antrobiótica: Breve introducción a A. Lowdersome

Breve introducción a A. Lowdersome

spat Wednesday, December 28, 2005 by alonso ruvalcaba | mándalo por mail

Why, you’re only a sort of thing in his dream!
Carroll, Through the looking-glass, IV

Omnia plena illius

En la Orientalistischen Literatur Zeitung del segundo semestre de 1906 que encontré en casa de ese como tío que es Vicente Quirarte leí, hace años, a Leopold Messerschmidt, célebre por descifrar la palabra “ciudad