de mi mamá viendo el dvd con tamara, le digo: bueno, oquéi, sí da miedo, mejor ya quítala... y me desperté.

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2008-01-18T16:08:00.000-06:00

dejaste abierta la llave del agua en la cocina
cuando me abandonaste por ese pendejo

epitafio

2008-01-17T22:16:00.000-06:00

una de esas vidas pequeñitas, que a nadie interesan, está en el satiricón de petronio arbiter. es la noche del banquete de trimalción, un nuevo rico naquísimo, intratable e imposiblemente divertido; corre vino del más viejo, platos espectaculares u horribles; el protagonista, encolpio, está recostado junto a un chismoso. éste le cuenta las virtudes y las calamidades de los otros comensales. de uno, que “está echado en el lugar del liberto” [illi qui libertini loco iacet], cuenta el chisme de su quiebra. es hermoso ese retrato. si mis papás no me tiran a una fosa común, ojalá que lo pongan en mi epitafio. en latín [parágrafo 38] va así:

en español así:

fue enterrador. comía como rey: jabalíes cerdosos, obras de pastelería, aves, cocineros, pasteleros. más vino se derramaba bajo su mesa que lo que muchos tienen en sus cavas. una fantasía, no un hombre.

borges, página 1 a 600

2008-01-12T14:22:00.000-06:00

1.
gabriel solía decir, con toda la ñoñez del mundo, “¿por qué no te sacas del refri y te pudres?”; quién sabe de dónde vendrán esas frases pero el 28 de abril, 1957, bioy apunta:

borges cita frases populares: “¿por qué no te metés a un pozo y oís música de tierra adentro?”; “¿por qué no te hacés hervir y después te tomás el caldo?” comenta: “¿qué le pasa a buenos aires? está muy inventivo”.

2.
la palabra onda no agarró realmente su camino en el español de méxico hasta, tal vez, el principio de los 60. (in a groove, “en onda”, está documentada en inglés en 1932: melody maker oct. 836/1 ‘having such a wonderful time which puts me in a groove’.) el 29 de junio de 1957 bioy escribe:

borges, citando a sus sobrinos, dice de maría rebeca peña: “una chica que está en onda”.

3.
hace mucho quiero hacer una historia de las “groserías”, y sobre todo de su censura. incluirá el capítulo de tomás de aquino de maledictione: si dices hijo de puta, le estás diciendo puta a dios; los “hijo de tu…” que vienen en agustín yáñez; este curioso ejemplar (hasta ahora el primer bliiip!! en un texto inglés) de 1698:

algún ejemplo de “groserías” en cómics, como este, que es una metagrosería, una grosería de la grosería:

pero también esa forma de estar a punto de decir una grosería, y de hecho no decirla. un ejemplo:

cuando fui a la colina
me dijeron cuerpo a tierra
como no les hice caso
me mandaron a la mieeer
manita toca el piano
con el profesor pirulo
cada vez que se agachaba
le miraba todo el cuuuul
pa de un malentendido...

etc. el 7 de febrero de 1959 el padre de bioy recita:

josé se llamaba el hombre
y josefa la mujer
y’eso de la medianoche
se ponían a jooooo
sé se llamaba el padre.

cf. poesía erótica del siglo de oro de jammes.

4.
un apunte para unos apuntes sobre la historia de la cocaína. 25 de abril, 1960:

va la gente al almacén, pide vino y en un platito, al lado, le ponen hojas de coca, como aquí te ponen aceitunas. la gente saca el tallo, que es duro, y amontona hojas en un lado de la boca: parecen con dolor de muelas… con unas hojas de coca y una botella de vino puede uno pasarse la noche. la coca es digestiva, te quita el hambre, te serena, te cura la puna…

5.
para una historia del vbi svnt. borges, el 26 de abril, 1960, recita este tango:

¿dónde está mi barrio, mi cuna querida?
¿dónde la guarida, refugio de ayer?
borró el asfaltado, de una manotada,
la vieja barriada que me vio nacer...

en la sospechosa quietud del suburbio,
la noche de un triste drama pasional
y, huérfano entonces, yo, el hijo de todos,
rodé por el lodo de aquel arrabal.

puente alsina, que ayer fuera mi regazo,
de un zarpazo la avenida te alcanzó...
viejo puente, solitario y confidente,
sos la marca que, en la frente,
el progreso le ha dejado
al suburbio rebelado
que a su paso sucumbió.

yo no he conocido caricias de madre...
tuve un solo padre que fuera el rigor
y llevo en mis venas, de sangre matrera,
gritando una gleba su crudo rencor.

porque me lo llevan, mi barrio, mi todo,
yo, el hijo del lodo, lo vengo a llorar...
mi barrio es mi madre que ya no responde...
que digan adónde lo han ido a enterrar!

brocken sabrá mejor que yo qué quieren decir todas estas cosas.

etc etc etc

lo chileno

2008-01-07T19:06:00.000-06:00

hay en la toponimia chilena una característica muy llamativa: montones de nombres de lugares comienzan con lo: lo barnechea, lo blanco, lo prado… me gana la curiosidad, obvio, y le pregunto al güey que me lleva por todos lados si no será una innovación ortográfica para señalar la pérdida de la letra s al final de la sílaba, tan típica del español de chile. él me responde con toda honestidad: no! lo chileno no no comemo la ese! [1] y [2]

---

[1] nota. me exasperan los correctores y más los hipercorrectores; los de ortografía, que es casi una superstición, y mucho más los de acentos. un ejemplo encontrado en un artículo imposiblemente mamón que se llama perlas de la lengua:

culmina [el tipo se refiere al colmo de los “errores”] en una pieza musical famosísima que popularizó celia cruz (q.e.p.d.) y que dice más o menos así: tongo le dio a borondongo / borondongo le dio a bernabé / bernabé le pegó a muchilanga, le dio a burundanga, / le jincha lo pie. allí nada tiene sentido, menos el final con eso de le jincha lo pie.

ugh. ¿qué querrá decir este hipercorrector? ¿que la pronunciación cubana (o la chilena, que tal vez sea más extremista en el uso de la ese) está mal? ¿que celia debió decir les hincha los pies? ¿que en poesía todo debe tener “sentido”? carroll se debe estar cagando de la risa en su tumba.

[2] nota. todavía no sé si ese lo es una innovación (viejita) de los. ojalá que lo sea.

diciembre 1997

2007-12-31T22:22:00.000-06:00

entonces voy caminando sobre missisippi o río rhin, hace como diez años, y voy extremadamente pedo. debe ser 1997 porque en el discman viene sonando (no me juzguen) el ok computer de radiohead. desde la calle de enfrente alguien me llama: “chavo!” (no estoy tan chavo pero bueh). “mande?”y dos mujeres que me parecen gravemente hermosas me dicen “ven ven”. voy, y me cuidan, y me dicen come algo, y les pregunto “por qué me cuidan?” y me dicen “qué importa?” y me llevan a un antro cuyo nombre ya no recuerdo (“el celular?”) y yo les digo: “nononono, déjenme cocinarles algo”, y ellas: “no mames, duérmete”, pero insisto y me dejan pasar a la cocina; nunca he visto una peor cocina pero hay seis huevos y sal y pimienta; cojo la sartén, abro el fuego y salen como quince cucarachas disparadas; les digo: no hay pedo. hago tres omelettes, los sirvo y luego se me olvida el resto de la noche. hace diez años que no me acordaba de esa noche y ahora que la tengo no sé qué hacer con ella.

más de juan yuste [graffiti 0.3]

2007-12-28T23:44:00.001-06:00

regalos de lula 0.2

2007-12-27T13:06:00.000-06:00

clic en la imagen para descargar

the jimmy castor bunch: e-man groovin
[sobre todo por drácula. divertida y muy sabrosa]

undisputed truth: cosmic truth
[tan ácido como su portada]

diciembre 2007

2007-12-22T10:30:00.000-06:00

me imagino a julia: por ahí de agosto nos sentábamos en el piso, fumábamos y bebíamos vino en la mañana; su sonrisa era invencible. se levanta ahora, va a trabajar en domingo igual que yo, bebe cerveza en la condesa, toma un taxi y al llegar a su casa algo la distrae, un perro o cualquier cosa, y mejor se apura porque todo ese tramo es muy oscuro. me imagino a isabel: en septiembre regresó contentísima, con un guión ya listo y quién sabe cuántos gigas de fotos nuevas. luego algo adentro se le quebró. me llamó y no entendí nada, me llamaron del hospital y me llamó la familia. cuando la vi me impresionó: flaca, imposiblemente ojerosa y triste; me veía y lloraba. ahora no sé: vive en otra ciudad, se le olvidó la mitad de los últimos cuatro meses y el otro día me mandó un mensajito: “alonso no existe”. me imagino a pilar: la recuerdo abrazándome en mi casa o en la suya, o sonriendo interminablemente en la portales, pero también corriéndome o aventándome vino en la cara. ahora se levanta y ve los microsillones que compramos juntos, muertos de risa y medio borrachos; le estorban en su sala nueva y se pregunta cuándo carajos voy a ir por ellos. anoche fui solo a lampuga, pedí una botella de blanco y me puse a leer; no estaba triste ni contento sino cansado. siendo estrictos, todos los días se está acabando un año.

drunk, that's all 0.5. final

2007-12-18T00:45:00.000-06:00

la primera vez que me emborraché fue a los diez años con vino tinto en el dos puertas de san ángel. dicen que hablé muy alto y conté la mitad del doctor jekyll. a los doce empecé con la cerveza y probé mi primer whisky, que no me supo mal aunque me puso pendejísimo. luego chava y yo comenzamos a mezclar mota y ron: salíamos a andar en bicicleta y nos caíamos en cada esquina. en 1989 conocí a saít y nos hicimos cuates al instante. en su casa había un excelente bar con mesitas donde nos aplastábamos todos los días –yo, obvio, ya había mandado a la verga la escuela– y donde, una vez, en un ataque de sinceridad, me rapó para justificar oblicuamente la derrota sexual que era mi vida [y la suya también]. después se unieron el briaga, ariza, gerardo, mauricio y el chamuco, que agregó tachas a las mezclas usuales. para 1994 nos atascábamos de cualquier mierda: alcohol, “smart drinks”, mescalina, mota, chochos, tachas normales o naturistas, ácidos. al rato llegó mónica, que traía un grapón de coca bajo el brazo. a mí me gustaba con cerveza, al fin que todo termina sabiendo a aluminio. entonces sí la memoria y lo que quedaba del cerebro se fueron a la mierda: activo, heroína, noches que duran muchos días, amaneceres teporochos en el centro o en cualquier parte [en la placita de chueca, en madrid, la tira me despertó a patadas], acostones con quién sabe quién, vómito y olvido. siempre olvido: la vida que sucede como si no sucediera, la vida como jerga, historia apestosa que necesita que te la cuenten, improductiva e idiota, injustificada como todas las demás, ni más feliz ni más infeliz. y, digo, hablando en serio: ¿a quién carajos le importa?

drunk, that's all 0.1
drunk, that's all 0.2
drunk, that's all 0.3
drunk, that's all 0.4

y una útlima rola. clic derecho/descargar
tindersticks: hey bartender

antedating the oed

2007-12-10T14:19:00.000-06:00

el oxford tiene como primera cita para “restaurant” esta de the prairie de j. fenimore cooper, 1827: “at the most renowned of the parisian restaurans”; luego una de n.p. willis de pencillings by the way, 1835, “a newly-painted and staring restaurant”. pero en la página 95 del segundo volumen de las napoleon anecdotes, illustrating the mental energy of the late emperor, 1823, está escrito este pasaje: “the happiest days of my life were from sixteen to twenty, during the semestres, when i used to go about, as i have told you i should wish to do, from one restaurant to another, living moderately, and having a lodging for which i paid three louis a month”. no sé si cuatro años sean muchos en las labores de antedating –es decir, localizar la aparición de palabras antes de la primera conocida– pero sí sirven para matar el tedio de lunes en la mañana.

para una historia del graffiti 0.2

2007-12-07T15:05:00.001-06:00

en el capítulo cxl de la historia verdadera de la conquista de la nueva españa, que relata “cómo fue gonzalo de sandoval á tlascala por la madera de los bergantines, y lo que más en el camino hizo en un pueblo, que le pusimos por nombre el pueblo morisco”, cortés, en su vuelta vengativa sobre tenochtitlan, manda a sandoval a tezcuco por madera para construir un cerco y le pide que pase por un pueblo –“que en nuestra lengua le pusimos morisco”–, donde habían muerto cuarenta y tantos españoles, y que no “dexase aquel pueblo sin buen castigo”. pero unos espías pasan el tip y los indígenas abandonan el pueblo, que ya está desolado cuando llega sandoval. lo que ve sandoval es muy impresionante: “mucha sangre de los españoles que habian rociado con ella á sus ídolos: y también se halló dos caras que habían desollado, y adobado los cueros como de guantes, y las tenian con sus barbas puestas, y ofrecidas en unos de sus altares; y asimisno se halló quatro cueros de caballos curtidos muy bien aderezados que tenian sus pelos, y con sus herraduras, colgados y ofrecidos á sus ídolos en el su cu mayor... y tambien se halló en un mármol de una casa , adonde los tuviéron presos, escrito con carbones: aquí estuvo preso el sin ventura de juan yuste con otros muchos que traía en mi compañía...”

estamos al principio de febrero de 1521; ya cortés prepara el cerco final de tenochtitlan; han padecido, han gozado, han muerto o han sobrevivido. el soldado gonzalo de sandoval nunca lo sabrá pero acaso ha hallado en ese paisaje horrible, pestilente, algo precioso e inútil: el primer graffiti documentado, en español, de la historia de méxico. y un graffiti inaugural atribulado de dolor y de resignación: “aquí estuvo preso el sin ventura de juan yuste con otros muchos que traía en mi compañía”. ¿habrá anteriores? ojalá que no; o mejor: ojalá que sí y algún día, de casualidad como ahora, me lo encuentre.

[más apuntes para la historia del graffiti: clic.]

a yoong mans bum

2007-12-06T12:48:00.000-06:00

hoy en la jornada apareció una nota sobre el ano del cerdo que, según wikipedia, en materia de carnitas se llama eufemística y encantadoramente ‘manzana’. en algún punto la nota decía esto:

tal vez habría sido preferible llamar al ano ‘melocotón’, que es más dulce y, como puede comprobar cualquiera que revise ciertos cachondos bodegones renacentistas o la foto que acompaña esta nota, decididamente anal; en inglés peach puede ser a particularly fine or desirable person or thing y en italiano pesca significó, según frolio, culo de muchacho.

tristemente, los editores no publicaron la “foto que acompaña esta nota” sino una de torta ahogada de carnitas. para que se entienda la analidad del melocotón, he aquí la foto verdadera:

sobre victoria

2007-12-03T11:20:00.000-06:00

el discurso final de anton ego en ratatouille va así:

de muchas maneras, la labor del crítico es sencilla: arriesgamos muy poco pero gozamos de un lugar por encima de quienes ofrecen su trabajo y su persona a nuestro juicio. nos solazamos en la crítica negativa porque es divertida de escribir y de leer. pero la verdad, agria, es que en la gran máquina del mundo una bazofia cualquiera tiene más sentido que la página en que la llamamos bazofia. hay veces, sin embargo, en que el crítico de veras se arriesga: esto es, en el descubrimiento y defensa de lo nuevo. ayer me sucedió algo nuevo: una comida extraordinaria de una fuente por completo inesperada. decir que la comida y su autor han retado mis prejuicios es decir nada: me han sacudido hasta el fondo... antes me he burlado de la idea de que cualquiera puede cocinar pero después de ayer la he comprendido: no cualquiera puede ser un gran artista, pero un gran artista puede surgir en cualquier parte. es difícil imaginar un origen más humilde que el del genio que sirve tacos de chorizo, de obispo (estómago de borrego embutido) y queso de puerco en la esquina de lópez y victoria, en el centro, en el puesto que se llama sencillamente el taco de toluca, pero, en la opinión de este crítico, es uno de los grandes cocineros de méxico. volveré ahí: lleno de hambre y de esperanza.

¿el mejor queso de puerco de méxico?

¿sopear o no sopear? 0.2

2007-11-26T05:49:00.000-06:00

sobre el viejo dilema: ¿sopear o no sopear?, recién me encontré con esta última vindicación: jesús sopeaba: se acabó el problema. marcos 14:17-20 (cf. mateo 26, lucas 22, juan 13, primera de corintios 11...)

y llegada la tarde, fué con los doce. y como se sentaron á la mesa y comiesen, dice jesús: de cierto os digo que uno de vosotros, que come conmigo, me ha de entregar. entonces ellos comenzaron á entristecerse, y á decirle cada uno por sí: ¿seré yo? y el otro: ¿seré yo? y él respondiendo les dijo: es uno de los doce que moja conmigo en el plato.

por supuesto, este pasaje funciona también en sentido contrario: judas sopeaba...

querida maris

2007-11-17T17:23:00.000-06:00

hace una semana me chingué un libro. ayer, que fue el primer día de tu vida, lo empecé a leer. en el metro leía ese largo poema y de una forma extraña, pero prístina y muy cierta, resonaba tu voz, que no conozco, en algunos versos. los recorté y los apunté en una hojita para que los leas. pícale a la hoja para hacerla más grande. ojalá le entiendas a mi letra.

ya sabrá perdonarme este señor por tasajearle su poema; y este otro por chingarle su libro. era para darte la bienvenida.

2007-11-08T20:00:00.000-06:00

MUZAK : USED CARS

nostalgia parcial de maribel

2007-11-06T11:58:00.000-06:00

dos veces intentó el gdf destruir a maribel, cuyos tacos –bistec al tizne, longaniza, aclimatados con nopales, pápalo, limón y una salsa alucinante de varios chiles rojos, naranjas y amarillos, que con un poco de agua y sal se iban martajando durante el día en un enorme molcajete invencible– estaban en bolívar entre carranza y uruguay. la primera, enclenque, provino de amlo o alejandro encinas; dizque limpiaron la calle pero nomás la llenaron de policías; maribel regresó al par de semanas. la segunda sucedió hace meses, cuando ebrard mandó cerrar bolívar para su reconstrucción; la calle estuvo en esqueleto, varios locales tronaron [el ejemplo más triste, curiosamente, no es maribel sino beatriz, que había estado ahí desde 1907], maribel se embarazó y tuvo un hijo. cuando la calle volvió a abrir maribel –atribulada también por una miope ley antiambulantes– ya no pudo regresar. nosotros la dimos por perdida con razón y nos fuimos por nuestro lado. pero el jueves pasado, al salir del metro salto del agua, el olor de tizne, un gran anafre y un montículo de longaniza nos llamaron la atención; un señor atacaba los bisteces delgadísimos y una niña hacía las tortillas; pedimos uno campechano con nopal, le pusimos pápalo y cuando íbamos a salsearlo algo sentimos, parecido al momento en que encuentras a una antigua pareja y sabes que los caminos son muy distintos, que cada quien ha amado de nuevo y ninguno es ya aquello que era pero en el fondo queda un ápice, un antiguo rasgo en la sonrisa tal vez, algo que se salvó del naufragio o, como en el poema de penna, algo que resta come un ultimo gabbiano alla tempesta, como una última gaviota en la tormenta. quienes la probaron agradecerán que hayamos reencontrado la salsa de maribel [no atiende ella sino su primo, que nos contó lo del embarazo] en la esquina suroeste de lázaro cárdenas e izazaga. para quienes no la probaron entonces, hela aquí:

graffiti: apuntes para una historia

2007-11-01T12:51:00.000-06:00

1.
en london, the biography peter ackroyd apunta que uno de los primeros graffiti de un londinense acerca de otros dos fue “written by a roman hand” y que maldecía solemnemente a publio y tito. lástima que no lo copie en latín. que en los ochenta esta frase adornaba la kentish town station: “great redeemer, people’s liberator”; esta opinión, genial, una pared en 1815: “thomas jordan cleaned this window, and damn the job, i say”; otro thomas, de apellido berry, garabateó por ahí, en un ataque de desesperación: “oh lord cut them with thy sword!”; thomas more cita un graffiti popular en el siglo xv: “DC hath no P” y lo glosa así: “it toucheth the readinesse that woman hath to fleshy filth, if she fall in drunkennesse”; ackroyd propone sensatamente que DC son drunken cunts pero no da una opción para P. también enlista algunos graffiti provenientes de las dos grandes fuentes de rayones: el baño público y el tambo. éste es deseoso: “i love dressing up i am wearing pink panties now”, éste reflexivo: “no hero looks so fierce in fight / as does the man who strains to shite”. y éste, “que puede ser una imagen del mundo o la ciudad” [salvo que la ciudad es ya una imagen del mundo], en una pared de prisión: “i cant breathe”.

2.
recogidos en los baños del bar vert en saint-germain-des-prés, un antro favorito de los chavitos “existencialistas” tras la ocupación de parís. los publicó el samedi-soir del 3 de mayo del 47, en tono de burla represiva –aclara, por ejemplo, que en esos baños no hay obscénités ni coeurs transpercés de flèches sino pensamientos sombríos que giran siempre sobre la nada, la tumba, el suicidio y la isla bikini–; acá van algunos: “je rêve, jour et nuit, aux animaux de bikini”, día y noche sueño con los animales de bikini; “l’homme, cet animal que chante la marseillaise”; contra la sed de eternidad, arsénico: “demandez un arsenic-menthe pour apaiser votre soif d’éternité”; quiero reencarnar en desastre ferroviario: “tel est mon ressentiment contre les hommes que je voudrais renaître en catastrophe de chemin de fer”...

3.
en cambio, en los baños del bar la bota –regina y callejón de mesones, centro– los rayones tienden al optimismo jipi y algo deslavado. anoche recogí éstos: “por qué pensar en ayer o mañana si lo que tengo que respirar es este instante” [en homer the vigilante, temporada 5 de los simpson, la “policía ciudadana” de homero encuentra al lacra jimbo trazando un graffiti equivalente: “carpe diem”], “yo dependo del aire mientras alla aire estaré aquí representado”; éste ya se sueña poesía: “está la luna brillando a través de tus entrañas”, y éste, que le salió endecasílabo a su autor: “voy en busca de ti para encontrarme” me recordó a otro endecasílabo, extraído de piedra de sol, que estaba pintado en el bancomer de coyoacán en 1997: “voy por tu cuerpo como por el mundo”.

4.
la naturaleza del graffiti es efímera. [si se conservan los de pompeya es por pura suerte geográfica.] mañana llega el dueño de la pared y lo borra u otro grafitero pinta encima o cualquier otra cosa. a j.l. cuevas [y a sus seguidores] se le pasó totalmente el detalle cuando pintó su mural efímero en la zona rosa: era un graffiti cualquiera, con la diferencia de que el suyo tenía una fecha de caducidad exacta [creo que un mes a partir del 8 de junio del 67]. en fin: si un graffiti es un mural efímero, ¿puede haber un graffiti más efímero que uno hecho con luz y que desaparece en cuanto parpadeas? acá está:

5.
la cárcel, surtidor de graffiti. el traductor más chingón de la historia del español, luis de león, padeció prisión política del 27 de marzo de 1572 al 7 de diciembre de 1576. cuando lo liberaron rayó en la pared esta copla real [quintilla doble]:

aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,

y, con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso,
con sólo dios se compasa
y a solas su vida pasa,
ni envidiado, ni envidioso,

hermana de sus mejores odas, como la de la vida retirada que, entre otras, contiene esta lira, cuyos primeros dos versos son de una belleza total, indestructible:

un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre, quiero.
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

etcétera etcétera.

del archivo general de la nación

2007-10-25T12:06:00.000-05:00

“en la ciudad de méxico, de la nueva españa, à los veinte y cinco días de octubre del año de mil y seisçientos y siete;

acta

para declarar que el señor d. alonso ruvalcaba, vezino del templo de regina coeli, ha dicho blasfemias en contra de los sanctos de la corte celestial; ha dicho de la sanctísima madre de jesús nuestro señor que estaba amancebada; ha caído en tentación de dezir heregía que el sanctísimo padre, príncipe de los obispos, pastor del rebaño de christo, padre de los reyes y siervo de los siervos de dios, papa pablo V, es el antichristo y que tiene mil actos carnales de escándalo; pero que en su defensa ha dicho que de diez años y más à esta parte, había sido muy enfermo, llagado y apassionado de la enfermedad de las bubas; especialmente los últimos tres años había estado muy debilitado, muy tullido, con muy serios dolores; que no podía levantarse de la cama por sus pies; y que ni su muger doña rocío del pilar pavón y caraveo, ni sus siervos ni otras personas lo ayudaban à andar, y que por estas razones acrecentábanse las dichas blasfemias;

por lo que le condenamos este oficio: de oír una misa en cuerpo, descubierta la cabeça y con una candela en la mano; de permanecer haçiendo penitencia en un monasterio nueve meses, de los quales cinco ha de dar de comer à cinco pobres; de pagar à esta iglesia quinientos pesos de oro del que corre...”

cocaína: blinded by the light

2007-10-20T12:20:00.000-05:00

¿quieres un pase?

nos gusta desayunar en el espejo: el negro extiende lentamente un camino de polvo blanco o de apenas color crema vuelto piedras pequeñitas, es flaco en las puntas y gordo en el centro, va más o menos recto, cortamos un popote en tres pedazos, mi cara se acerca al espejo, se me ensancha la nariz y aspiro, bolitas se me quedan en los pelos, henry hill recorre calles de nueva york perseguido por un helicóptero o por su paranoia incontrolable en buenos muchachos de scorsese mientras gimme shelter revienta los pulmones: inhalar cocaína, tratar de vender armas, darse un pericazo, mandar a la niñera con coca al aeropuerto, darse un pase, cuidarse del pinche helicóptero que lo sigue a todos lados, inhalar coca, preparar los rigatoni y la salsa marinara, no existe en el cine nada más parecido que esta secuencia a inhalar coca: me separo del espejo, bolitas de polvo blanco se quedaron a las puertas de mi nariz, mocogramo le decimos de cariño, la coca sabe a aluminio y ¿qué se siente la coca?, el polvito sube y reparte una sensación de frío a lo largo de la nariz y al principio de la frente, una ligera sensación de anestesia también a la altura de las cejas, duele la cabeza a veces, como si te apretaran arribita de las sienes, y luego un acelere del corazón, y ganas de hablar más y de leer poesía, y otras veces, como el domingo ese con lo que nos trajo j., la coca sabe a ajax o a pasto recién cortado y todo duele horrible y es darse un pase y pararse a vomitar, y otras veces, muy poquitas, como aquella en viena en el 2002, währinger strasse, 18. berzirk, una grapa de 200 euros y en el baño del roma un ruquito italiano me dice pruébala mientras me abraza la cintura y yo: va, ¡y no mames!, la cara se duerme completita, la mente se va quién sabe dónde durante cinco o diez segundos, dan ganas de hablar pero la boca no responde, no se mueve y para qué habría de moverse si ya el mundo va a diez mil por hora, caro guido, ante ti me quito el sombrero: 200 euros son 200 euros, que ni qué; me limpio el mocogramo y le paso el espejo al negro y ponemos rolas, ¿te acuerdas de underworld y su prisa entrecortada: for a few into the city seconds today that white stuff that white stuff waiting for the train that stuff into the city that’s what makes me feel today feel today feel happy?, cómo no, si así se intercala la dicha con la coca, cuando cole porter dice que el perico no le late,

some get a kick from cocaine
but i’m sure that if
i took even one sniff
that would bore me terrif-
ically, too
yet, i get a kick out of you,

todos en la casa sabemos que está mintiendo porque el gran bowie la compara con el amor en station to station, rola helada como un edificio de vidrio: it’s not the side-effects of the cocaine, i’m thinking that it must be love!, y quién sabe si la coca se parece al amor pero al sexo sin duda, uf, coger en coca, cris hace siglos me pide: métete una línea allá en el escritorio, me gusta cómo te ves, y mientras se toca el pubis peloncito por encima de la tanga morada, qué buena suerte, y chío hace mucho también dice no hay nada más cachondo que un güey cuando acerca la nariz y el billete enrollado al espejo, ahí empieza el verdadero viaje, eso dice y probablemente es cierto, palpita todo rojo, el pinche gustavo se metía coca directo en la uretra, dice que se siente cabroncísimo pero a mí siempre se me olvida, la verga se infla en coca, se pone roja roja y dan ganas de subir las faldas y de que exploten los escotes aunque después venirse cueste un trabajo interminable, ¿hemos cogido en coca alguna vez?,

cogíamos en coca allá en el zinco
cogíamos en coca arriba en casa
cogíamos ardiendo en una brasa
pasábamos el tiempo brinco y brinco

y el negro se caga de la risa y limpiándose su propio mocogramo le pasa a gabriel el espejo, y gabriel toma su pedacito de popote y ai te va, ¡futa!, y saludamos a nuestros dílers, al tobi, al loco, a juan luis, al jerri, queridos amigos desde acá les va esta pinche línea, y recordamos a nuestros muertos, los que la coca se llevó, y el gabo dice: yo soy chris penn, soy river phoenix afuera del viper room, soy john entwistle tocando el bajo con mis dedos sudorosos, soy john belushi, soy bobby hatfield el corazón estertoroso, yo soy keith moon tocando a todo lo que da en un garage, cierro los ojos y no me detengo, fuera de ritmo: el mundo va muy lento para mí, pinche gabriel está loco pero es cierto, el mundo a veces va demasiado lento para todo, el mundo gana peso y lentitud y pasmo, se detiene el mundo insoportablemente hasta que gabriel o el negro o yo o alguien más en cualquier lado pregunta “qué pedo, ¿quién quiere otra línea?”

el “quejas”

2007-10-18T00:27:00.000-05:00

rocío fue a casarse con el jorge,
evita prefirió al pinche gabriel,
el negro te robó a tu novia raco,
la jessi tomó un ferri a no sé dónde,
sandrita decidió quedarse sola,
livier en cuapa con su perro y coa:
y tú, pequeño idiota, te colgaste
de la pared de la melancolía, [1]
solo como un marino dieciochesco,
borracho cual poeta en dia de pago, [2]
sin sexo entre semana, cuánto tedio,
ni en sábado o en domingo, qué le hacemos.

---

notas:

[1] todo el “poema” salió en msn. este güey y yo recordábamos este otro, de l.a. de cuenca, sobre días difíciles y viejas que retiran su protección:

era todo tan triste y tan absurdo.
no vivías apenas. te colgabas
de la pared de la melancolía
y veías pasar las lentas horas
que hacia nada conducen y hacia nunca.
las mujeres te habían retirado
su protección, los dioses su asistencia
y la literatura su cobijo.
fueron tiempos difíciles aquéllos.

[2] solo como un marino dieciochesco, / borracho cual poeta en dia de pago es mezcla de dos fuentes; la primera: remedia amoris, también de de cuenca:

fue una idea malísima la de volver a vernos.
no hicimos otra cosa que intercambiar insultos
y reprocharnos viejas y sórdidas historias.
luego te fuiste, dando un sonoro portazo,
y yo me quedé solo, tan furioso y tan solo
que no supe qué hacer salvo desesperarme.
bebí entonces. bebí como los escritores
malditos de hace un siglo, como los marineros,
y borracho vagué por la casa desierta,
cansado de vivir, buscándote en la sombra
para echarte la culpa por haberte marchado;

la segunda, el episodio el viaje misterioso de nuestro jomer [los simpson, temporada 8]; marge trata de impedir que homero vaya al big anual chilli cook-off. así va su explicación:

all right, i was trying to keep it from you, but i had a good reason. every time you go to that cook-off you get drunk as a poet on payday.

etc etc etc.

sommes nous bien loin de montmartre?

2007-10-11T15:11:00.001-05:00

qué lástima qué lástima
ven, anda, ven a mí
voy a contarte una historia
ven a mi cama
ven a mi pecho
voy a contarte una historia

ven, anda, ven!

la primavera eterna reina en las islas fiji
la pereza
allá el amor suspende en medio de la yerba a las parejas
bajo los platanares ronda la tibia sífilis
ven conmigo a las islas perdidas del pacífico!
se llaman fénix y marquesas,
-----------------------------------------java,
molucas y borneo
sulawesi en forma de gato

no podemos ir al japón
ven a méxico!
en su altiplano
florece el tulipán
las lïanas, tentáculos, cabellera del sol!
la paleta, los pinceles,
colores que ensordecen como un gong:
allá estuvo rousseau
allá alumbró su vida
-----------------------------en
la tierra de los pájaros
del ave lira, del ave del paraíso,
del tucán y el tzentzontle,
del colibrí que anida en la azucena negra
ven!
nos amaremos bajo un alto grito amarillo
entre las ruinas perpendiculares de un templo azteca
ven, tú serás mi ídolo
ídolo policromo infantil un poco feo
caprichoso extrañísimo
-------------------------------anda, ven!

ven a finlandia, vamos en mi avión,
sobrevolemos si quieres la tierra de los mil lagos,
allá las noches duran muchos días,
el ancestro prehistórico tendrá miedo de los motores
mejor así: aterrizaré, alzaré
un hangar con los huesos fósiles de un mamut
el fuego primitivo
------------------------samobar
----------------------------------entibiará este pobre amor que nos tenemos
y como niños bien vamos a amarnos
cerca del polo
ven, ven!

felanitx, mallorca, enero 2004

2007-10-04T12:01:00.001-05:00

las playas de la isla se han vaciado de turistas, en los antros se puede volver a bailar, pero en una granja de felanitx, a donde he venido a buscar no sé qué absurdo pasado de índole sexual, sucede la matança: tres tipos arrastran a un puerco, feo, pecoso, atado de los tobillos, hasta una plataforma; ahí, un granjero le jala la cabeza con un gancho; el cerdo piensa un segundo, deja de luchar, quién sabe por qué; el granjero encarna el cuchillo arriba del pecho y corta todo el camino hasta la barbilla; mana sangre; el puerco vuelve a luchar por sus últimos minutos, grita, aúlla; resbala, pero no sobre su sangre, que hay que recolectar, sino sobre su desesperación; luego muere. y ya. lo convirtieron en sobrasada, en chuletas, en chicharrones, en salchichón, en morcillas, en queso de puerco, en cualquier cosa. yo fumaba mientras. salimos inquietos de ahí; fuimos a deià, en auto, viendo las montañas acercarse a nosotros a 120 kilómetros por hora (catalina manejaba bien), y dejamos atrás el llano y subimos las imposibles carreteras de la tramontana: largas filas de algarrobos como tropeles de niebla; el paisaje de estos pueblos –banyalbufar o valldemossa–, construidos como terrazas pendientes de una sierra que desemboca en el mediterráneo, vertiginoso, se parecía a un clavadista a punto de lanzarse a un mar indiferentemente azul. nos detuvimos a comer en can jaume [vía arxiduc luis salvador s/n, deià]: caracoles con all’ioli y arroz brut, que trae puerco, pollo, cordero, azafrán; y la sencilla perfección de una lechona rostizada con papas. nos emborrachamos. subimos un poco más hasta un cementerio pequeñito. ahí estaba la tumba de robert graves, que decía nada más: “poeta. 1895-1985”. otro cigarro y entonces todo: yo, graves, catalina, el coche, los algarrobos, la sangre del cerdo, la plataforma, el gancho y el cuchillo, la piedra horizontal, todo es parte del paisaje.

mangos

2007-10-01T18:31:00.000-05:00

los mangos de arzak

he estado pensando en hacer algo sobre mangos, la fruta más feliz de la tierra. ando medio corto en referencias: hay un poema de eliot [bastante mamerto, francamente, pero algo es algo] que refiere las diferencias entre el hipopótamo y la iglesia verdadera: ésta ha sido cimentada en la roca, el hipopótamo es carne y güeso, frágil; el paso del hipopótamo puede errar, no el de la iglesia; cuando se ayunta el hipopótamo lanza ruidos extraños, en la iglesia, en cambio, oímos cantos de regocijo cuando se hace uno con dios. también trae esta estrofa:

the ’potamus can never reach
the mango on the mango-tree;
but fruits of pomegranate and peach
refresh the church from over sea;

hay un poema de graves sobre la rareza del tiempo de guerra; empieza así:

it’s hard to know if you’re alive or dead
when steel and fire go roaring through your head,

y luego dice:

one moment you’ll be crouching at your gun
traversing, mowing heaps down half in fun:
the next, you choke and clutch at your right breast—
no time to think—leave all—and off you go...
to treasure island where the spice winds blow,
to lovely groves of mango, quince and lime—
breathe no good-bye, but ho, for the red west!
it’s a queer time…

el mango: símbolo de un lugar feliz. [hablando de spice winds: me pregunto si en algún lugar de os lusíadas de camões habrá una referencia al mango, traído a occidente por los portugueses. recuerdo, eso sí, que menciona varias especias en una octava:

leva algũs malabares, que tomou
per força, dos que o samorim mandâra,
cuando os presos feitores lhe tornou:
leva pimienta ardiente que comprara:
a seca flor de banda nao ficou,
a noz, & o negro cravo, que faz clara
a noua ilha maluco, coa canella,
com que ceilao he rica illustre & bella,

que el conde de cheste tradujo así:

indios lleva consigo los mejores
de los que el samorim le hubo mandado
cuando volvió á las naves los factores;
lleva ardiente pimienta, que ha mercado:
ni de banda olvidó las secas flores:
la nuez y el negro clavo, que ha ilustrado
la isla maluco; y la canela rica,
que á ceilan enriquece y magnifica];

hay un párrafo de madhur jaffrey que va así: “en un año mágico un mango nuevo para nosotros apareció en el mercado: el alfonso, traído de la costa centro-occidental de la india, una zona que fue alguna vez colonia portuguesa. se veía como una versión pintada de un mango ideal, mítico, color naranja resplandeciente con trazos de rojo, verde y amarillo. entonces lo probamos: la carne amarillo naranja tenía la suavidad de la mantequilla y era más dulce que el más dulce de los duraznos. no había flaqueza en ese mango. nos quedamos pasmados.” hay algo por ahí en el ramayana; hay algo que dice que el lugar de meditación favorito del buda es a la sombra de un mango. hay un cuadro increíble de gaugin. debe haber algo en pellicer, algo en lópez velarde [no estoy seguro]. también hay una rola brasileña que se llama o manga [clic] me he prometido escucharla. hay esto también:

¿me gusta el mango o es nada más una cifra de memorias enlazadas, dúctiles; me gusta su textura, su sabor a miel, su color amarillo brillante, mango, su nombre que resuena a pellicer, a pájaros color verde jungla de la india; me gusta entero, en trozos eróticos, me gusta chupar su hueso o yo invento que me gusta porque ya lo comía en 1975 y me recuerda no sé qué? en una casa de la colonia roma hay un cajón lleno de fotos: la familia en chapultepec, en tlaquepaque y zacatecas, fotos de un cumpleaños con cochinita pibil. hay una foto [tiene que haberla] de un niño, dos años máximo, risa total, manos, cara, pelo, camiseta, todo sucio, amarillo y pegajoso; junto a él están los restos de un mango. esa risa y ese mango son una afrenta y una mentada [inocente] dirigida específicamente a mí. quisiera hablar con ese niño, decirle deténte para siempre ahí y, claro, ofrecerle disculpas por lo que estoy a punto de hacerle a partir de ese día. él no iba a contestarme nada.

el mango de gaugin

drunk, that’s all 0.4

2007-09-22T11:55:00.000-05:00

mi hermana también padeció o gozó del alcohol desde chiquita. la primera vez que la recuerdo peda tenía como nueve años; en primero de secundaria bebía diario; a veces la encontrábamos cogiendo con un chavito o con dos, a veces con una amiga, a veces incongruente, a veces (muchas) tristísima. bajaba en la mañana al desayuno y era como si bajara su fantasma: blanca, quién sabe si moribunda o muerta hace varios días. luego dejé de verla. hace poco encontré su blog: se llama jetsettera y éste es un post reciente:

COMO ESTAN TODOS .. ESPERO QUE PKM BUENO ANTES QUE NADA MUCHAS GRACIAS A TODOS LOS QUE SE AN TOMADO LA MOLESTIA DE VISITAR MI PAGINA Y DEJARME UN COMENTARIO . POR EJEMPLO EL DE LA CHAPS ANDREUX DE LA PEÑA ESTA DE HUEVOS .. A ESA VIEJA LA DORO NETO ES UNA CHINGONA*** MIL GRACIAS Y OJALA ESOS MOMENTOS SUCKETS EN EL BAÑO DEL ALEBRIJE LOS PODAMOS REPETIR Y EN UNOS AÑOS NOS VEAMOS EN EL BABY CON TODA LA JETSETERIA PORQUE TU ESTAS PODEROSA HE. BUENO LA SEMANA PASADA FUI A LA FIESTA DE UN AMIGO LLAMADO GUSTAVO O FARRIL QUE CONTRATO A SUSY 4 Y A BELANOVA PA QUE TOCARAN Y ME LA PASE MUY CHIDO LA NETA KE PEDA JAJAJAJAJA!!!.. AYER FUE CUMPLE DE LA NENA Y NOS FUIMOS A AGARRAR LA SUPER PEDA EN SU KSA DE ESAS QUE NO SE REPITEN MUY SEGUIDO .. PERO HE DECIDIDO BAJARLE YA AL CHUPE PORK DESDE QUE EMPEZE CON ESO QUE FUE HACE UN CHINGO UNA VIEJA SE LAS GASTABA CHUPANDO CONMIGO Y VOMITANDO TODO LO QUE VEIA JAJAJAJA Y QUIEN CREEN QUE LIMPIABA? YO!! JAJAJA COMO EL DIA DEL BULL DE LUIQUITS , EL DIA DEL METRO Y EL MARQUIS , EL DOMO DEL PAPALOTE Y EL CELTICS , CASA DE SEUDO , CASA DE HECTOR , SIX FLAGS , EL DUMA , LA PEDA DE CRATER , CASA DE MARI , LOS MIERCOLES EN EL CINE , AKAPULKO SSSSS, EL REXO CON NESTOR LA PRIMERA VES QUE SALI CON EL , ES MAS HAN SIDO TANTAS BUENAS EXPERIENCIAS QUE NO PUEDO RECORDARLAS TODAS JAJAJAJAJAJA

cuando leí este curioso balbuceo, producto de una mente cuando menos cansada, no me dio lástima sino risa, una risa que sonaba a vasos rotos.

clic derecho/descargar:
papa lightfoot: wine, women, whiskey

warning to children

2007-09-12T22:15:00.002-05:00

cuando se atreven, niños, a pensar
en la grandeza multitud rareza
pequeñez de este mundo interminable,
precioso mundo en el que (dicen) viven,
piensan entonces cosas como éstas:
hay amplios bloques de pizarra y dentro
una red amarilla y más adentro
un dominó de blanco y negro y dentro
una pulcra parcela de papel
atada con un nudo tentador,
hay una isla pequeña en la parcela
y un árbol gigantesco en esa isla
y una fruta en el árbol con su cáscara:
pelarán ese fruto y en la pulpa
hay amplios bloques de pizarra y dentro
una red amarilla y más adentro
un dominó de blanco y negro y dentro
una pulcra parcela de papel–
¡no deshagan el nudo tentador!
quien se deja tentar por ese nudo
se encuentra de repente en la parcela,
de repente se mira en esa isla,
se encuentra ahí en el fruto y en la pulpa
encerrado en un dominó de blanco
y negro y atrapado en una red
de color amarillo y encerrado
en cuadrículas rojas verdes sobre
una pulcra parcela de papel
atado con un nudo a sus rodillas
y si a pensar se atreve en la grandeza
rareza multitud y pequeñez
de este precioso mundo interminable
en el que (dice) vive entonces toma
el nudo y lo deshace /

el lamento de deor

2007-09-12T13:00:00.000-05:00

[clic sobre el lamento]

¿quién no ha oído del tiempo de enrique y de su mente de lobo? gobernó muchas ciudades en el imperio de los godos –un rey terrible. los hombres se sentaban abrazados a su tristeza, deseando que ese rey fuera abolido.
------aquello pasó, esto también pasará.

un hombre, el corazón apesadumbrado, libre de suerte, piensa que sus pesares no tendrán fin. considere entonces que las cosas de este mundo cambian, que a veces tocarán la fama y el gozo de la mujer y el banquete; otras la pérdida de favores y el granizo. de mí diré estas cosas: hubo un tiempo en que yo fui su poeta y fui su favorito; me llamaba “alón”; me sentaba a su lado en el banquete y recibía regalos suyos, su anillo. dos inviernos duró esa dicha. entonces gœrgel, tañedor de laúd, hábil con el plectro, recibió los favores que antes me había dado a mí.
------aquello pasó, esto también pasará.

you’re the top [actualizado]

2007-09-04T12:19:00.000-05:00

traducir you’re the top de cole porter a una versión 2007 que se pueda cantar encima de la original –que respete métrica y, ocasionalmente, rima. ejemplo de estrofa que sería divertido actualizar:

you’re the top!
you’re a ritz hot toddy.
you’re the top!
you’re a brewster body.
you’re the boats that glide
on the sleepy zuider zee,
you’re a nathan panning,
you’re bishop manning,
you’re broccoli!
you’re a prize,
you’re a night at coney,
you’re the eyes of irène bordoni.
---i’m a broken doll,
---a fol-de-rol, a blop,
---but if, baby, i’m the bottom,
------you’re the top!

un hot toddy es un coctel: agua tibia, brandy, azúcar, limón y vara de canela [detalle: en el minuto 38 de the lost weekend don birnam dice, para justificar el hecho de traer un pomo en el bolsillo, que va a prepararle un hot toddy a un amigo enfermo; lo curioso es que la botella es de whisky, no de brandy...]; un brewster body es la carrocería de hiperlujo que la brewster co. empezó a vender a principios de siglo –eran agentes de rolls-royce: clic–; zuider zee es una bahía, que acabaron por cerrar casi totalmente, en holanda [clic]; el tal nathan es el crítico de teatro george jean nathan, famoso por sus reseñas implacables [clic], y panning, por cierto, es “an act of severe criticism”; bishop manning es william thomas manning, arzobispo de ny de 1921 a 1946 [clic]; irène bordoni [clic] cantaba el primer éxito de cole porter: let’s do it (let’s fall in love) [clic]. tons: “beto rivera” rima con “garcía riera”, “un lamborghini” con “apple martini”, “sexo en la hamaca” con “pizca de albahaca” [el brócoli me da güeva, la verdad]; “dulce maría” puede ser irène bordoni y “andalucía” la coney del original...

traducirla entonces y que ella sepa, de alguna forma, que hubiera querido intercalar su nombre en algún verso y no supe cómo o no me atreví para no romper nuestro quebradizo equilibrio. a ver si un día d’éstos.

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cole porter : you’re the top
louis armstrong : you’re the top
ella fitzgerald : you’re the top
ella fitzgerald : you’re the top [alt.take]

el año cero

2007-08-24T15:09:00.001-05:00

“salía por las tardes y regresaba de madrugada, después de demasiados cigarrillos, vino y café, en la borrosa tiniebla de esa praga falsamente onírica. nunca había tenido una relación tan breve y tan dolorosa. sin embargo, reconocía también que, con el paso de tres semanas, la tragedia iba atenuándose: de ser lo único real, nítido y abigarradamente detallado, ahora ese acto comenzaba a compartir la realidad con otros: tediosos, divertidos o indiferentes. pero la noche del 23, en la esquina de na výtoni y plavecká, la vio. inconfundiblemente era julia: el pelo corto casi rojo, las gafas, los grandes dientes blancos; reía sin ostentación frente a alguien, un hombre cualquiera; era obvio que habían bebido. entonces julia lo notó; dejó de reír pero no del todo; se vieron y fue como si se vieran desde dos mundos distintos o dos universos o, mejor dicho, como si entre los dos alguien hubiera puesto un universo, trágico y odioso como el nuestro. se vieron y alonso comprendió, de súbito, que entre ellos sólo había un sentimiento posible para siempre: la orfandad.”

hacia una historia del odio 0.3

2007-08-10T12:52:00.000-05:00

retiro lo dicho sobre el odio: se puede odiar casi al azar, no por la suma de las características de una personalidad sino por una sola acción –una tan sólo, pero radical–. yo, por ejemplo, odio a tres personas (mis dos odios anteriores han demostrado el día de hoy que eran nada más pequeñas inclinaciones hacia la molestia): no las conozco, aunque sé que viven en la ciudad de méxico; casi podría sustituirlas con cualquiera, contigo, digamos, que estás leyendo o con las últimas tres personas que me crucé en la calle, en el recorrido de la zona rosa a la condesa; no las conozco pero su acto es tan radical, hiere de tal forma al mundo, que ha conseguido disipar la realidad casi del todo, hacerla interminablemente borrosa, mientras el acto parece lo único real, se satura de nitidez, de color, de contornos intolerablemente detallados. si viera a cualquiera de estas personas o si eligiera al azar a alguien con quién sustituir su arquetipo, sin dudarlo jalaría el gatillo. y a la mierda con las consecuencias legales.

[fade out]

boy bar

2007-08-09T10:00:00.000-05:00

...los tres pisos del boybar de amberes, esta noche, están –no sé si siempre es así o nomás esta vez– libres de lamentos por besos robados, de reprensiones, de resignaciones: todo aquí es estroboscópico: ov7 estalla en el aire, thalía estalla también, paulina rubio, rbd; por unos segundos nada parece estar mal: los tragos nos van embotando el cerebro, el calor ya ha hecho que varios se quiten las camisetas, los besos empiezan a reproducirse como gremlins urgidos de algún líquido, como cucarachitas que dejan sus recovecos cuando apagas la luz; las erecciones se acercan por todos lados, se te recargan en los muslos, en las nalgas, en la pelvis, it’s raining men, ¿no?; también las tetas se acercan, y los culos, los cuellos están empapados de una dichosa mezcla de baba con sudor; tomas de la mano a dos personas mientras j.lo mezclada con tenaglia por fin cachondea desde las tornamesas; los tres giran, se abrazan; ¿dónde me había metido este año, perdido en los espacios más ñoños del centro, carcomiéndome el alma jerga con poemas que a nadie le hacen bien?; vámonos al cuarto oscuro, no se te olvide dejar afuera la cartera y el celular; y esto sí es la fiesta de manos, de vergas y de bocas, abre la boca, sonríe aunque nadie nunca vaya a volver a ver tus dientes, besa, quítate eso, bájate los pantalones o siquiera el cierre, mira, ven, extiende los dedos, encoge los dedos, saca la lengua, no me muerdas, muérdeme poquito, ¿a qué sabe todo esto?, sexo, saliva, sudor, alcohol a morir, salado, a polvo también o a mugre, ¿cuánto tiempo llevamos acá?, hay otros penes, más chicos, más gordos, o más largos, y anos y dedos flexibles, esto sí es la exploración, alguien que prenda la luz, ¿o cómo le voy a hacer después para acordarme?, más alcohol y por encima de la sensación de tanto líquido en la carne ya empieza a untarse, desde afuera, la voz de mónica naranjo, y un recuadrito de luz donde alcanzo a ver a rocío a lo lejos y un golpe de sed en la garganta nos recuerdan que también hay vida junto a la barra, ¿y si nos salimos un ratito?

un solo de órgano

2007-08-06T17:33:00.000-05:00

1.
por encima de la piel del mundo, en la superficie, la chaqueta es la cosa más divertida que hay. (por debajo, en los abismos del cerebro, masturbarse es una apuesta por la muerte. acuérdate de onán, hijo de súa y de judá, quien mandólo, tras la muerte de otro hijo, a cogerse a la cuñada: “entra á la mujer de tu hermano, y despósate con ella, y suscita simiente á tu hermano”; pero, sabiendo que “la simiente no había de ser suya, sucedía que cuando entraba á la mujer de su hermano vertía en tierra”; luego “desagradó en ojos de jehová lo que hacía, y también quitó á él la vida”. jehová tiene que castigar venirse afuera: extrema negación de la vida. bah: eso no importa hoy.) todas las chaquetas son netísimas: chaquetas femeninas o masculinas, digitales o manuales; chaquetas rusas o francesas o españolas (en inglés una rusa es un french fuck, en francés una branlette espagnole); chaquetas con juguetitos o embutidos o vegetales; chaquetas a mano limpia, con la diestra o la siniestra; chaquetas frente a la tele o la compu o en el cine; chaquetas con revista o con la pura imaginación; chaquetas de poetas que en el aire las componen.

2.
hay literalmente miles de maneras de decirle a la masturbación, a su acción y a su efecto. el pecado de onán comenzó a escribirse hacia 1640, en alemán: onanistische sünde, el pecado onanista; en 1710 apareció onania en un librito inglés: onania: the hineous sin of self-pollution; en 1760 en francés, en otro manual, l’onanisme, del doctor s.a. tissot. los dos están llenos de pasajes muy sabrosos, como este de tissot que refiere una consulta en el domicilio de un paciente aficionadísimo a este pecado: “fui a su casa; lo que hallé ahí era menos un ser vivo que un cadáver; delgado, pálido, exudando una odiosa peste, casi incapaz de moverse. sangre acuosa goteaba de su nariz; babeaba de continuo; sujeto a ataques de diarrea, defecaba en su cama sin notarlo; había flujo constante de semen; sus ojos, borrosos, perdidos, habían perdido todo movimiento; su pulso era débil; respiración trabajosa; flacura extrema, excepto en los pies, que mostraban inflamación. igualmente evidente era la enfermedad mental.” me recuerda a mí, como a los trece años. masturbación es un poco más viejo. montaigne lo escribió en 1580, en el volumen 2 de sus ensayos; frolio lo llevó al inglés en su traducción de 1603: “diogenes in sight of all, exercising his maisterbation, bredde a longing desire in the by-standers”, diógenes, ejerciendo su masturbación frente a todos, despertó el deseo de los testigos… pus sí. onanismo y masturbación aparecieron apenas en 1884 en el diccionario de la academia española; no sorprende: paja y chaqueta apenas van llegando a ese libro santísimo. no es difícil dilucidar el porqué de ‘chaqueta’: uno como que arropa el pito en el acto; lo mismo que hace cuando se teje una ‘chambrita’. a la ‘chaira’, además de la aliteración, podría explicarla el movimiento que se hace cuando se afila un cuchillo. hay chaquetas que enfatizan su violencia: sacarle los sesos al yucateco, degollar al cíclope, torcerle el cuello al ganso, matar el oso a puñaladas, ahorcar a kojak o, en inglés, whack the weasel, pound the pudding, spank the monkey. (yo he querido popularizar ‘zapear al mico’ pero todavía no logro que pegue. se oye bien ya conjugado, por teléfono: “¿qué haces, güey?” “acá nomás, zapeando al mico…”) otro grupo: el que habla del líquido eyaculado: sacarle el veneno a la víbora o el petróleo al pozo o la crema al taco, desflemar el cuaresmeño, cream the corn, flush the babies. otro: el que se concentra en la manualidad del acto: hacerse una puñeta, escribir a mano, saludar de mano al cabezón, ir a palma 5 (por si alguien tiene curiosidad: en palma 5, entre tacuba y cinco de mayo, hay un centro joyero, el palma, y nada más); un subgrupo personaliza la mano con nombres propios: visitar a manuela, a pulgarcito y sus hermanos, salir con pálmela handerson, meet hand solo; una categoría más toma préstamos de otros contextos: echarse un solo de órgano o de flauta, venirse por su cuenta, jugarse el pellejo. todos son masculinos, quién sabe por qué; los femeninos, en comparación, son poquitos: dedearse, franelearse, pajearse (ése es unisex), partir el mar rojo; en inglés hay patrones como la rima: clit twit; lo sureño: explore the deep south; el equívoco de contextos: enter no man’s land (jeje). como si de veras se masturbaran menos. no olviden que hay un montón de poesía para probar lo contrario. ejemplos siglodeoro: las coplas aquellas de la moza que estaba

d’espaldas en el lecho,
las piernas abiertas
y mirando al techo

y que

toda se comía
en grande manera,
que’l dedo metía
por la hurgonera;

las coplas que empiezan:

–madre, la mi madre,
que me come el quiquiriquí.
–ráscatele, hija, y calla,
que también me come a mí;

el soneto, ya aparecido acá, cuyo segundo cuarteto va:

mirándoselo estaba muy gozosa,
después que ya quedó muy bien rapada,
y estándose burlando, descuidada,
metióse un dedo dentro de la cosa;

aquel en que una señora le habla al rábano:

serás lugarteniente de un carajo,
mi marido serás, legumbre mía;

o, 450 años después, las líneas de divinyls:

i don’t want anybody else
when i think about you i touch myself;

y su encendido equivalente en español en devórame otra vez: “he mojado mis sábanas blancas / recordándote...” no se hagan, pues.

3. agradecimientos
por su apoyo en la elaboración de este artículo el autor desea agradecer a los creadores de rebelde y muchachitas, a camila sodi y martha higareda por salir juntas en la rolling stone, a la chavita de la falda cachondísima que se subió ayer al microbús en chapultepec, a las novias, ex novias, amigas y amigas de amigos que voluntaria o involuntariamente aportaron las imágenes que ahora saturan el ipod, máximo instrumento chaquetil (gabriel también les manda un “¡gracias!”), al calentamiento global por su promesa de un gran escote perpetuo y a diosito (aunque nos llevamos tan mal) por de repente colar un viento frío que para los pezones en la calle. y aprovecha para dedicar a todos ellos la próxima pajuela, que comenzará justo después del punto al final de este párrafo y que adán, su primer practicante allá en el génesis de los tiempos, llamó con sabiduría: “la chaquetita de las cinco y media”. se ven.

ocho y medio

2007-08-05T13:24:00.000-05:00

rebeka me tagueó para el meme 8 ½ cosas de mí. la verdad es que no hay ocho cosas que no hayan aparecido aquí [salvo de mi tiempo en el ejército, que es muy divertido… en retrospectiva] así que prefiero contar una fantasía que tengo y que sin mucho esfuerzo puede dividirse en ocho y media o nueve partes. va así:

[1] he logrado reunir en mi casa a mis novias y a mis (poquitos) amigos: [2] eva y rocío juegan a ver quién da la redondilla más lograda (ambas fueron gimnastas); [3] niche, jessica e isabel apapachan a lula en el balcón; [4] por allá se forma una bolita: lucía, cris, livier y sandra platican y brindan y se ríen; [5] elisa abraza los hombros de gabriel; [6] raco le da un beso en la cabeza al pinche negro (love is gel, ¿no?); [7] rebeka y efe e hilda revisan no sé qué junto a un librero; [8] mauro se distrae cortando coca y yo, feliz, miro todo recargado en la pared. les pregunto: ¿quién quiere tacos al pastor? todos levantan la mano. [8 ½] entonces le digo adiós a lula desde lejos, pienso apagan la luz cuando se vayan, bajo a la calle, cojo un taxi al aeropuerto, ahí un avión a viena y en viena, que reconozco al instante, el tren al centro: en el camino sé, de una forma contundente y tranquila, que nunca nunca nunca voy a regresarme a méxico.

tit fuck / french fuck

2007-08-02T09:55:00.000-05:00

estos días preparé un texto sobre chaquetas. lamentablemente para mí y felizmente para todos los demás, el texto no podía pasar de 6000 caracteres: eso me obligó a dejar fuera un chingo de cosas que me divierten: poemas, rolas, películas. lo que más me dolió perder fue esta carta que joyce le mandó a su vieja nora en 1909, cuando pasaron unos meses en ciudades distintas. la encontré mientras buscaba equivalentes ingleses de la chaqueta rusa, que se hace con la verga entre las tetas de la compañera. en inglés se le empezó a decir french fuck en los 30, tit fuck en los 80. y ya: take a trip down mammary lane:

las cosas más pequeñas me ponen la verga durísima: la boquita de puta que pones de pronto, una manchita café en tus calzones blancos, la súbita grosería que se te sale de los labios húmedos, el súbito ruido impertinente que hace tu trasero y luego un olor que te sube lentamente por la espalda. en esos momentos me pongo loco de ganas de hacerlo de una forma cochina, de sentir tus labios calientes mamándomela, de coger entre tus tetas de puntas rosas, de venirme en tu cara y salpicarte los cachetes y los ojos, de ponerte la verga entre las nalgas y dejártela ir por el culo.

sensacional. lástima que no sabemos qué carajos contestó nora.

x is the new y

2007-07-30T15:23:00.000-05:00

la nueva muchachitas es la nueva rebelde, rebelde es la nueva clase 406, clase 406 fue la nueva carrusel, south park fue el nuevo los simpson, the simpsons are the new flintstones, los wraps son los nuevos tacos, los tacos son los nuevos sopes, los sopes son las nuevas axilas, las tetas son las nuevas nalgas, las nalgas son las nuevas piernas, las piernas son los nuevos ojos, el Blanco es el nuevo Negro, los bugas son los nuevos putos, los putos son los nuevos bugas, las tapatías son las nuevas regias, las regias son las nuevas gringas, Puebla es el nuevo Cancún, Nueva York es la nueva York y México, por supuesto, siempre será la Nueva España.

[y hay downloads en CINÉCDOQUE]

el negro espurio

2007-07-26T15:36:00.000-05:00

qué pinche envidia la tiradera de calzón que le dejan al negro en los comments de su blog. hasta he estado pensando en escribir un falso poema del negro; lo firmaré adrián román y toda la cosa. irá algo así:

El cielo estaba gris, había norte en Veracruz,
y yo salí a la calle
sin paraguas;
me quité a un mediocampo en una cancha
de la Ramos Millán, luego a un defensa
y a otro y otro,
pero cuando enfrenté al portero
me tembló la pierna y la volé.
Lo mismo pasa siempre.
Los gringos me negaron la visa,
mi acta de nacimiento está llena de erratas,
y cuando llegué a mi cumpleaños
alguien se había acabado ya el pastel.

--------------------------------------------Adrián Román

lo postearé y me sentaré a esperar a que se formen las mujeres.

drunk, that's all 0.3

2007-07-22T23:06:00.000-05:00

mi madre empezó a beber a los siete años; su padre, árabe, un renegado del islam, le enseñaba vinos. a mí nunca me llamó mucho la atención: las comidas que empezaban a la una de la tarde y se prolongaban hasta las siete o siete y media de la noche me parecían (y acaso me parecen) de lo más normal del mundo: comíamos con vino, luego , antes del café, servían copas enormes de una bebida verde; luego, algo color ámbar; luego, café con “piquete”. luego llegaban mis tías (las de la foto) y yo me quedaba (fui un mocoso de mamila hasta los siete años) viéndolas desde la puerta “secreta” de la sala: las veía empezar a gritar, a gritarse, las veía insultar a mi padre, las veía pedirle cosas innombrables que él, no sé por qué, se resignaba a hacer; las veía humillarlo imposiblemente; y lo veía a él aceptarlo como quien acepta una limosna o, cuando más, un regalo. después, como a los quince años, me largué de la casa.

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jim ed brown and the browns: bottle bottle
serge gainsbourg: je bois

más putas

2007-07-22T17:45:00.000-05:00

1994.

íbamos al sótano en división del norte pasandito churubusco y bebíamos ron con señoras flaquísimas, casi siempre con un hijo o dos, bailábamos mal pero nos acariciaban el pito por encima de los pantalones o de plano nos masturbaban en el baño; como a las dos caíamos a mi casa: jugábamos a que nos enseñaran las tetas o el culo y tomábamos turnos para coger o cogíamos todos como podíamos: salvador atrás, humberto por la boca, yo bocarriba en la cama, la señora en una sabia, antigua contorsión. en el hon conocimos a aurora (ése era su nombre real pero usaba otro que he olvidado): se estiraba por el antro como una víbora chavitita, el pelo negro noche islámica, tetas perfectas, acento de monterrey: después se sentaba con nosotros y repartía cocaína sin pensar, sin decir nada; nos quedábamos en su casa en havre al otro lado de insurgentes; costaba trabajo hablar con ella. después se regresó a monterrey. una vez jéssica nos llevó al departamentito más jodido de la del valle y nos enseñó a un pequeño rebaño de tres putas que parecían, con suerte, de 16 años. nos dio culpa pero nos la aguantamos. otra opción: llamábamos putas del tiempo libre, nos gustaba el ritmo de trabajo que llevaban a la casa: se encueraban, nos untaban de cosas y uno por uno nos pasaban al cuarto. no daban tiempo ni de beber algo. putas en el centro, en la dos naciones, en la doctores, en la narvarte, en el celular de coahuila, en san ángel; putas que te bajaban el reloj mientras te chaqueteaban en insurgentes y durango. las calles parecían recién lavadas. pero todo avanza hacia su destrucción: a salvador lo llenaron de hijos, a humberto lo mató la güeva y a mí se me acabó el varo.

1, 2, 3

2007-07-19T10:11:00.000-05:00

1.
en una entrada de 1953 del diario de bioy casares aparece este cuarteto:

la señora de pérez y sus hijas
comunican al público y al clero
que han abierto un taller de chupar pijas
en la calle santiago del estero;

proponemos esta variación:

el señor rafael y sus hermanos
comunican al público y al clero
que han abierto un taller de lamer anos
en la calle santiago del estero.

2.
qué mamada de aquel o [más probablemente] aquella que usurpó usuario y contraseña y de plano borró ande yo calientiux de gabo. adiós dos años de chamba. no sé, nomás por eso le regalo la idea de un poema: "1997: annus mirabilis", en que partiendo de una añeja foto de pasaporte de una amiga [bien puede ser ella] enuncie momentazos de ese gran año: boatman's call de nick cave, ok computer, l.a. confidential. mi única solicitud, que incluya este endecasílabo:

fat of the land de prodigy, elisita

3.
mexaspera la aparición y desaparición de j. ahora está camino a boston. a ella le debo este alejandrino [clic para leer sus consecuencias]:

¿qué pedo con las faldas en la ciudad de puebla?

un día d'estos 3

2007-07-18T10:22:00.000-05:00

cita bíblica que tengo que usar urgentemente (1 corintios 3; versión reina valera antigua):

“de manera que yo, hermanos, no pude hablaros como á espirituales, sino como á carnales”

y una más, que me recuerda a una amiga que en el zinco me decía la otra noche, con toda la razón del mundo, “güeeey, ya no escribas poesía” (neil gaiman, sandman: ramadan):

¿puedo bucear bajo tu falda?

2007-07-17T17:58:00.000-05:00

he estado pensando escribir una falsa historia de faldas; una historia de sorpresa y decepción, que seguiría el esquema de aquel poema:

yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
aquel en cuyo amor desfallecía matilde urbach.

iría algo así (aunque estaría mejor escrito, en largos e imbricados periodos, no en esta prosa telegramática de borrador): “recuerdo (pero yo no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) la falda tejida de c. una tarde antes de la debacle de 2001, recuerdo que me daba la espalda y alzaba las nalgas: la tanguita alcanzaba a colarse entre los espacios del tejido, nos fuimos a la taberna del león, donde nos masturbábamos debajo de la mesa; recuerdo su falda flexible, delgadísima, a rayas horizontales: nos quedábamos recargados junto a la puerta, mi erección sobre su falda y su pubis no sé cuánto tiempo; recuerdo la falda negra de m.: en mi cocina, mientras yo preparaba pato laqueado: recargada en el refri, subiéndola de a poquito, el principio de su vagina cubierta de una tela transparente, quiero estirar la mano y que mi mano cruce ocho años; recuerdo la falda de ch., verde, en los portales de tlaquepaque: me gustaba que subiera las piernas a la barra; y su falda de mezclilla cortísima en capicúa: me gustaba que subiera las piernas a mis hombros (se nos acercó un mesero y nos dijo, ridículamente: no es el momento ni el lugar; nosotros sonreímos y aceptamos la expulsión: al menos gabriel ya había tomado las fotos); recuerdo la falda de f. el último día, en la plaza luis cabrera y en los tés: por el principio de sus muslos yo me hubiera ido a vivir a laguna verde; pero recuerdo también la falda negra, hiperinquietante, de kitty march en mala mujer de fritz lang (1949): de su final, ceñidísimo, salían dos pantorrillas hirientes y luego un par de zapatos que podrían caminar sobre tu pecho; recuerdo la falda roja de victoria abril en átame de almodóvar: filtrada sobre sus nalgas como un líquido venenoso que tenemos que probar; pero recuerdo también la petición de dave matthews en crash into me:

hike up your skirt a little more
and show the world to me
hike up your skirt a little more
and show your world to me,

súbete tantito la falda y enséñame el mundo; recuerdo este vestido también:

qué lindo te quedaba ese vestido
a flores que llenaron el espacio
de la noche de marzo y todo el lacio
perfume de tu pelo y el sonido
del cierre del costado cuando apenas
lo fui bajando un poco y me frenaste
y fui bajando en besos respiraste
porque te abrí y abriste esas morenas
rodillas y tus muslos toda suave
y te aparté la tanga y tu sonrisa
secreta depilada monalisa
se abrió como el cerrojo con la llave
se abrió toda tu luz y ese vestido
voló por la penumbra florecido;

recuerdo la deliciosa faldeta siglo de oro de aquellas dos chavitas cachondísimas:

hallándose dos damas en faldeta
tratando del amor con mucha risa,
se quitaron faldetas y camisa
por hacer más gustosa la burleta,

que obviamente terminarán cogiendo; recuerdo aquella otra, alzada al ombligo, mientras se rasura el pubis,

rapándoselo estaba cierta hermosa,
hasta el ombligo toda arremangada,
las piernas muy abiertas, y asentada
en una silla ancha y espaciosa,

y que evidentemente terminará masturbándose en un cuarteto y dos tercetos; recuerdo también aquella falda convincente, total:

tu falda de maíz ondula y canta,
tu falda de cristal, tu falda de agua,
tus labios, tus cabellos, tus miradas,
toda la noche llueves, todo el día
abres mi pecho con tus dedos de agua.

recuerdo, sí, he visto faldas; pero ninguna de esas faldas podría discutir con las faldas que vi el viernes pasado en la terraza del hotel la purificadora en el paseo de san francisco en puebla: pequeñas, pequeñísimas, de colores o negras, colocadas sobre piernas absurdamente doradas, tobillos con pulseritas, y los culos en falditas moviéndose a los lados, diciendo siempre no que no que no.”

del diario de adolfo bioy casares

2007-07-13T14:49:00.000-05:00

julio 13. borges come en casa. discutimos la forma en que las bromas, en internet, con el paso de unos días, empiezan a tomarse en serio. él me dice que mis locuciones adverbiales son innecesarias: no se requiere el paso de unos días para que las bromas se conviertan en solemnidades y ni siquiera es necesario que estén en internet. entonces recuerda un pasaje que recién leyó en una revista de poesía de la universidad:

hay(na)ku. el hay(na)ku es la primera forma poética que se esparce por la red, por los blogs, y por los buscadores; mejor aún, es la primera forma poética del siglo xxi, compite en dificultad con el soneto o la sextina, y con la balada por su capacidad lírica.

él entiende que se trata de una broma, pues el haynaku es mucho menos una forma que una disposición tipográfica: estrofas a voluntad, cada una con 3 versos, el primero de 1 palabra, el segundo de 2, el tercero de 3 (o a la inversa: 3, 2, 1 palabras), mientras cualquiera sabe los laberintos mentales que exige una sextina. borges ríe de que algo así haya llegado a la imprenta. después se divierte imaginando que todo lo que se dice –si está dicho en un número x6 de palabras– tiende a haynaku y me recuerda un cuarteto quevediano que es, en el fondo, un haynaku:

tenerla bien, probar
a desasirse;
luchar

entre mis brazos
y enojarse;
besarla

a su pesar
y ella
agraviarse;

probar, y no
poder, a
despedirse;

ríe también cuando me demuestra mediante un experimento la dificultad y capacidad lírica del haynaku:

Hay(na)ku.
El hay(na)ku
es la primera

forma
poética que
se esparce por

la red, por
los blogs,
y

por los buscadores;
mejor aún,
es

la primera forma
poética del
siglo

XXI,
compite en
dificultad con el

soneto o la
sextina, y
con

la balada por
su capacidad
lírica...

entonces llegan silvina y estela canto, que ayer le dijo a borges: “si no nos acostamos, voy a dejarte”. a lo que él, genuinamente emocionado, respondió: “cómo, ¿entonces no me tenés asco?” y le pidió permiso para abrazarla en el coche.

sms [actualizado]

2007-07-13T11:14:00.000-05:00

nunca había estado tan aburrido. j. me habla en el biko (tiene tres semanas abierto y ya es, prácticamente, el mejor restaurante de méxico) y es como si me hablara detrás de una pared de látex, såsom i en spegel. me desconecto instantáneamente. estoy cansado de conversar cara a cara con quien sea, y quien sea está visiblemente cansada de conversar conmigo. creo que dedicaré mis empeños al sms, sobre todo si los mensajitos son plagiados. hace poco hicimos un experimento con varias conejillas (de indias). se trataba de enviarles uno extraído del trapeze swinger:

me dijeron que sigues igual de bonita

hubo respuestas encantadoras, amables, con guiños. t. dijo:

te mintieron, acabo de hacerme pedicure y ahora soy 5 veces + bonita

l., en cambio, me respondió:

¿quién te dijo?

de güeva. he aquí algunos mensajitos que pienso enviar, intercambiablemente, cuando esté aburrido. si la mañana resplandece:

sos hermosa y el mundo sonríe contigo

si despierto con la persona y ella decide que lo primero que hará en la mañana es sonreírme:

el mundo reverdece si sonríes

si cogimos y, por una vez, mi erección logró mantenerse más allá de la comezón del séptimo minuto, unos endecasílabos:

fui por tu cuerpo como por el mundo
como por un sendero en la montaña

en cualquier otro momento:

¿puedo surfear en tu escote?

(o su variante:

¿puedo bucear bajo tu falda?)

el caso, por supuesto, es que sirva de algo haber leído algún poema en la puta vida, pensar lo mínimo posible y mejorar mi administración del tedio.

----

ACTUALIZACIÓN: FECHA DE CORTE

la revisión de los mensajitos recibidos (278) entre el 21 de julio y el 9 de agosto, fecha de corte, deja un sabor incómodo:

te extraño, plis plis plis recíbeme; mándame besos; me quieres?; solo quería a quien querer y que me quisiera; adiós, plis deja de llamar; eres bello bello bello; gracias por recibirme en la isla de las mujeres; ven, no puedo dormir sola :o(; q quede claro que esto es tu culpa; gracias por nada, alonso...

un sabor de fin de fiesta, de que todo está siempre a punto de acabarse.

salmonella 3.0: opciones

2007-07-06T17:23:00.000-05:00

acostado en la cama, en los tiempos muertos que dejan los espasmos voy haciendo una lista de las posibilidades que tengo para la primera comida verdadera después de la salmonella. la lista engorda o enflaca según el rigor que me permiten los antibióticos. ésta es una versión muy reciente y, claro, se aceptan sugerencias:

- la orden de siempre [uno de suadero, uno campechano, uno de lengua] en los dos cocuyos, afuera de la portales.

- papada de cerdo en la camioneta de richard, en la esquina de tamaulipas y alfonso reyes: tres capas de pura textura: orillita dorada, un delgado estrato de carne y un último, contundente, de grasa que empieza a deshacerse al contacto con la salsa. o casi.

- hamburguesa de mr kelly’s. ésta es autorreferencial: cuando me dio sarampión, como a los 10 años, no pude comer ni moverme ni ver la luz en dos semanas. mis padres, en un dramón tipo un milagro para lorenzo, intentaban de todo. luego, una mañana, estirando el brazo, dije: una hambur... guesa… de míster kelly’s… los pobres se pusieron a llorar.

- papas a la francesa como las manda el jefe alain passard, fritas dos veces [la primera a baja temperatura para cocerlas, la segunda para dorarlas] en grasa de pato, luego bien salpicadas de granotes de sal marina. el pedo: yo las tendría que preparar.

- el vacuno invertido que bruno me prometió el viernes pasado [tres días antes de la debacle] para la próxima vez que fuera al biko. el vacuno “normal” es un solomillo envejecido, que se acompaña con su jugo y trocitos de oreja de vaca. el invertido, claro, es una oreja de vaca que se acompaña con su jugo y unos trocitos de solomillo. según bruno, tiene tanta grasa que luego cuesta separar los labios. j. puede testificar.

- birria con los güeros de juanacatlán. acá pesqué la salmonella. sería como una broma secreta para ellos, para el estómago o para nadie. sería como decirles: “volvamos a ser los de antes” o “no volvamos a pelear”.

la pregunta crucial, obvio, no es qué me voy a comer ese día sino si en el último segundo, con el taco a medio camino entre el plato y la boca, con una gota de salsa a punto de caerle del rabito, no va a temblarme la mano y, como en la rola de pink floyd, dejaré el navajazo final para otro día.

por si acaso:
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pink floyd: the final cut

salmonella 2.0: otro sueño febril

2007-07-05T19:12:00.000-05:00

no puedo comer; de esa lamentable verdad me distraigo hojeando revistas de cocina (saveur, food & wine) o viendo el canal del gourmet. hace rato me quedé dormido con la televisión encendida. soñé que estaba en una biblioteca borgiana, de interminables pasillos repetidos interminablemente. yo la caminaba sin ver los volúmenes o viéndolos muy distraídamente. un empleado, en algún momento, se me acercaba a darme el libro que, según él, yo había estado buscando. me lo dio abierto. decía algo así:

la historia universal continuó su curso, los dioses fueron rebajados a ficciones poéticas o a demonios, pero se dijo que uno, hermes trismegisto, había dictado un número variable de libros, en cuyas páginas estaban escritas todas las cosas. en uno de esos volúmenes el teólogo francés alain de lille, alanus de insulis, descubrió a fines del siglo doce esta fórmula, que las edades venideras nunca olvidarán: “Dios es un Panela inteligible, cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna.”

la pinche carcajada me despertó.

salmonella: pretexto à go go

2007-07-04T11:54:00.000-05:00

no sé si esto es una salmonelosis pero no me había sentido tan mal desde que rocío intentó asesinarme con raid max [1ero de mayo, 2006]. camino como flotando, como bajo la influencia de una anestesia terrible, impredecible ; en la oficina vomité varias veces; no sé qué temperatura tendré pero anoche tuve sueños aterradores o extrañísimos: en uno diego luna me presentaba a martha sahagún en la bipolar; nos íbamos al baño [que en realidad era el de casa lamm], donde comenzábamos a fajar; la ruca tenía una piel increíblemente suave, delicadísima: me desperté empapado en sudor y vomité aunque sólo había comido dos uvas. lo bueno: eva dijo que vendría y me traería caldo de pollo y té; la nueva j. manda mensajitos cariñosos, apapachadores; y b., en el colmo de la compasión, dice que si no me curo vendrá en pareo a bailar à go go [1]. no todo está perdido.

---

[1] nota. pocas locuciones tan felices como à go go, adverbio que puede querer decir a montones, a lo loco y ad libitum. parece joven pero no lo es tanto: ya está, por ejemplo, en la primera edición del dictionnaire de l’académie (1694), que da algunos ejemplos: vivre à gogo, estre à gogo, y aclara: il est bas. más calmada, en la cuarta edición (1762), dice: il est du style familier. a nosotros nos llegó al mediar los sesenta, tal vez proveniente del inglés. en 1966 ya estaba en estados unidos: el new yorker dice por ahí: “this is nothing but leninism à go-go!” y en méxico también: de ese año es amor a ritmo de go go con javier solís y rebeldes a go go con elba aponte [“la chica go-go” en los créditos; pero go-go, en este caso, es inglés: duplicación del sustantivo go: “power, spirit”; el adjetivo go-go, según el oed, quiere decir: fashionable, ‘swinging’, ‘fabulous’, unrestrained]; acapulco a go go con sonia furió y fernando luján es del 67. un detalle más: hace como 15 años garcía tsao publicó en el nacional un ensayo bastante cagado: cómo reconocer un churro. el punto 7 recomendaba sospechar de “cualquier película que lleve en su título algún término como twist, ninja, a go-go, acapulco, boogie, santa claus, karate, bingo y, más recientemente, lambada”. etcétera, etcétera.

ruidos aterradores

2007-07-03T10:23:00.000-05:00

es probable que nosotros, al menos en nuestro cerebro o en el recuerdo, pertenezcamos a la otra ebriedad. no a la insolente y lastimera: a la otra. quién sabe. en jiutepec, por ejemplo, luego de varios sextarios de vino de las galias, hicimos entre gabo, el negro y yo esta lista de ruidos aterradores. no importa quién dijo cuál:

- cuando era niño, el ruido del bronce martillado sobre el yunque humeante;
- los clamores del anfiteatro;
- el ruido del trueno cuando no lo precede el rayo;
- cuando era niño, el grito del gladiador devorado por el tigre;
- los cantos de apulia en la fiesta de dionisio ditirambo;
- mi padre comiendo;
- el trompeteo de los cerdos puestos a la venta en el mercado de verona.

cocuyos

2007-07-02T17:43:00.000-05:00

de link en link hoy mencontré esto de escritor de clóset:

Desconfío de la gente que cree que las cosas existen. Por ejemplo, desconfío de quienes creen en el Arte como algo que existe. O que creen en Dios como algo que existe. O que creen en la Libertad como algo que existe. O que debiera existir (no sabemos ni lo que es). O que creen en la Justicia. O que creen en la Belleza. O que creen, peor aún, en los Jóvenes Creadores (o en los viejos). O en los Líderes. Como si ellos qué.
Que todo eso exista es ridículo y que le demos tanta importancia es patético. Nos gusta creérnosla y optamos a veces por defender esa idea estúpidamente. Ejemplos abundan; y a veces con explosivos.
En cambio, les creo a quienes juran que el puesto afuerita de la cantina Los Portales de Tlaquepaque vende tacos de suadero que ofrecen un vislumbre de la Verdad Universal. Yo los probé. Y sí.

esos tacos se llaman los dos cocuyos y sí: toda la razón del mundo. o casi: evidentemente, tampoco la verdad universal existe...

el trapecista

2007-06-29T15:00:00.000-05:00

[para bajar the trapeze swinger desde yousendit: clic]

acuérdate de mí con cariño me dicen que todavía estás bien bonita y que en las puertas del cielo los grafiteros escribieron dios es puto y luego nos vemos díganle a mi mamá que estoy bien por acá y que los ángeles te saludan muy efusivos pero siempre traen prisa acuérdate de mí de vez en cuando en el carro atrás del circo con la mano entre tus piernas te volteas y dices estuvo increíble el trapecista pero qué pronto se acabó y los payasos a su paso me miran todo enojado y en el estacionamiento un elemento de peligro cuando salieron los perros cirqueros acuérdate de mí finalmente trepando aferrado a la colina, querida, y si llego a la puerta del cielo te juro dibujo a dios con el diablo y a ti y a mí y a un ángel besando a un padrote y un hombre y un chango una banda marchando y en el centro un trapecista asustado

otro himno a la noche

2007-06-26T17:06:00.000-05:00

para eusebio
[para el original: clic en el poema]

con ojos que no saben nada, hondos,
niños crecen y mueren y los hombres
todos los hombres siguen su camino
y de la fruta amarga nace fruta
dulce y cae la noche y caen como
aves muertas y están ahí unos días
y se pudren y el viento sopla siempre
y nosotros decimos pendejadas
hablamos y cogemos un ratito
y los miembros se cansan y las calles
avanzan sobre ductos y entre yerbas
y hay lugares en llamas charcos árboles
todo avanza hacia su putrefacción
y quién hizo estas cosas y por qué?
y son innumerables? quién las cuenta?
quién cambia la sonrisa, quién el llanto?
por qué nos gusta esto y estos juegos
por qué la noche si estamos eterna-
mente solos si vamos inseguros
a cualquier lado eternamente solos?
pero el que dice noche dice mucho:
en la palabra fluye hondura y luto
como el coágulo fluye de la herida

las ventanas

2007-06-18T10:00:00.000-05:00

prometo ser avisado.

hacia una vindicación del glotón

2007-06-15T18:46:00.000-05:00

el verdadero glotón es un solitario y un adicto. ya de pequeño empieza a mostrar signos de aislamiento y de fijación. acaso al año y medio despertaba gritando: ‘amoooón!!, amooooón!!’ porque su madre, con toda la crueldad de que era capaz, le daba a chupar jamón serrano, del que dejaba una tirita insípida y transparente. a los tres años decide, por ejemplo, que no quiere más fiestas infantiles, con todos esos niños correteando y todos esos odiosos adultos a los que debe abrazar, pero decide también, si es posible, que se siga preparando en casa una comilona (para mamá, papá y hermanita) que incluya lentejas en cualquier forma, cochina pibil, bisteces en pasilla, flan napolitano… al poco tiempo, cuando le pregunten ¿qué quieres de cumpleaños?, dirá: ir a comer al prendes o al dos puertas (viejos templos perdidos), donde probará su primera copa de vino. la revelación lo inquieta: ¿qué diablos es esto y por qué me lo enseñan hasta ahorita? con el paso del tiempo aprenderá a ir solo a restaurantes, a mercados o a alcanzar bicicletas con canastas de tacos, porque odia al pobre diablo, mujer u hombre, que se atreve a decirle, con cara de asco, frente a un morro perfecto o una pata de mula en un puesto olvidado cerca de la merced: “¿¡te vas a comer eso?!”

el verdadero glotón es un orate. tony bourdain, por ejemplo, se comió la otra vez el recién extraído corazón palpitante de una cobra y, en otra ocasión, le arrancó a mano los güevos a un cabrito, en una noche del desierto, porque él debía hacer los honores; después, compartió con una familia inuit un manjar de foca blanca, cachorrita y cruda, bigotes, hígado, riñón, ojos, que hay que chupar “como un pezón”. en un pueblito entre pinotepa y oaxaca el verdadero glotón se baja del camión a comer algo. en un puesto blanco le dicen: son tacos de perro. atrás, en un corral, lloran perros aún jóvenes. déme tres. el glotón no entiende la diferencia de clase entre el pulmón, el hígado, la lengua, la papada, el lomo de un cerdo. ¿y el recto? venga. las diferencias, para él, son de textura, de intensidad de sabor, nada más. no tiene fobias, salvo lo malhecho o lo podrido.

el verdadero glotón ríe, desde el fondo de sí mismo pero también hacia fuera, con una gran hamburguesa en la mano, de preguntas como éstas: “¿comes cuando no tienes hambre?, ¿te das parrandas de comida sin razón aparente?, ¿dedicas demasiado tiempo y atención a la comida?, ¿anticipas con placer y expectación los momentos en que puedas estar solo para comer?, ¿planeas con anticipación estas parrandas secretas?”, preguntas que prometen 12 pasos para liberarlo de la horrible culpa de la explosión de los sentidos, porque sabe que su respuesta, si alguna vez distrajera su atención de la comida, será un gran sí vindicatorio y feliz. (quienes lo escarnecen creen que el verdadero glotón está solo y vive en un mundo atroz. lo cual es cierto: pero, gran obviedad, todos estamos solos y el mundo es descortés para cualquiera.)

el verdadero glotón leerá estas palabras de david de jorge y h. etxeberria: “quienes dicen velar por nuestra salud, por nuestra integridad, son aquellos que envían a la guerra a nuestros hijos, nos enfocan con sus cámaras mientras acariciamos a nuestras chicas. lo que más nos gusta es el microbio, la podredumbre, aquello que se descompone y en su decrepitud, estimula nuestro olfato y nuestra vida. ¿nos quieren convertir en longevos cuerpos inmortales para que no dejemos nunca de pagar impuestos? aborrecemos esta cultura de la asepsia, de la higiene, de la corrección mental: nos gusta chupar la cabeza de un besugo, comernos las tripas asadas de una becada, lamer la corteza enmohecida de un queso enfermo, bebernos el jugo de una cepa podrida, intoxicarnos con sabia insensatez, envenenarnos para morir más felices. cojones.” las leerá y sabrá, interminablemente, que, al menos en esto (salvo que para el verdadero glotón no hay nada más que esto), él tiene la razón.

aparecido, en parte, en la jornada

drunk, that's all 0.2

2007-06-11T12:01:00.000-05:00

...pero ni todas las drinking songs del mundo nos prepararon para josé alfredo el domingo pasado, perseguido por las esquinas del centro. tú les tomabas fotos a los letreros de las calles, a los focos, a tu reflejo en los charcos de la ciudad nublada. (yo no me acuerdo qué hacía; verte, supongo.) lo hallamos en la ciudad de león, en el eje central a la altura de garibaldi, bajo la forma de una rocola inagotable. lentamente, como una inyección de veneno espesísimo, se nos fue metiendo en el cerebro. “tómate esta botella conmigo y en el último trago me besas: esperemos que no haya testigos, por si acaso te diera vergüenza”; o: “se me doblan las piernas de sueño, dame pues otra mugre botella, pero dime que tú eres su dueño y brindemos contentos por ella”; o: “esta noche le doy serenata, no me importa perder o ganar, esta noche le canto a la ingrata tres canciones que l’hagan llorar: si me matan al pie de su reja a lo macho me harían un favor”. eso no es poesía, pensamos, y teníamos razón: es otra cosa, más inmediata, más ronca y más pobre. regresamos andando a la casa, que nos pareció lejísimos; al llegar nos echamos en el suelo –“no me digas que voy a perderte, no me quieras matar, corazón” me sonaba en la cabeza–, íbamos a hacer el amor, supongo, pero al final nos arrepentimos. tomaste un par de fotos más pero salimos borrosos o viendo hacia otro lado. como los dos sabemos, el corazón es una jerga jodida y apestosa que debemos lavar con alcohol.

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bessie smith: gimme a pigfoot and a bottle of beer

las partículas elementales

2007-06-06T19:03:00.000-05:00

“a los diez años había aventurado una ‘cita’. llevó a mónica al bella época a ver más corazón que odio de john ford, una película que ninguna mujer, de diez, veinte o treinta años, podría disfrutar. él, al día siguiente, se masturbaba pensando en mónica, en natalie wood e incluso en john wayne. ese chico, a qué negarlo, estaba relacionado con el adulto devorado por el deseo en que luego se convirtió. había tenido una infancia penosa y una adolescencia muy por debajo de ese digno adjetivo. pero, seamos francos, a los treinta y tres años todavía estaba lejos de la muerte. ¿qué le quedaba por vivir? quizás algunas mamadas por las que, bien lo sabía, pagaría cada vez con más facilidad. una vida así deja poco espacio para el recuerdo. a medida que sus erecciones se volvían más difíciles y cortas, alonso empezó a dejarse vencer por un alivio decididamente cómodo.”

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r. adams : love is hell

la metamorfosis

2007-06-05T09:32:00.001-05:00

“al despertar, luego de una noche de alcohol y muchas drogas, alonso ruvalcaba se halló en cama convertido en un espantoso insecto.”

plan sexenal

2007-06-04T12:33:00.000-05:00

porque estás arriba y adelante
porque yo sí te veo y yo sí te escucho
y aunque me hago bolas
y aunque no traigo cash
------------hoy hoy hoy
defenderé tu escote como un perro

vbi svnt

2007-05-27T15:50:00.000-05:00

1.
¿y niche? ¿y eva? ¿y pollo? ¿y chío? ¿y el tipo que nos quería meter un paraguas por el culo? ¿y tamara? ¿y mauricito, hasta la madre, tirado en el suelo incomprensible? ¿y juanga? ¿y los dílers de regina? ¿y raco? ¿y el caballo, y el dador de tesoros, y el salón, y la cerveza, y las viejas y las nieves de antaño?

2.
yþde swa þisne eardgeard ælda scyppend oþþæt burgwara breahtma lease eald enta geweorc idlu stodon.
se þonne þisne wealsteal wise geþohte ond þis deorce lif deope geondþenceð frod in ferðe
feor oft gemon wælsleahta worn ond þas word acwið:
hwær cwom mearg? hwær cwom mago? hwær cwom maþþumgyfa? hwær cwom symbla gesetu?
hwær sindon seledreamas? eala beorht bune! eala byrnwiga! eala þeodnes þrym!

3.
où est la très sage helloïs,
pour qui fut chastré, puis moyne
pierre espaillart a saint denis?
pour son amour ot cest essoyne.
semblablement ou est la royne
qui commanda que buridan
fust gecte en ung sac en saine?
mais ou sont les neiges d’antan?

4.
¿qué se hizieron las damas,
sus tocados e vestidos,
sus olores?
¿qué se hizieron las llamas
de los fuegos encendidos
d’amadores?
¿qué se hizo aquel trovar,
las músicas acordadas
que tañían?
¿qué se hizo aquel dançar,
aquellas ropas chapadas
que traían?

drunk, that’s all

2007-05-25T13:32:00.001-05:00

ésta es mi abuela, carmen, en su casa de satélite en 1976. los primos la veíamos, entre aterrados y fascinados, cada fin de semana, beber hasta la exasperación y la inconciencia. olía bien rico.

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laverne ray: drunk, that’s all
the handsome family: so much wine

el sermón de los lunes

2007-05-21T12:56:00.000-05:00

[clic para verla más grande]

¿dije algo malo?

2007-05-17T11:00:00.000-05:00

Uno. A un bróder, el buen P., cuando no pasaba de los seis años, un primo mucho mayor se lo sentaba en las piernas. Poco a poco, lo subía hasta tenerlo sobre el pito, por encima del pantalón. Le metía la lengua a la boca. Un día, pero el recuerdo es muy borroso, cuando el primo fue ganando imprudencia, lo hizo masturbarlo o algo parecido. Otros primos veían lo que podían, con el solo testimonio de la televisión encendida. J. es, en parte, argentino. En un viaje (tenía diez años no sé si bien puestos) a un pueblito casi pastoral de por allá, él y sus primos, mayores también, estuvieron simplemente acariciándose. Todos lo hacemos. Al rato, los primos lo amarraron a una estacota, hicieron lo que quisieron y lo dejaron ahí. Ya se me borró (me lo contó en una peda) la historia de cómo le hizo para regresar a su casa. Un güey, cuyo nombre no diré pero que hoy es de un alucinante fanatismo, me pidió hace siglos (yo me quedaba a dormir con su hermano) que me bajara el cierre del mameluco. Después, que le acariciara la verga. La verdad es que poco recuerdo de lo que siguió, tal vez algún ruido, la llamada a mi casa y el regreso, semidormido, a la colonia Roma en medio de la noche.

Dos. Estas anécdotas tal vez repulsivas en muy poco se parecen a l’amour nommé socratique. En su enciclopedia el querido Voltaire, acaso sin comprender la diferencia, se pregunta cómo es posible que ese “vicio destructor del género humano” pudiera hacerse tan general, mas lo traiciona la encantadora cita de unos versos de Ovidio: Citraque juventam / aetatis breve ver et primos carpere flores: recoger las flores primeras, que anuncian la juventud... Pero no. Esto no es la irrupción horrible de un adulto en el sexo infantil. El poeta Luis Antonio de Villena establece claras las distancias: éste es un amor dulce, sapiente; el amor del adulto que ama a un joven, a un muchacho. (La edad, obviamente, importa. Hay un epigrama de Meleagro, traducido por L.A. de V., que comienza así: “Durante un sueño nocturno, Eros llevó bajo mi colcha / a un muchacho de dieciocho años, vestido de clámide. / Mas yo, juntando mi pecho a su delicada piel, alcancé sólo vacías esperanzas.” Villena habla incluso de los 14 años...) Este adulto busca ver y darle forma a un símbolo, que no es lo mismo que a un emblema (porque éste es inmóvil y no tiene voz ni voto): busca un ser con razón y criterio propio: una relación así es libre, consentida, clara. “Es más –dice Villena–, la claridad, la luz, la iluminada franqueza social, sería un factor de mayor cuidado y protección al más joven. Si hay una relación erótica y humana que no lleve en sí el germen de la sordidez es ésta, pues se cimienta en la camaradería y en la enseñanza”: Catulo juega con el jovencísimo Licinio a hacer endecasílabos en su tablillas (poema L) y le suplica que no se ponga raro cuando reciba sus versos. Este adulto busca, también, al muchacho que puede inmovilizarlo en la juventud perdida: en los poemas de Umar Kayyam y Chiasoddin Muhammad, llamado Hafiz de Chiraz, esa inmovilidad –antes de que se acabe esta puta vida– está en el saki, el chavito que los embriagaba mientras propalaba su hermosura. La juventud está fija ahí, e igual la dicha: el Buonarroti, en un soneto, escribió de uno de estos muchachos: poi che negli occhi hai tutto ’l paradiso, porque en los ojos llevas entero el paraíso; y el joven comprende y se enorgullece de ser el portador de todo eso: Tu stai sul prato come un dio in esiglio / sta sulla terra, dice Umberto Saba: estás sobre el prado como un dios en exilio estaría sobre la tierra. El joven será, también, sexo cómplice, “sin barroquismos ni lacerías indostánicos”. En su poema Two Loves lord Alfred Douglas (después destinatario de la carta más cabrona de la historia: De profundis de Wilde), escribió un verso: I am the Love that dare not speak its name: soy el amor que no se atreve a decir su nombre. Wilde guardó un silencio valiente o resignado durante prácticamente todo el proceso (por “gross indecency”) que iba a terminar con él en el tambo de Reading. Pero cuando le preguntaron cuál era el amor que no se atreve a decir su nombre, respondió, entre otras cosas: “Ese amor, en este siglo, es un afecto hondo y espiritual tan puro como perfecto. Inspira y colma grandes obras de arte, como son las de Miguel Ángel y Shakespug. No hay nada en la Naturaleza en contra de ello. Y no se le comprende en este siglo, y por eso lo llaman el amor que no se atreve a decir su nombre, y por eso estoy donde estoy en este momento. Es intelectual y existe repetidamente entre los hombres maduros y los jóvenes cuando el hombre tiene inteligencia y el joven tiene toda la alegría, la esperanza y el encanto de la vida por delante.”

Tres. ¿Y entonces qué? No mucho. Inútil sugerir que esas dos formas lleven nombres distintos (pa como vamos, “pederastia” va a ser la palabra del lustro). Se puede tal vez, en palabras que no sé si le robé a Villena, desear un pequeño paraíso para esos cazadores del fugitivo instante y para los Licinios y los sakis y los dioses exiliados: un agosto nuevo y soleadas estaciones en la playa; agua fresca y (pero es pedir demasiado) un orbe en donde se pueda vivir.

[el título de esta columna era
la flor de los muchachos]

el cuñado

2007-05-08T17:10:00.001-05:00

cuando recorre la colonia obrera, entre el eje 3 y el eje 1, isabel la católica es bellísima. va andando de sur a norte los sábados en la tarde: a su paso la gente saca sillas y las pone sobre la banqueta, no deja que la noche los agarre detrás de las cortinas: las bicicletas, los balones, las chelas, todo está afuera; los perros andan como si nada, o no andan: se tiran nomás ahí, inmóviles como cosas, naturalezas muertas. (a la vuelta acaso inicia una madriza o un asalto pero a mí, la verdad, me vale madres.) la noche va echándose sobre la obrera como esos perros o la abraza de los hombros o entra en ella con la lentitud de un saurio e isabel se despoja de la ropa o se pone la joyería –¿a estas alturas a quién le importan las metáforas?–: el salón obrera muy al principio, y sus molcajetes asesinos de tan calientes, y los tragos larguísimos; o más adelante, en la esquina con m.j. othón la doble dicha del salón veracruz, de mosaicos color azul baño o cielo, su rocola parsimoniosa y sus cocteles de mariscos para el paladar avispado, y la mandunca, antiguo tabernáculo donde se guardaba el santísimo sacramento de pedro infante: larga barra, botana sobrevivible, cantineros que no están inventando un oficio sino repitiéndolo indiferente y precisamente, una banda allá en el fondo. y el goce sencillo del cuñado.

está en donde isabel se encuentra con juan a. mateos y no es casi nada: un puesto de un metro y un poco más de alto, con llantas, que el cuñado encadena a un poste; junto a él hay un tanque de gas; debajo de él, varias hornillas; la mitad de su superficie es una plancha toda negra; la otra, un área en que se colocan una charola de plástico con tiras de cebolla y cilantro picado; otra con pápalo; otra con jitomates y aguacates enteros; otra con bisteces crudos; una más con machitos: trozos de tripa de carnero embutidos de despojos misceláneos picados más o menos groseramente, mal amarrados: precarias salchichas manuales. he aquí la zona más ardua de la descripción del cuñado (así le dicen al taquero, así se ha extendido al “puesto”): el taco. es una tortilla grande, del tamaño de un plato de plástico, doble, que se moja en grasa de cerdo color rojo, tal vez la grosura de una longaniza o un chorizo; el cuñado sazona el bistec con polvos (sal, pimienta, algo más acaso) y con jugo de limón; éste se evapora al instante y el aire se llena de un humo denso, blanco, que huele a tizne pero a otras cosas también, se pega a la ropa; la carne se quema por partes; picada y erigida sobre la tortilla (el verbo no es excesivo: a cada taco le tocan como tres bisteces), se cubre de vegetales; se moja desproporcionadamente con la salsa de un guiso de ternera (¿ahí radica su ápice? tal vez); se resiste levemente a la mordida, cruje: hace cruj pero el ruido sólo es perceptible para el oído del que la come; la salsa es de habanero, color marrón amarillento, pica la nariz, da filo a los costados de la lengua, es levemente ácida. carajo: he tratado de ser objetivísimo, y ya no puedo decir nada más: no hay, sencillamente, otros tacos así en esta pinche ciudad. si dios decide hundirla en el apestoso fango de tenochtitlan; si la rompe y la arrodilla en el polvo con un terremoto; si se alzan las aguas negras y la cubren y la despueblan, yo creo que voy a pensar en el cuñado.

no direction home

2007-05-04T11:18:00.000-05:00

anoche soñé que bob dylan era amigo mío de toda la vida. estábamos en londres en 1966, al final de una gira europea devastadora, en que el pobre güey había tenido que contestar las preguntas más estúpidas imaginables y lo había hecho con mediana entereza, entre exasperado y sorprendido; también debía soportar todos los días el abucheo del público: la segunda mitad de su set, donde arrumbaba la guitarra de palo y salía con una lira de verdad y una banda ponedorsísima, eléctrica y explosiva, no le gustaba a ese público folk totalmente conformista y plano. le gritaban de todo. la noche del sueño era la del archifamoso "royal albert hall concert". antes de regresar del intermedio, flaco y cansadísimo, me decía, medio en broma y medio en serio: and now, back from the grave, mr bob dylan. y yo me quedaba en el pasillo y lo veía irse hacia el escenario, y oía los insultos: judas! judas! y oía también que dylan se volteaba y le gritaba a robbie robertson: play it fuckin loud! y arrancaban una versión heroica de like a rolling stone. después regresaba, finalmente roto por las mentadas, se recargaba en mí y lloraba como un bebé, babeándome el hombro, y me decía por qué vienen a verme si me odian tanto y yo le daba besos en la cabeza, le llevaba como 10 años, y afuera esperaban reporteros de chilango [me fijé: estaban tamara, alejandro y aníbal] y dylan: no dejes que me vean, vámonos a emborrachar, putamadre... entonces me desperté: pasaron dos o tres segundos de una felicidad genuina, sin fisuras, como cuando sueñas que tu perro no está muerto. luego la mañana fue cargándose de tediosa o hiriente realidad. como cuando te das cuenta de que sí: tu perro sigue muerto igual que ayer.

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dylan, 1966: like a rolling stone

apuntes sobre “hamburger”

2007-04-28T16:15:00.000-05:00

quién sabe a quién hay que darle la razón: mark morton escribe en su dictionary of food curiosities que el primer restaurante que sirvió hamburguesas fue delmonico’s, en 1834; colman andrews, el agudo historiador, que en ese mismo restaurante, pero en 1826: ninguno de los dos ha dado con la famosa carta del local, aunque uno de ellos se lanza a poner que se vendía a 10 centavos de dólar: carita pues. la aparición más vieja del ‘hamburg-steak’ está en el boston journal del 16 de febrero de 1884 y es una pieza algo triste: “we take a chicken and boil it. when it is cold we cut it up as they do meat to make hamburg steak”: tomamos un pollo y lo hervimos; cuando está frío lo cortamos como se corta la carne para el filete de hamburgo; en el walla walla union del 5 de enero de 1889 está esta frase vuelta palabrota: “you are asked if you will have ‘porkchopbeefsteakhamandegghamburgersteakorliverandbacon’”; en 1902 ya aparece en un artículo del volumen xxvi de la encyclopaedia britannica; para los años 30 ya se había abreviado, sencillamente, a burger, lo que permitió, primero, la creación de nuevas ‘burgers’: la nutburger, en 1934 (una hamburguesa con chispas de nuez); la chickenburger, en 1936; la cheeseburger, en 1938 (agregarle queso a la hamburguesa debe ser una de las grandes ideas del siglo xx); la porkburger, en 1939, y, después de dar la vuelta completa, la beefburger, en 1940 (hamburgers are out, beefburgers are in!, dijo por entonces la american speech, con una ironía que el tiempo iba a callarle); segundo, permitió una nota quejosa en un word studies de 1941, que incluyó ‘burger’ entre los ingredientes favoritos del “caldo de los cocineros de nuevas palabras”, junto con -krieg y -teria (qué güeva me dan los que creen que “el idioma está muriendo”, que el vocabulario “limitado” o “lleno de neologismos” o de “extranjerismos” es un signo del final de los tiempos o de una civilización o de un pueblo o...: puro bostezo); tercero, permitió el nacimiento de la ham-burger, que trae jamón… (salisbury steak es un nombre opcional para la hamburguesa, que nació hacia 1897, pero no pegó hasta la primera guerra, cuando algunos trataron de sustituir los nombres alemanes por ingleses: después perdió popularidad; lo mismo pasó con sauerkraut, que intentó cambiarse el 24 de abril de 1918 por el de liberty cabbage, y, hace como cuatro años, con el fiasco de las freedom fries, que, según una mamada que previsiblemente no llegó demasiado lejos, sustituiría a las french fries.)

hacia una historia del odio 0.2

2007-04-26T10:19:00.000-05:00

mi amigo jaime, que me enseñó a blake, a catulo y a l.a. de villena cuando tenía yo como ocho pobres años, me mandó esto. lo copio acá para que no se me olvide.

Querido Alonso:
Al visitar tu blog (Antrobiótica. Por cierto, qué bueno es el de Cinécdoque, uno de mis favoritos, tanto que ya es de visita obligada) estuve leyendo tus apuntes para una biografía del odio. ¿Me permites compartir contigo unos rápidos apuntes?
Van, pues.

1. Si se lee pictográficamente el caracter hèn vemos la imagen de un corazón violento. Esa violencia que se describe deriva del radical gèn: el hombre rudo (descortés, si pensamos en el libro de los ritos) que se voltea y mira en el ojo. Gèn es la raíz de uno de los Ocho Diagramas: el de la división, lo que separa. De aquí la imagen de violencia: una fuerza que separa y pone distancia. Esa fuerza, agazapada sin embargo en el caracter hèn, anima y retuerce el corazón. Y esa fuerza íntima adjetiva y objetiva la realidad: chôu hèn (el enemigo, lo odiado o la enemistad), por ejemplo, describe a la persona envenenada por la serpiente gèn. Leído pictográficamente, chôu hèn revela un objeto doblado hasta el límite. Aquí viene lo interesante: esa idea de una fuerza que somete algo, alguien, hasta el límite representa el número nueve. Como sabemos, nueve precede al diez. Es decir, esa fuerza que se aplica hasta el límite avanza hacia el diez, el cual se representa con el ideograma que indica las cuatro direcciones más el centro, la imagen de lo que es completo, la totalidad.

2. Los semitas no eran tan sutiles como los chinos. Sin embargo, aunque sus observaciones no son construcciones poéticas avasalladoras ni totalizantes como el ideograma hèn, nos legaron, para poco bien y mucho mal, el fundamento ético de nuestra idea de odio. La raíz sn' (sana') expresa esa moción íntima que llamamos mala voluntad y la idea de oposición. Esta raíz está emparentada con el nombre satán, que indica a un adversario, a quien tiene y gusta de mantener animosidad contra otro. No extraña que los traductores del Antiguo Testamento despachen el expediente con la palabra aborrecimiento y sólo opten por la literalidad del odio en abstracto. Así, la cifra del odio se compendia en el Génesis con el aborrecimiento del esposo a su compañera (mil años después San Pablo explicaría esto en Efesios 5:28), o en el de los hermanos de José por el amor que le profesa favoritamente el vejete de Jacob, o el de las naciones entre sí. En Levítico 19:17-18 se resuelve el asunto: odiar al otro equivale a un asesinato; quien ama al otro como a sí mismo cumple con la buena voluntad de Dios. De aquí deriva esa idea y valor normativo que opone al amor el odio (el amor une; el odio separa y distancia). (Hasta donde recuerdo, fue Shakespeare el primero que desafió esa idea: en Henry V dice que, contrario a la lectio legis, el miedo es lo que se opone a esa unión que supuestamente es el resultado de esa entrega confiada que suele nombrarse como amor. El odio es otra cosa, y Otelo no duda en caracterizarlo como tirano.) La historia de Caín seguirá siendo emblemática de todo el asunto. Todos los elementos del drama, con su exasperante ambigüedad, siguen vivos y desafiándonos (ahí están, por ejemplo, las semillas blakianas, rimbaudianas y baudelaireanas de Caín). Su lección: todo asesinato (odio) es un fratricidio, ¿es vigente? No fue -ni es- ningún escándalo que el pueblo elegido asegurara que el "odio santo" es voluntad divina, lo que le permitía sin mayor conflicto invadir, saquear y asesinar a los pueblos que no fueron elegidos. El tema fue debatido copiosamente. (En la literatura rabínica, en Las enseñanzas de los padres, se dice que un ojo envidioso, la inclinación al mal y el odio de los hombres excluyen a los hombres del mundo -es decir, del mundo venidero, el mesiánico.) Hebreos 11:4 reconduce la historia del nuevo pueblo elegido.

3. De haber prevalecido el legado de Grecia sobre este punto habríamos tenido, apuesto, otra manera de encarar el asunto. Al menos, en todo caso, más humana y sabia, reconociendo, con toda su complejidad, que es un drama inevitable. miséo expresa una aversión fuerte, de incontenible hostilidad, la cual puede convertirse en un deseo de hacer mal (kakía) o de poner a alguien en contra de otro (kako), y es de un sabor tan amargo (pikría) que envenena las palabras y hace proferir discursos llenos de resentimiento. Los autores trágicos, sobre todo Esquilo, se sintieron obligados a considerar si los dioses tienen que ver en tanto mal que aflige a los hombres (aunque ya Zeus se había lavado las manos en la Odisea de tales sospechas). A partir de dos conceptos, el de justicia y destino, reconstruyeron significativamente la historia de ese insecto que llamamos, con ellos, hombre. El antídoto a esas imágenes tan aterradoras y hermosísimas de las que seguimos nutriéndonos viene con los comediógrafos, con la invención social de la risa. (¿No fue Aristófanes el que aconsejó no fiarse de los dioses pues eran seres dados a pasiones nada respetables?). (Dos mil quinientos años después Stendhal dijo que un hombre demuestra su poder sobre otro cuando se ríe de él públicamente -"la risa es el último poder que le queda a un hombre sobre otro"-, haciendo hincapié en que esa risa tuviera la mayor apariencia posiblle de ser involuntaria.)

4. Consideremos por un momento que el odio es resultado, no el principio. Encontraremos a esa serpiente agazapada en el corazón. Podríamos llamarla, con Dante y Shakespeare, envidia. O injusticia, con los trágicos; o burla con los comediógrafos. (Pienso en esa imagen de Salieri envuelto en la penumbra de su palco mientras ve, en el sentido griego, el genio de Mozart, algo que nunca podrá ser él y que sin embargo es el primero en reconocer lo sobrehumano de esa obra, la cual lo reduce a él al tamaño de un miserable insecto.)

5. Confucio cifró la última etapa de su vida a partir de los 70 años. Dijo que entonces su corazón podía hacer libremente lo que deseaba y sin hacer el mal.

Un abrazo

“soneto” interruptus

2007-04-20T11:49:00.002-05:00

un jardín ovidiano y sumamente
kitsch silicón y un lago que es de agua
y celofán y junto al lago chío
entrenza con chaquira su cabello
y livier la acaricia y le unta cóperton
en la piel el sudor le huele a coco
sandrita en posición fetal no sabe
si entregarse a su sueño rosa fuscia
qué rico cuánta güeva y el calor
qué rico échame agüita o celofán
y cris moja la mano recargada
en una piedra de unicel entonces
llego yo e interrumpo y se dispersan
-------rebaño de cervatillos

collige, virgo

2007-04-15T13:01:00.000-05:00

1.
Al principio del siglo XVII, un buen poeta, que no quiso que su nombre perdurara, escribió este soneto y lo hizo circular entre la banda cachonda (o sea, medio mundo):

Tú, rabano piadoso, en este día
visopija serás en mi trabajo;
serás lugarteniente de un carajo,
mi marido serás, legumbre mía.
Un poquito más largo convenía,
mas no importa, que irás por el atajo.
Entra de punta y sácame de cuajo
las gotas que el que pudre me pedía.
Ya entraste, mas las hojas quedan fuera.
Pues ¿qué han hecho las hojas a mi papo,
que no han de entrar, si es él el que lo pierde?
Las hojas entren, y ojalá viniera
el ramal de fray Lucas, de solapo,
y diérase mi coño un gentil verde.

(“el que pudre”, dice Quevedo, llaman “al marido muerto”. Y darse un verde, además del obvio juego de palabras, es “holgarse en banquetes y placeres”.)

2.
Pero también en pintura comer es coger, y los vegetales son vergas paradas, vaginas, anos, tetas; higos, duraznos, melones, pomelos, calabazas, nabos nos miran en plan calenturiento desde óleos y frescos del tiempo –por decir uno; en realidad el asunto es una línea que recorre muchos siglos, tal vez todos– que arranca con Rafaello, nacido en 1483, y termina, maomeno, con Caravaggio, que murió en 1610. La fijación estaba en el aire: el buen Poggio Brancchiolini, en 1450, había reunido en su Facetiae los mejores chistes de su tiempo, muchos puerquísimos, algunos protagonizados por vegetales, y en el volumen III de su Phytognomica el dizque científico Giambattista della Porta ponderaba, con dibujitos y toda la cosa, la similitud de órganos humanos con ciertas especies botánicas. (En la doctrina de las signaturas herbalistas y estudiosos buscan señales, correspondencias, signatura rerum, entre las criaturas de Dios: rasgos que confirmen la eficacia de Su Creación.) Cosa sencilla, cosa natural, cosa sastre, que del hipererotizado circulito de Rafaello salieran las primeras naturalezas muertas calenturientas: entre las guirnaldas de flores y frutas que enmarcan los frescos clasiquísimos de Rafaello en la Loggia di Psyche en Villa Chigi, Giovanni da Udine logró colar, con ingenio eréctil, dice el biógrafo Vasari, “sobre la imagen voladora de Mercurio, un Príapo de calabaza con dos berenjenas por testículos; al lado pintó un racimo de higos, uno de los cuales, madurísimo y abierto, recibe la penetración de la calabaza... Pero ¿a qué seguir?” Vasari está encabronado: cuando escribió sus Vite de’ più eccellenti architetti, pittori et scultori italiani, ya los detallitos así eran lugar común hasta en espacios sacros: por ejemplo, la Sala Paulina del Castel Sant’Angelo, que decoró Perino del Vaga, otro estudiante de Rafael. En el Véneto, Niccolò Frangipane, seguidor del Tiziano, se especializó en la pintura con comentario alburero: hay que ver el sátiro de su Alegoría de otoño, que con la izquierda masturba un meloncito que se abre deliciosamente y con la derecha le calcula la majestad a algo que parece una morcilla... Vincenzo Campi, de Cremona, agregó pescados y caza a la erótica mezcla, pero no le bajó en nada a la obviedad de las alusiones...

Pero la obra maestra del bodegón cachondo es la Naturaleza muerta con frutas, del Caravaggio: dramática, significativa, oculta, agresiva: la componen melones, pomelos, calabazas, higos, ciruelas, peras, sandías, que sugieren tumefacciones sexuales o apertura a la penetración. También hablan de un erotismo ambiguo: las calabazas son penes sin dirección, penes dubitativos en espera de la acción de quien los mira, pero los duraznos de la canasta son nalgas masculinas tan deliciosas como los higos vaginales o el melón vulva que se abre ante nosotros. (Lo masculino de esas nalgas de melocotón no es puro capricho o antojo mío. El querido diccionario de Frolio, A Worlde of Wordes, de 1598, dice que pesca, durazno, es “also a yoong mans bum”, el culo de un muchacho, y en otro lado, dare le pesche, “to give ones taile, to consent to buggerie”:[1] dar las nalgas, aceptar la sodomía.) La Naturaleza muerta con frutas es la más exquisita madurez que alcanzó el subgénero: a lo demás, que puede parecer pueril, simplemente hay que acercársele con buen humor. Al óleo del Caravaggio hay que acercarse no con solemnidad o reverencia, sino con una erección firme o una humedad temblorosa, dispuestos a que nos disturben nuestros deseos.

3. Ritornello
Caravaggio y Frangipane y el Vaga y Rafael y el Campi y los viejos anónimos y los simbolistas y los modernistas y los surrealistas, todos pensando en la misma cosa: en llenar nuestros orificios con carne o vegetales, en abrir la boca o las piernas, en venirnos afuera o adentro, en que alguien se venga dentro o afuera de nosotros, por siempre jamás y en cualquier lado.

---

[1] Nota: Un día habría que hacer la historia de la palabra bugger. Comenzaría con la nación búlgara hace muchos siglos y terminaría con el pequeño escándalo [clic, clic] que causó The Queen el año pasado, cuando a la encantadora queen Elizabeth se le jode la suspensión del Land Rover, se asoma bajo el auto y suelta un necesarísimo: oh bugger it!

solicito cuarenta y siete

2007-04-09T12:34:00.000-05:00

lo olvidó el policía del edifico. un gran poeta sabría cómo tratar estos datos:

¿de veras de veras es necesario un número para aviso de bomba? en fin, si preguntan por mi 47, diles que estoy en el 54.

covers

2007-04-03T12:18:00.000-05:00

este post proviene de ernesto y andrea. es mucho menos un meme que un plagio. nomás se me antojó: una mini lista de covers preferidos. no están incluidos jazz standards –se nos hizo demasiado llenar el post con versiones de, no sé, stardust– ni interpretaciones de “clásicos” –lo mismo con, digamos, el primer movimiento del trío 1 de brahms–; ni rolas ya posteadas aquí [the mercy seat de nico cuevas por johnny cash] o de plano que medio mundo tiene [whiskey in the jar]: lo demás, bienvenido. en todos los casos, los originales son infieles a estas versiones, que se pueden bajar con clic derecho, etc. va, pues.

candi stanton : in the ghetto elvis hizo famoso este rolón y nick cave se lo apropió después [clic derecho] pero ninguno de los dos, o de los otros que lo han intentado, alcanza lo tembloroso y conmovedor de la versión de la gran candi stanton. a mí, al menos dos veces [durante los primeros 10 segundos y luego en el minuto 1:12], me dan ganas de chillar.
elvis : are you lonesome tonight? ya que apareció este güey, su versión de la rola de lou handman [1926] es indeleble, la verdad. en la parte platicadita, azote de azotes del que el propio elvis iba a burlarse después [transformó el “do you look at your doorstep and wish i was there?” en “do you look at your bald head and wish you had hair?”], resuena shakespeare:

all the world’s a stage,
and all the men and women, meerely players;
they haue their exits and their entrances,
and one man in his time playes many parts,
his acts being seuen ages.

joe haywood : strong feeling esta sí está oscurona pero su potencia vale la pena: grabada en el 69, la voz del tal joe haywood –quién sabe quién será; no aparece ni en el bmi– raspa las entrañas y sus tambores acaban por demolerlas.
the duke spirit : 007 / shanty town acaba de salir en el ep covered in love. está limpia totalmente del sabroso tono de jamaiquinos cabrones pero en cambio ha ganado en capacidad hipnótica à la mazzy star.
the afghan whigs : miss world no no no: greg dulli coge una canción más o menos chida de hole, se va al infierno, alguien le arranca el corazón, se lo cambia por 300 gramos de heroína y regresa con este terrible ramo de flores podridas. cabroncísima.

bonustrack: rem : hope no es un cover o un remake: es una calca o un esténcil de la perfecta suzanne de l.cohen: se puede cantar sobre su música o a la inversa leer suzanne sobre la música de hope.

catulo: ochenta y cinco

2007-03-26T19:59:00.000-06:00

[clic para agrandar]

la realidad del acto

2007-03-21T19:17:00.000-06:00

[el “primer” autor de este poema es robert graves; lo traduje hace añales, dizque para buscar una beca, que afortunadamente no me dieron; luego lo perdí, junto con el original inglés; ésta es una versión medio corregida de un papel anciano que encontramos en una noche memorable, la primera en regina, de agosto pasado, obvio ya sin el texto inglés a la vista; el resultado, tal vez, es ridículo. si alguien tiene a la mano el original y no le molesta transcribirlo, favor de pegarlo en los comments o enviarlo a restaurantros@hotmail.com]

al otro lado del estrecho callejón del mundo
yaces tú en cama, tus senos, jovencísimos, hormiguean
besos imaginarios; fruncidos los labios,
apretados los puños.

te sueñas desnuda entre mis brazos
bajo un roble, oculta;
el sol altivo espía entre anchas ramas,
mudos todos los vientos.

prolongas eternamente el momento
de tu delirio: un primer combate,
callado, inevitable, temeroso,
dulcísimo.

¿será así en realidad? ¿reflejará la realidad
tus virginales éxtasis:
amor de veras,
libre de las circunstancias y de la culpa y de la pena?

te toca, ahora, decir “ven”;
te toca ahora preparar la cama;
te toca, como única anfitriona
de tus sueños blancos
–te toca abrir la puerta, quitarle los seguros,
te toca sacudir las manzanas del árbol,
te toca partirlas con las manos
para que podamos comer los dos.

mas la esperanza está tan lejos de la realidad
como el resplandor de la realidad misma en la memoria;
la realidad es un lóbrego regreso a los principios del hombre:
es prueba de nuestra dureza, prueba de una voluntaria
y ciega aceptación del otro
como carne también.

después de coger

2007-03-14T19:31:00.000-06:00

después de coger
nos gusta bañarnos
a mí me gusta el agua más caliente que a ella
su cara es dulce muy tranquila
y se me queda viendo y me enjabono
primero me enjabono
los güevos me levanto
los güevos los aprieto
y me aprieto la verga y me la lavo
no mames todavía la traes bien parada
y me lavo los pelos
y la panza la espalda el cuello las piernas
y sonrío sonrío
------------------y sonrío
y paso entonces a lavarla a ella
uf primero le lavo el coño me
paro atrás y le pongo la verga entre
las nalgas y quedito
l’enjabono los pelos
la lavo moviendo suavemente
la lavo un poco más de lo que debo
y me paso a la parte de atrás de las rodillas
a los muslos al culo a la espalda y al cuello
le doy vuelta y la beso
l’enjabono las tetas y la panza
la garganta y los muslos los tobillos
los pies y las rodillas y otra vez
el coño para ver si me da suerte
nos besamos de nuevo
y ella sale secándose y me quedo
un rato más le subo a la caliente
esto es la vida el milagro el amor
me salgo es mediodía y hay silencio
nos vestimos y hablamos
de qué vamos a hacer
y estar juntos resuelve ese dilema
mientras esté resuelto ese dilema
en la historia del hombre y las mujeres
para cada quien es
diferente también para mí yo
recuerdo más allá
del dolor la derrota y la desdicha
y cuando me lo quites
que sea lentamente
que sea suavemente
como si muriera en el sueño y no en la vida
----------------------------------------------------amén

para el principio de una historia del vodka

2007-03-07T09:45:00.000-06:00

me gusta este soneto:

yo quisiera vivir en el sosiego
y despertar temprano en la mañana,
beber agua, comer comida sana
y quitarme lo brusco y lo rejego.

quisiera terminar este trasiego
de vodka, chicharrón y carne humana
y ver a la lechuga como hermana
con los ojos en blanco de borrego.

yo querría rezar; cantar ho sanna;
querría ser más tonto que un galego
perdido en la planicie vaticana.

yo quisiera ser mudo, sordo, ciego
para no ver el culo de la diana
y venerar la tilma de juan diego,

menos por su innegable simpatía que por tratarse del único que recuerdo ahorita en que se incluye al querido vodka. [quién sabe sonetos, pero poemas vodkianos hay muchos, como aquel que comienza

cuando un hombre
llega, aburrido, tira
la chaqueta en la cama, se sirve un vodka, y
con rostro impenetrable
conecta el aparato de la televisión,

en el cual josé maría álvarez termina gritándole sus verdades a sharon stone:

meter la lengua en esa boca
y recibir la suya, debe ser
¡dios! como la sacudida en la inteligencia cuando
se lee a shakespeare o a borges, o a nabokov, como
lo que debió sentir colón
al oler la tierra...

o aquellos en que karmelo iribarren enuncia los extremos de su tedio.] pero el vodka es un alcohol de prosa, de duros párrafos que no se detienen en puntitos, sino son una larga mentada y bajan por la garganta como bajaría un azotador; me acuerdo que en tver había una tienda y en la tienda un aparador todo cochambroso y en el aparador botellas como de leche tapadas con aluminio y el líquido que traían adentro era color lila, el único vodka color lila, y nadie nos iba a decir si estaba adulterado, había que probarlo, y cogimos dos botellas y las llevamos al campamento y nos sentamos al fuego qué pinche frío hacía y el frío nos dio valor y abrimos la madre esa y nos arrancó el aliento las mandíbulas se nos trabaron y la lengua sangraba entre los dientes la garganta se nos contrajo y el estómago se revolcaba de dolor y ya no quedaba otra opción que tomárnoslo todo qué más daba carajo si de cualquier manera teníamos las vísceras de fuera las lágrimas se nos salían de los ojos, y ahora el vodka no es lo mismo se perdió su espíritu su emoción se fue al demonio es un producto más es un anuncio en la calle en las revistas en la tele y ya, se perdió su poesía su mythos su métrica y su verso al coño la suya ya no es la prosa de dostoievsky o de tolstoi es la prosa del mercado yo quisiera volver a beber como entonces y vomitar otra vez sobre la nieve y que en ese vómito hubiera una promesa y una música

escotes

2007-03-06T17:19:00.000-06:00

1.
como todos los hombres y la gran mayoría de las mujeres, yo también estoy obsesionado con los escotes. el escote siempre invita a una digresión de la mirada, siempre se agradece y muchas veces es bello. el más profundo de los escotes literarios nació de las tetas de la giganta de baudelaire. éste escribió:

et parfois en été, quand les soleils malsains,
lasse, la font s’étendre à travers la campagne,
dormir nonchalamment à l’ombre de ses seins,
comme un hameau paisible au pied d’une montagne:

y a veces, en verano, a la hora de los soles terribles, dormir a la sombra de sus senos, como un tranquilo pueblo al pie de una montaña. swinburne, pensando en esa giganta y en su amado baudelaire, produjo el máximo escote (ave atque vale, verso 62): the deep division of prodigious breasts. uf. no puedo ver a una mesera del zinco sin pensar en ese verso. en este escote de sor juana no se alcanza a ver casi nada y aun así conmina a una urgente erección:

tránsito a los jardines de venus,
órgano es marfil, en canora
música, tu garganta, que en dulces
éxtasis aun al viento aprisiona

(porcierto #1: ese romance sorjuanesco es sensacional, puro virtuosismo: todos los versos comienzan con una esdrújula. porcierto #2: en realidad, aunque ni siquiera el diccionario de autoridades puede evitar ser cachondo: “se llama también el adorno de encaxes pequeños que guarnece la abertura de la camisa de las mugeres por la parte superior, que ciñe y cubre los hombros: el qual regularmente le cosen sobre un pedazo de cinta blanca ò tirilla de lienzo...”, la palabra escote, creo, no suele aparecer envolviendo un par de tetas hasta el siglo diecinueve, como en este ejemplo “concha estaba leve de ropas, con los hombros y el escote al aire. el espejo inglés la reflejaba entre magnolias. –¡qué guapa eres! –le dijo mariuca por saludo, dándole un beso”, que es de 1890, o este otro, “pues te digo que con el terciopelo que gastó la madre en cubrirse hasta las orejas podía haber subido un poquito el escote de la hija... ¡vaya con la indecente!... y la chica es monísima”, que es de 1882. antes la palabra escote más bien se refiere a la parte de una coperacha o vaquita para comer. así dicen las autoridades: “la cantidad que prorata cabe à cada uno de los que se han divertido ù comido en compañía”, y dan un ejemplo del quijote, pero a mí me gusta más este, “monísimo”, que está sacado de los procesos que les hicieron a los brujos de zugarramurdi, que en módicos saraos comían gente desenterrada del panteón de logroño “poniendo en los dichos vanquetes el pan y vino de su casa, que después el gasto repartían entre todos y lo pagavan a escote”. jeje. porcierto #3. en inglés, cleavage, es decir: the cleft between a woman’s breasts as revealed by a low-cut décolletage, no empezó a usarse para hablar del escote hasta el siglo pasado. la aparición más vieja que se conoce es de 1946.)

2.
tetas es una palabra terriblemente inofensiva, y aún así de repente alguien le pone un reparo. digo, el más perfecto traductor de la historia del español, el querido fray luis, la usa en su versión del libro de job: “¿por qué del vientre no muriera; y del vientre saliera y expirara luego? ¿para qué me anticiparon las rodillas? ¿y para qué tetas que mamé?” imposible ponerle un pero. senos tiene cierto encanto, quien la usa parece respetuoso. (elia, expertísima en estos asuntos, se burló hace poco de los niños que se ríen como locos con “las palabras: chiche, mocos, pucha, pito, caca, mojón”. confesión: a mí todavía me hace sonreír el verso 102 del canto iv del inferno: sì ch’io fui sesto tra cotanto senno, que evidentemente no quiere decir “fui sexto entre tanto seno”.) otras son menos felices. pechos tiene un aire de consultorio médico pero su aparición en estos versos de piedra de sol la salvó para siempre:

tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos.

a mamas, en cambio, no la salva nada de ese olor a medicina. la tenaz repetición en secundaria de la palabra teclas la hizo, al menos para mí, perder toda simpatía. ésta es la primera vez que escribo “bubis” y prometo no volverlo a hacer nunca. en inglés, donde bubbies, boobies y boobs son simplemente naturales, hay breast y paps, como en estas líneas de spenser (1595):

her brest like to a bowle of creame uncrudded,
her paps lyke lyllies budded;

hay nombres que recuerdan que los senos contienen leche: jugs, milk-cans, milkers, milk-shakes; otros son nombres casi secretos, como bristols en el rhyming slang de londres, porque titty rima con bristol city; otros que las relacionan con armas con poder letal: bombs, flesh bombs, cannons, bazookas; otros hablan de su naturaleza dual: twin peaks, twofers, headlights (o sea, los faros; en español, las altas son los pezones erectos y visibles en las blusas), the bobsey twins, thelma and louise, wilma and betty, the pointer sisters. ése es genial.

y 3.
el escote es del mundo fresco adorno y heraldo de la alegre primavera: the world’s fresh ornament and only herald to the gaudy spring. es la sola bendición que traen los calores. pienso sobre todo en uno, el de l., que dejé de ver en algún punto odioso del año pasado. para hacerlo más inquietante, más deseable, se le recargaba una virgencita de plata con las manos en oración, como suplicándole algo. el último día nos besamos un poquito. sentía sus tetas (traía una blusita ligerísima y deliciosa) recargadas en mí. después todo se fue al carajo.

grande y dorado es el odio

2007-03-01T12:46:00.000-06:00

Paso las horas muertas de la tarde pensando en el odio. Odio perfectamente a dos personas, una mujer y un hombre, que por pura casualidad resultan ser gringas. (Aunque me sé capaz de odiar individualmente a cualquier gringo o mexicano o francés o lo que sea, no tengo nada en contra de los gringos en general, y en cambio tengo un chingo de cosas a favor de un chingo de gringos en particular: por mencionar algunos vivos: Thomas Keller, Wes Anderson, Jennifer Connely, Bill Murray, Prince, Stephin Merrit, Sufjan Stevens, James Gandolfini, Scarlett Johannsen, David Chase, Leonardo diCaprio, Scorsese, Michael Mann, dj Shadow, mi amiga Nicole, que está guapísima y un día, hace como seis años me dijo con acento de Boston if I wanna fuck someone I just tell that someone I wanna fuck’m and I want to fuck you, Alón, etc etc etc... Se me hace un misterio el odio por un grupo heterogéneo de personas. Hasta podría excluirlo de la lista de formas genuinas del odio; el odio es un ejercicio de la razón, de la inteligencia: es discernir entre centenas de seres humanos a uno por la suma de algunas de sus características. El otro odio –el de los chilangos por los argentinos en la Condesa, los mexicanos por los gringos, los gringos por los franceses, los españoles por los marroquíes– es un ejercicio de la estolidez.) Un día d’éstos, tal vez, trataré de hacer una pequeña biografía del odio –si no tuviera tanta güeva, este texto sería esa biografía–. Obvio: una vez más pasaría por el “odio y amo” de Catulo; también incluiría este epigrama de Arquíloco de Paros:

Sé sólo una cosa importante: responder
con daños terribles a quien daños me hizo.

Estas estancias de Blake:

I was angry with my friend:
I told my wrath, my wrath did end.
I was angry with my foe:
I told it not, my wrath did grow.

And I watered it in fears
Night and morning with my tears,
And I sunned it with smiles
And with soft deceitful wiles.

And it grew both day and night,
Till it bore an apple bright,
And my foe beheld it shine,
And he knew that it was mine,–

And into my garden stole
When the night had veiled the pole;
In the morning, glad, I see
My foe outstretched beneath the tree,

que son preciosas en su solaz por la destrucción del enemigo pero también en su música de jardín inglés. Menos bello pero también poderoso es God de Isaac Rosenberg. No es difícil odiar a Dios (más bien es facilísimo) pero sí es difícil insultarlo bien: His body lodged a rat where men nursed souls, le dice Rosenberg, y también: Ah! this miasma of a rotting God!

Es cierto, a veces no odiamos a nuestro rival, como sucede en Heat de Michael Mann, pero a veces alimentamos con verdadera pasión el odio por él, como the great Danton y Borden alimentan el suyo en The prestige. Borges es un maestro del odio por el doppelgänger. Él sabe que el odiado es también nosotros mismos. Así termina Los teólogos:

El final de esta historia sólo es referible en metáfora, ya que pasa en el reino de los cielos, donde no hay tiempo. Tal vez cabría decir que Aureliano conversó con Dios y que Éste se interesa tan poco en diferencias religiosas que lo tomó por Juan de Panonia. Ello, sin embargo, insinuaría una confusión de la mente divina. Más correcto es decir que en el paraíso, Aureliano supo que para la insondable divinidad, él y Juan de Panonia (el ortodoxo y el hereje, el aborrecedor y el aborrecido, el acusador y la víctima) formaban una sola persona.

Su otro cuento de odio, Emma Zunz, es más preciso, más frío y aunque no tiene el secreto sentido del humor de Los teólogos, está mejor escrito. Su odio es profundo, recóndito, total. Emma asesina, con un plan genial que implica su propia humillación, al detestado que causó el exilio de su padre. No revelaré los secretos de ese plan pero el último párrafo es perfecto:

La historia era increíble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era cierta. Verdadero era el tono de Emma Zunz, verdadero el pudor, verdadero el odio. Verdadero también era el ultraje que había padecido; sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios.

Leonard Cohen es el gran poeta de la gestación del odio dentro de nosotros, de la creación del enemigo. No faltaría entonces este poema:

I heard of a man
who says words so beautifully
that if he only speaks their name
women give themselves to him.

If I am dumb beside your body
while silence blossoms like tumors on our lips
it is because I hear a man climb stairs and clear his throat outside the door.

Sí, supe del hombre que habla con tal hermosura que las mujeres se le entregan si pronuncia su nombre, y si estoy ahora inmóvil junto a ti, si el silencio florece en nuestros labios como un tumor, es porque escucho un hombre que sube las escaleras y, atrás de nuestra puerta, se aclara la garganta. Puta madre. También está la impresionante carta que se llama Famous blue raincoat [clic derecho para bajarla]; ¿la copiaré completa?... Sí, al carajo:

It’s four in the morning, the end of December
I’m writing you now just to see if you’re better
New York is cold, but I like where I’m living
There’s music on Clinton Street all through the evening.

I hear that you’re building your little house deep in the desert
You’re living for nothing now; I hope you’re keeping some kind of record.

Yes, and Jane came by with a lock of your hair
She said that you gave it to her
That night that you planned to go clear
Did you ever go clear?

Ah, the last time we saw you you looked so much older
Your famous blue raincoat was torn at the shoulder
You’d been to the station to meet every train
And you came home without Lili Marlene

And you treated my woman to a flake of your life
And when she came back she was nobody’s wife.

Well I see you there with the rose in your teeth
One more thin gypsy thief
Well I see Jane’s awake–

She sends her regards.
And what can I tell you my brother, my killer
What can I possibly say?
I guess that I miss you, I guess I forgive you
I’m glad you stood in my way.

If you ever come by here, for Jane or for me
Your enemy is sleeping, and his woman is free.

Yes, and thanks, for the trouble you took from her eyes
I thought it was there for good so I never tried.

And Jane came by with a lock of your hair
She said that you gave it to her
That night that you planned to go clear

----------Sincerely, L. Cohen

Cohen dice de ese texto: “it’s too mysterious, too unclear”, tal vez, pero su ambigüedad es su poder. Nomás por comparar, poéticamente Lou Reed nunca alcanza esas alturas (aunque sea una descortesía con él, como la del que cuenta un secreto de un amigo, cuando escriba ese texto no podré evitar citar al propio Lou Reed, que en Magic & Loss: The summation se resigna:

But you can’t be Shakespeare
And you can’t be Joyce
So what is left instead?),

tal vez porque no sabe ser ambiguo. Ahí está, por ejemplo, Sick of you, que viene en New York:

Well I know one thing that really is true
This here’s a zoo and the keeper ain’t you
And I’m sick of it, I’m sick of you…

Etcétera. Pero el poema más cabrón del odio, que copio acá para que no se me olvide, es este:

Grande y dorado, amigos, es el odio.
Todo lo grande y lo dorado
viene del odio.
El tiempo es odio.

Dicen que Dios se odiaba en acto,
que se odiaba con fuerza
de los infinitos leones azules
del cosmos;
que se odiaba
para existir.

Nacen del odio mundos,
óleos perfectísimos, revoluciones,
tabacos excelentes.

Cuando alguien sueña que nos odia, apenas,
dentro del sueño de alguien que nos ama,
ya vivimos el odio perfecto.

Nadie vacila, como en el amor,
a la hora del odio.

El odio es la sola prueba indudable
de la existencia.

Pinche Lizalde, cuánta razón tiene. Después de ese poema ya está muy difícil escribir algo más o menos coherente sobre el odio. Escribo sobre el odio para distraerme del odio, para no tener que pensar que, frente a estas dos personas a quienes odio perfecta y totalmente, si las consecuencias legales no fueran tan abrumadoras, sin vacilar jalaría el gatillo.

100 000

2007-03-01T09:38:00.000-06:00

según webstats, en algún momento del día de hoy antrobiótica recibirá su clic 100,000. no sé si es mucho o poco, pero ese visitante, nomás por portar ese número, recibirá a su vez dos suscripciones totalmente gratuitas: por 1 año a antrobiotics.blogspot.com y por 1 año a cinecdoque.wordpress.com. ambas válidas a partir del 1ero de marzo.

actualización:

hambre

2007-02-21T12:22:00.000-06:00

No todos los días una mujer que has amado con hondura pero que evidentemente ya está en otros asuntos te dice: “No quiero saber nada de ti ni de nadie que tenga que ver contigo.” Para mí, ese día fue ayer. Además me está saliendo una muela con un ímpetu que yo hubiera creído reservado para otras cosas. Y sin embargo ayer mismo abrí un libro; Franco acaba de morir y todo parece posible; en la página 55, el autor se “dispone” a seguir una huelga de hambre. “Una asociación de vecinos enrollada nos dejó un local de una parroquia periférica. En ella nos concentramos una treintena de estudiantes dispuestos a pasar hambre durante diez días o así.” Durante la huelga, cuando el hambre apretaba más, los estudiantes hablaban de dulces, chocolates, mazapanes, turrones, hojaldres con crema. Luego siguen estas líneas:

El hambre tiene esas cosas. Cuando llevas tres o cuatro días sin probar bocado, se te pone una foto fija en la cabeza, una imagen que te habla a las claras de tu alma, que te revela la esencia del monstruo que en ti habita. También a mí me llegó la hora. Primero vi la Imagen Verdadera acercarse borrosamente, pero luego se mostró con más arte y claridad que en una pintura hiperrealista. La imagen de lo que yo realmente era, de lo que verdaderamente y por encima de todas las cosas son y desean mis entrañas, se fijó como una lapa en mi cabeza y ya no volví a ser capaz de sentir ninguna otra cosa hasta salir, días más tarde, de aquella interminable acción tan juvenil y tan revolucionaria sabía lo que verdaderamente era. Perdí nueve kilos y medio, aguanté todo el tiempo que hizo falta y maldije lo más bendito por el hambre que me retorció las tripas aquellos días. Descubrí también el olor que tendrá mi cadáver una vez muera, pues es ése y no otro el olor que el cuerpo desprende tras cuatro días sin ingerir alimento. También aprendí una cosa que desde entonces me acompaña y consuela como fe absoluta. Una frase que afirmo ante cualquiera sin titubeos de ninguna clase, sin que me tiemble la voz: soy un comedor de cuchara. Sí, señoras y señores, ante el tenedor prefiero la cuchara. No lo sospechaba ni de lejos, pero así es. Ciertamente.
-----Mientras toda la gente soñaba con dulces y pasteles, yo veía un plato de lentejas bíblico, delicioso y simple, adornado con un trozo de chorizo rojo que, con sus matices colorados, rompía el cromatismo ocre de aquella naturaleza muerta, pero divina, que tenía en mi mente.
-----Sí, señor, en el fondo de mi alma, en el lugar donde la primera célula hace crecer a todas las demás, habitan unas lentejas con chorizo.

No sé ustedes. Para mí, en un día de piedra y agonía, la mano de un desconocido tocada en esas líneas puede tener la firmeza que no tiene la mano del amigo. Más sobre lentejas: clic.

discurso XVIII

2007-02-13T11:00:00.000-06:00

veníamos caminando por el callejón de mesones. era tarde y al negro le dieron ganas de mear. el alcohol, supongo, le facilitaba ese deseo. se acercó a un montón de basura y se sacó la verga. escuchamos ese ruido inconfundible como medio minuto. gabriel, menos borracho, le dijo: el día que se vuelvan locos los vecinos te van a matar, caón. a lo que el negro contestó, no sé cómo: y a ti, el día que recuperen la razón. creo que en algún lugar de españa, el cadáver de gracián sonreía.

problemas lingüísticos

2007-02-12T10:38:00.000-06:00

Una anécdota que dan ganas de imprimir en un cartel gigante, en vista de malentendidos recientes, de repeticiones de la misma frase hasta la exasperación. Hace no mucho Laura Dern, quien, es cierto, ya dio el viejazo, reportaba un encantador detalle del rodaje de Inland Empire de David Lynch [el tráiler se ve extremadamente malviajante]. Según esto, Lynch le dijo a uno de los productores, muy tersamente: “Quiero una mujer con una sola pierna, un chango y un leñador hoy a las tres quince de la tarde.” O sea que qué, le preguntó el pobre tipo a Laura Dern, ¿me está bromeando? Y Laura: “Ajá, güey. La película es de David Lynch. Relájate y disfrútala.” ¿Pero qué le había querido decir, entonces? “Quiere decir que tienes que traer una mujer con una sola pierna, un chango y un leñador hoy a las tres quince de la tarde.”

Que ni qué. Hay oscuridades, metáforas, sinécdoques, exageraciones y sus gemelos crueles: understatements. Pero también a veces, unas cuantas veces, si alguien dice ven quiere decir, nada más, ven.

traído de language log

respuesta a los efesios

2007-01-31T20:27:00.001-06:00

Según Google analytics, por culpa del post Voto por el suicidio o gracias a él a este blog llega un montón de gente con búsquedas así: “¿cómo suicidarme sin dolor?”, “suicidio con cianuro”, “chat suicida”, “suicidio + método”, “voy a matarme mañana”, “quiero matarme rápido”. Adelante, francamente. Nomás unas palabras. El buen Temístocles, “dice la historia”, tras de hacer un sacrificio a los dioses, convidar a sus amigos y estrechar manos con ellos, bebió sangre de toro. [La “historia” está en Plutarco; otros dicen “veneno”, pero así qué chiste. Me cae sensacional Temístocles; entre otras cosas porque es un taimado lameculos, pero con un discurso excelente. Cuando lo presentan ante el rey de Persia –que podía matarlo en ese instante– y éste le dice que hable sobre asuntos griegos, Temístocles, nada pendejo, “contestóle, que el discurso de un Hombre es como los tapetes persas, y sus patrones, y sus figuras hermosas se muestran solo quando se extienden estos tapetes; quando están en rollo, esurécense y piérdense; y que por esta razón, deseaba más tiempo”.] Zenón eleata, según Diógenes Laercio, tuvo la elegancia de hacerse matar: “cuando hubo dado información contra sus propios amigos, dijo que deseaba hablar en privado con el tirano, y cuando estuvo cerca de él, le mordió la nariz [o la oreja, según otro capítulo del mismo Diógenes], y no la soltó hasta que lo apuñalaron”. Otro Zenón, el cínico, dejó de respirar; también Licinio Macer, cuando lo estaban juzgando por extorsión. [Valerio Máximo, Dichos y hechos memorables, 9, 12, 7.] Catón se enterró su propia espada bajo el pecho, con cierta torpeza porque tenía la mano lastimada; sus sirvientes lo encontraron a medio destripar; llamaron al doctor, que empezó a remeterle las entrañas y a coserlo; cuando Catón se dio cuenta, aventó al doc, se metió mano y volvió a destriparse. Genial, pues. Porcia y Servilia ingirieron carbones ardientes; Séneca reporta un gladiador alemán que se asfixió con el palo con esponja –“consagrado al más vil de los usos”– que había en las letrinas. [Porcierto #1: en esa carta absolutamente magistral, la LXX, Séneca también menciona a Catón; porcierto #2: en una vieja Fortean Times leí que una señora canadiense se ahogó con papel de baño.]

Mmmm, no sé. En Viena, en ese tiempo rarísimo que arranca en el verano de 1888 y termina por ai de febrero de 1889, hubo varios suicidios memorables. Una mujer, por ejemplo, tomó un tren a Budapest; recién ganada cierta velocidad se paró, cogió un maletín y fue al baño; cuando salió estaba vestida de novia; le sonrió al resto de los pasajeros y se aventó del tren. Una pareja organizó un picnic pa dos, capón, caviar y champaña, afuera de un cementerio; luego se metieron; el güey le puso la pistola en la boca y disparó; luego se hizo lo mismo. [El método no es elegante, pero la ceremonia sí.] Un poco después, el 3 de septiembre, marcharon 52 bandas frente al príncipe Rudolf; hasta adelante iba un oficial; de repente se separó del desfile, trepó a un puente y se lanzó al precioso Danubio. Lo rescataron, ni modo, y se fue todo apenado a su casa. [La Biblioteca de Focio habla de Nireo, que se lanzó al mar; salió en las redes de unos pescadores, junto con un cofre de oro, con el que después quiso quedarse.] El propio príncipe Rudolf, que no tenía que agregar demasiado a su muerte para que fuera espectacular, mató a su novia y se pegó un tiro el 30 de enero de 1889.

¿Se entiende, no? He ahí algunos métodos que valen la “pena”. Y si no, al menos que la razón sea jugosa. El desengaño amoroso, el tedio y hasta las puras ganas ya son de güeva. Un millón de veces preferible suicidarse como aquel londinense que, durante la suicide-mania de 1862, se tiró no sé de dónde porque lo atormentaban “all the ghosts in the tragedy of Richard The Third”. En fin: suerte.

comer perro

2007-01-30T13:08:00.000-06:00

1. jis y trino; aparecido originalmente en el [viejo] chamuco, 1998.

2. gracias a alfonso maciel por el tip y a gabo por su ostentosa colaboración.

3. más sobre comer perro: acá y acá.

no leer

2007-01-24T20:40:00.000-06:00

Exagero, pero los grandes libros pueden ser peligrosos. Dante, en el canto V del Inferno, círculo de los lujuriosos, se encuentra con Paolo y Francesca; los llama y ellos vienen quali colombe dal disio chiamate, como palomas llamadas por el deseo. Ella cuenta su historia, mientras Paolo permanece en silencio: el amor los llevó juntos a la muerte: amor condusse noi ad una morte. Leían un día [eran cuñados] las aventuras de Lanzarote, per diletto, cómo lo apresaba el amor; estaban solos y nada sospechaban: senza alcun sospetto; a veces detenían la lectura, se miraban a los ojos, y palidecían: e scolorocci il viso. Cuando leyeron que Lanzarote besaba el deseado rostro de Ginebra, Paolo, que ya nunca se separará de mí, che mai da me non fa diviso, la boca me besó, tutto tremante. Y aquel día ya no seguimos leyendo: e quel giorno più non vi leggemo avante. Fueron víctimas de un doble asesinato, y de las leyes de Dios [se fosse amico il Re dell’Universo! se lamenta la pobre Francesca; obviamente, el rey del universo es nuestro enemigo; tal vez el único; me pregunto si alguna vez voy a cansarme de esos versos]. El libro de Lanzarote fue fatalmente peligroso, pero al canto V también hay que acercársele con cuidado. No sé cuándo Cernuda leyó estos versos [inf V, 121-123]:

nessun maggior dolore
che ricordarsi del tempo felice
nella miseria,

pero se le grabaron, supongo, y luego, cuando intentaba Donde habite el olvido, algo lo detuvo un segundo y lo hizo escribir [XI, 5-8]:

No quiero recordar
un instante feliz entre tormentos;
goce o pena, es igual,
todo es triste al volver.

Hacía siglos que un tal Cleombotro se lanzó de una muralla nomás haber leído el Fedón; así lo puso Calímaco:

una obra sola
de Platón que leyó, la que trata del alma.

[La historia está en Antibárbaros.] Creo que es su amigo C.C. Clarke el que decía que Keats lanzaba gritos cada vez que leía un momento espeso en la versión de Chapman de la Ilíada, y el propio Keats escribe que se sentía como quien descubre un planeta:

like some watcher of the skies
When a new planet swims into his ken.

El jefe Bob Dylan, en la genial Tangled up in blue [1975], recuerda:

She opened up a book of poems
And handed it to me
Written by an Italian poet
From the 13th century

[yo me imagino a un stilnovista, Guido Cavalcanti por ejemplo, y su verso aquel: noi sem le triste penne sbigottite]; cada palabra, dice, sonaba verdadera, y brillaba como un carbón ardiente, y se derramaba terriblemente de cada página, like it was written in my soul... Es mejor no leer nada.

hombres o payasos

2007-01-21T13:24:00.000-06:00

una de las dos preguntas que atosigan las noches de motolinía o de regina dice:

¿qué somos, hombres o payasos? [las respuesta, obvio, es payasos, pero ahorita eso no importa.]

se trata de un snowclone, esas como plantillas que sirven para rellenar, más o menos, con lo que se ocurra. lugares comunes cuando se termina la imaginación. hay algunos que mencantan:

i, for one, welcome our new X overlords,

que originalmente era i, for one, welcome our new insect overlords y lo dice kent brockman en homero en el espacio exterior, y ha sido ya “canine overlords”, “robot overlords”, “blah blah overlords”, “democratic overlords”, “christo-taliban overlords”, “intel overlords”, etc;

otros me gustan menos:

X is the new Y

un clásico es “gray is the new black” [es común que black sea el segundo elemento: clic]; uno visto en una camiseta de radiohead: “down is the new up”, uno sobre edades de actores porno: “60 is the new 50”, sobre edades de mujeres: “50 is the new 40”; este que no entiendo “puebla is the new cancún”, etc;

otros los detesto:

si los esquimales tienen N palabras para decir nieve, X debe tener Y palabras para decir Z

de ése ni doy ejemplos. dónde y cuándo habrá nacido

¿qué somos, hombres o X?

hazlitt escribió en 1541 esta frase: fear not, she said vnto her spouse, a man or a mouse wether ye be; el oxford dice que “man or mouse” significó en principio “successful person or a failure”. después están estos versos de burns (1785):

but mousie, thou are no thy-lane,
in proving foresight may be vain:
the best laid schemes o’ mice an’ men,
gang aft agley,
an’ lea’e us nought but grief an’ pain,
for promis’d joy!

ya con eso estaban puestos los dos elementos necesarios para crear la plantilla. el OED da como primera aparición el time del 30 de mayo de 1938, tercera columna de la página 48: “are we mice or men?” [“man or mouse” ya significaba “a courageous person or a coward”]. hay modo de llevar la fecha más atrás. en the iron puddler, 1922, hay esta frase:

a speaker asked are we mice or men? i ask them are they rats or men. i want these rats to come out of their holes and stand upon this floor.

y la pág 115 de miracle modern men de john dury cliff de 1939 [sólo un año después de la primera frase del OED] dice medio en broma:

furthermore a mouse is astonishingly like a man in its biological processes; so similar that an honest biochemist would have to answer the ancient query “are we mice or are we men?” with the statement that it’s pretty hard to tell.

la antigua pregunta… ¿qué tanto, carajo? en the writings of beth harte, pág 143, año 1896, están estos versos:

are we men or ––a-chew!–– here he gasped in his speech,
for a stink-pot had fallen just out of his reach,

o sea, al final del siglo antepasado ya se podía uno burlar de la pregunta. lo que sí es cierto es que después de los 40 es que agarra vuelo y se vuelve snowclone:

are we men or are we puppets? [1943]

en kitty kornered hay este diálogo gatuno:

sylvester: are we men, or are we mice?
tiny cat: i like cheese.
sylvester: [as he smacks the tiny cat] smack!
sylvester: aha! i think
i've got it.
tiny cat: the cheese?
sylvester: [as he smacks him] smack!

y sigue la lista:

are we men or are we morons? [1948]
are we men or are we lions? [1962]
are we men or are we liberals? [uf! 1962]
are we men or are we reptiles,
we english? [1970]
are we men or robots? [1970]

en it [1991] hay otro diálogo:

–Are we men or are we mice?
–We’re mice!
–Then let’s act like mice.

y el más joven de todos, que encontré en la estúpida revista american spectator, que juro no volver a leer:

waidaminit: what the hell is this? some liberal whinefest? are we men or are we french?

ya me cansé y tengo que trabajar. algún día sabré pa qué sirve todo esto.

libertinaje oral

2007-01-18T05:10:00.000-06:00

Ociosos, glotones, cachondos, libertinos, fumadores y bebedores del mundo, todo conspira contra vosotros. Mira a tu derecha: ahí está el matrimonio como una institución represora en la que quieren inscribirse hasta los antiguos forajidos; mira a cualquier lado: la gente te ve mal, estás gordo, nunca vas a fiestas con la misma mujer o el mismo tipo (piensan “pobre, él sí está solo”), tienes antojos todo el tiempo y, ocioso al fin, no te alcanza para pagarlos. Quieres juntarlo todo en una cama. Los nutriólogos, los dietistas, los psicólogos cuentan historias de miedo de gente como tú. Eres un triste ejemplo para ellos. Prohibido fumar, no confundas libertad con libertinaje y yo no me acuesto con panzones.

-----Pero a ti no te importa. Te ríes de tanta ley, de las recomendaciones del Surgeon General y del pobre de Charles Sorel, que en su Berger extravagant (1627) condenó al tabaco con el apelativo “postre del Infierno”. Otros (como tú) ven el puro consumirse como una hermosa serpiente marrón que cambia de piel al final de una comida, e intuyen en él aromas de nueces, de tierra mojada. En el mero principio del Dom Juan de Molière (1665) están aquellas sinuosas palabras, que uno prefiere degustar en voz baja, saboreando las sílabas: “Nada hay igual al tabaco: es la pasión de la gente honesta, y quien vive sin tabaco no es digno de vivir. No sólo regocija y purga el cerebro humano, incluso enseña al alma virtud, y aprendemos con él a ser hombres cabales. ¿No veis acaso, desde que uno lo enciende, la manera cortés en que se desea compartirlo a diestra y siniestra, doquiera que se esté?” ¿Quién no ha pedido un cigarro en un antro, con el deseo nada secreto de que ese regalo lleve en algún momento a las caricias? Casanova decía: “Como mi tabaco español era excelente, mi tabaquera siempre le daba la vuelta entera a la mesa.” Codera fumadora, ¡jamás! Y Margot la Ravaudeuse, en el libraco epónimo de Fougeret de Monbron (1750), comete “cien impertinencias” para seducir a un barón alemán en la ópera, entre ellas abrir y cerrar su tabaquera, sabrosísimamente...

-----El café también se deja debatir. Primero, por los desheredados a los que les impide dormir, aunque se trate sólo de ese jugo de calceta que suelen llamar “café americano”. Más triste es el caso de quienes lo agarraron como modita, para ver a la flora que se planta en el Starbucks de la esquina (y dejarse ver por ella)... Rápido vuelven a la mente el Casanova, él sí ejemplar, y sus cachonderies: cómo con la preciosa mucama Lucie el café se vuelve pretexto para “once noches de posesión”, y cómo le pide a la accesible mademoiselle Roman: “Permítame que vaya a verla mañana muy temprano, que me tome un café con usted, sentados bien cerquita los dos, en su lecho.” Todo el chisme está, claro, en la sápida Histoire de ma vie.

-----Del chocolate y sus virtudes eróticas hablan todos: el Thémidore de d’Aucour, el cura de L’Abbé Il-et-Elle,[1] Casanova (obvio), el querido marqués de Sade, pero las ostras se llevan de calle las referencias. Pretexto manifiesto para beber vino (champagne, sobre todo), en el XVIII se comían a lo loco: Gimord de la Reynière ya habla de la “indiscreción” de algunos invitados que las tragan “por centenas”, Furetière menciona a “codiciosos que comen seis docenas de conchas” por sentada… Cuánto pinche remilgo. Las ostras también son símbolos del sexo femenino: la joven Manon, en Thèrese philosophe (1748), cuenta de un cura que, en un intento frustrado de cunilingus, se ve reducido “al humillante recurso de escupir en la ostra que no puede tragar”.

-----Y las ostras llevan derechito a la ebriedad champenoise. El siempre reparón Grimod aconseja “usarla de una manera harto moderada”, además de por sus efectos en el intelecto y las costumbres porque, según él, “no hay un vino que convenga menos al estómago y que disturbe más desagradablemente a la digestión”. Bueno, cada quien. No hay un vino que nos aligere más. En Thérèse philosophe se bebe muchísimo, dice Serge Safran, “comme si une grande quantité de boisson correspondait à un excès de fornication”. Cuando, en Les Cent Vingt Journées de Sodome, Curval se encierra “en la alcoba del fondo con Fanchon, Marie, la Desgranges y treinta botellas de vino de Champagne”, ya sabemos que no van a salir de ese cuarto en blanco. También se bebe sablé o, en buen castellano, “de hidalgo”. Mi cita burbujeante preferida está en La Nouvelle Justine de Sade. “–Bueno, dice Rodin, bebamos estas seis botellas de champaña, y que Marthe y Célestine nos masturben mientras se las toman de hidalgo…” Hagámoslo pues. O para bañars, como la Duclos (120 journées…) ve a su hermana, chez la Guérin, “desnuda, en un gran bidet lleno de vino de Champagne, y ahí nuestro hombre, armado de una gran esponja, la limpiaba, la inundaba, recogiendo con cuidado hasta la más mínima gota que caía de su cuerpo y de la esponja”. Puro Las Vegas antes de que los ñoños se robaran el micrófono.

-----Pero a ti ninguna ñoñería te importa. Tú quieres más vino, ostras por docenas, café hasta el temblor de las manos y el último insomnio, quieres fumar más, más lo que sea. No te puedes contener. Y está bien que así sea: este lamentable mundo está en tu contra, quiere verte flaco, que duermas bien, que huelas a armani en la mañana, que respetes los semáforos y los viernes para coger. Allá el mundo. Cuando todo se acabe tú vas a estar en el Infierno, los pulmones grises, la garganta color vino tinto y los dientes negros, riéndote de todos y diciendo lo único que valdrá la pena decir ahí y entonces: “Yo viví.”

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[1] Para ir calentándonos: en Thémidore (1745) d’Aucour explota la voluptuosidad del chocolate de una forma deliciosamente inmoral, como medio para suavizar los peligros de una intriga amorosa. El buen Thémidore se aprovecha del medioprohibido chocolate para seducir a la devota señora de Dorigny cuando la sorprende en el baño. “Mientras nos preparaban un chocolate, me le acerqué, y recogí de su boca un néctar como el que les preparan a los dioses.” Y, en la intimidad, exige la memoria olfativa del lector: “los olores no eran fuertes, ni en gran cantidad, pero eran dulces y extendían un perfume suave que embalsamaba ligeramente la habitación y halagaba delicadamente nuestro olfato”. No queda más que imaginar cómo los efluvios del chocolate los envolvían “como mil besos”, en un espacio “embellecido por el gusto, dispuesto para la delicadeza y el placer”. Más adelante en la novela, en una hermosa metonimia, Mme de Dorigny le enviará por carta al protagonista una “nueva invitación al chocolate”. Ya sabemos de qué estamos hablando.

Y Mirabeau combina dos asuntos libertinos de excelencia en L’Abbé Il-et-Elle: el chocolate y el clérigo cachondo o l’ecclésiastique sensuel. Como es sabido, para el exigente sólo hay de dos: el chocolate espumoso y los acostones furtivos. En esa novela se da este curioso diálogo, entre un cura que ha bebido un chocolate que es casi pura espuma y una puta encantadora:
----–¿Es usted, encantadora Babet, quien ha preparado este chocolate excelente?
----–Sí, señor, fui yo.
----–Qué ganas de ser yo el chocolate... ¡Cuánta espuma echaría entre sus manos!
----–¡Un cura que echa espuma!
----–[señalándose el pito] Nomás haga de cuenta que éste es el molinillo...

zombies, man. they freak me out

2007-01-12T10:10:00.000-06:00

1.

mauricio, un decadente y una de las narices más aguantadoras de la ciudad de méxico [y dueño de un gran apodo: el X], propone el [after-] chirstmas project: un disco de cien rolas, nuevas o no, explosivas o introspectivas, todas sabrosamente comentadas, para ponerlo y dejarlo sonar en cualquier reventón de principio de año que más o menos se quiera dar a respetar. para djs que saben lo que son: rocolas humanas. [esto es una probada: el completo hay que pedírselo a mauricito antes de que se largue a NY: acá.]

16. Woke up this morning: Alabama 3. Es el tema de apertura de todos los episodios de Los Sopranos. Make no mistake: Los Sopranos es uno de los trabajos de narrativa audiovisual más fascinantes y complejos de los últimos 10 años. Las cinco temporadas son una absoluta genialidad. Y parte de esa genialidad radica en su acertada selección musical. Desde su aparición, esta rola se elevó a status de clásico instantáneo. Ok Tony?

17. Come to daddy: Aphex Twin. Rola mindfucking. When the drugs begin to take hold... bring on the AFX!

41. Losing my edge: LCD Soundsystem. Me pregunto si todo este desmadre no es una manera de convencerme de que I’m not losing my edge. Una de las mejores letras del rock.

75. Read my mind: The Killers. Cuando la saquen como sencillo va a ser hit masivo y estoy seguro que los remixes de esto van a ser muchos y muy buenos. Así que antes de que se queme a lo cabrón, pongámosla en el playlist.

[hacia 1930 cernuda lee]

el año debe ser 1112
un sabio y sus discípulos, junto al Guadalquivir,
interrogan las dichas de Granada,
ponderan los limones los naranjos
la manzana jabí la berenjena
los zaguanes el talco las alhajas:
de súbito una flauta
sinüosa serpiente color blanco
se escurre en la ribera el pentagrama:
y eso ¿qué es? pregunta ün discípulo.
“Es la voz de Satán que llora sobre el mundo.”
Asediada por el tiempo
----------------------destrucción de la hermosura
atrás queda Granada

3.

ah, y este poema de zaidenwerg está muy bien: lo que el amor les hace a los poetas

otro anacronismo

2006-12-27T14:22:00.000-06:00

hace unos días Jerónimo publicó el post más entrañable de los que he leído en espectro de brocken: anacronismo, que muestra una pequeña historieta suya y un cuento, ambos escritos en 1984, cuando él y yo teníamos 11 años. yo me atrevo a publicar este dibujo por un hecho muy curioso: la historieta de brocken sucede en el lejano noviembre de 2006; su cuento, en diciembre de 2052. el dibujo que está aquí abajo fue hecho en 1986 pero firmado Alonzo R. 1625. ignoro qué oscuridades revelarán esas fechas. [en cambio, sé que el cuento y la historieta del niño Jerónimo son naturales, casi inevitables, pero que este dibujo es “falso”, es una imposición; que su texto es candoroso y que este dibujo es chantajista; sé que al niño Jerónimo dan ganas de decirle: “deténte para siempre ahí” pero al que hizo este dibujo, dos años mayor, más bien dan ganas de reclamarle: “ya madura”.]

[postscriptum. anybody fancy a taste of banality?

ya que todo mundo está publicando sus listas (ejemplos: clic, clic, clic, clic) supongo que puedo publicar ésta, hallada en el mismo fólder que’l dibujo de arriba y probablemente intentada en esos mismos tiempos. si la vieron mis papás, debieron sentirse aliviados: su hijo era tan convencional como cualquiera:

bai.

]

regalos de lula

2006-12-21T08:33:00.000-06:00

antes de las vacaciones urgentes:

the pogues : fairy tale of new york

tom waits : christmas card from a hooker

loretta lynn : country christmas

ryan adams : hey parker, it's christmas

y acuérdense:

satan is real [con the louvin brothers]

pórtense bien:

Satan is real, working in spirit
You can see him and hear him in this world everyday
Satan is real, working with power
He can tempt you and lead you astray...

[también chabelo es clos trajo regalos: clic.]

tarde de domingo

2006-12-18T09:53:00.000-06:00

La barra de los queridos Portales ahí en Bolívar es uno de los mejores lugares para gastar el domingo por la tarde. Ayer, ante esa barra, junto a mí una suerte de armario humano bebía rones y hablaba por tres o cuatro teléfonos celulares (no al mismo tiempo, se entiende). Dejaba mensajes ominosos: “Mira, pendejo, ya contéstame o no te la vas a acabar.” Me cayó bien. Empezamos a hablar; en algún punto me dijo que él “perseguía violines, esos ojetes”, que en un tiempo estuvo con su comandante (ya se me olvidó el nombre pero si me acordara me temblaría un poco la mano antes de repetirlo) en Chiapas y en Guerrero pero que allá había “mucha muerte”, que prefería la ciudad de México porque aquí podía dejar en paz ladrones y traficantes en grande o en cortito (“allá ellos” dijo) y dedicarse a buscar violadores, repetir sus nombres falsos, tirar la puerta del cuarto de hotel apestoso, agarrarlos y enfrentarlos con su suerte…
-----Se detuvo y volvió a marcar. Alguien, imposiblemente, le contestó. “Mira, hijodetuputamadre, voy por mi dinero… No me importa… Que no me importa, pendejo. Voy para allá. Si te mueves ya sabes.” Me miró y me dijo: “Horita regreso. Tómate otra y espérame, ¿no?” “Seguro, aquí nos vemos.” Pensé, claro, en el lamentable destino del pobre diablo que le debía lana a aquel judicial gigantesco, con una cicatriz viscosa en la barbilla que, supongo, no se hizo de niño en un columpio, y que iba, además, con al menos siete cubitas encima. Pagué y me largué, obvio, para dejar que el mundo se acabara por su lado.

tres plagios

2006-12-13T09:38:00.000-06:00

1.
Le pedí al Negro que me trajera un espejo. Me contemplé un buen rato. Me dije a mí mismo: “Estás convertido en una estatua rota de Tarquino el Viejo, desenterrada por un campesino en un rincón de su campo de cereales.”
-----Me fui a comer un lechón endulzado con uvas cocidas. Me bebí dos sextarios de vino de Parras, Coahuila.

2.
En un banquete en mi casa, Ernestina se levanta y dice: “Las mujeres a las que todo les parece admirable, fabuloso, increíble son detestables.” Se detiene un segundo y agrega: “Las mujeres a las que todo les parece pequeño, mediocre, estúpido y nulo son detestables.” Bebemos más del vino que Publio ha traído de su campaña en la Baja California.

3.
Durante un banquete en mi casa, luego de la cabeza de verraco y los lechones y varios sextarios de vino, Gabriel, perfectamente borracho, dijo tartamudeando: “No somos animales.”
-----Llorábamos de la risa.

cocina de autor

2006-12-11T10:32:00.000-06:00

[sábado 9 de diciembre.
pujol. petrarca 254, polanco]

sucede que esperándote en la mesa,
doliéndome los 900 golpes
–menú degustación en plan sinfónico:
foie gras, atún, magret au mole xico,
los aires, las espumas, las esferas,
los postres que te explotan en el plato,
petits-fours como notas musicales–:
te paras y regresas, vas al baño,
le haces caras al plato de los quesos,
de nuevo tu teléfono y sonríes:
“espérame tantito, voy al baño”...
Si tuviera los güevos de botarte,
ai pagas tú la cuenta y hasta nunca.

frente al fuego

2006-12-07T10:13:00.000-06:00

frente al fuego, el incendio, bajo el humo,
los venados saltaban como hojas
llevadas por un viento:
yo pensé en otras vidas más pequeñas
perdidas en el fuego, en el incendio.
La Belleza es así:
el incendio era bello
y bello era el horror de los venados.
Y al volver por las negras
colinas, ido el fuego,
un águila miraba desde un pino
[o el cadáver de un pino],
glotona e insolente:
el fuego su ojeador para la caza,
por capa las silentes tormentas de sus hombros,
el cielo azul impío,
las colinas un negro sin piedad,
y el ave soñolienta retozando
con plumas color sombra en medio d’ellos.
Y yo pensé, completa, dolorosa-
mente: si la catástrofe, el desastre
m’enviaron de los cielos esta águila,
entonces el desastre o la catástrofe
son cosas más hermosas
-------------------------que la inútil
--------------------------------------piedad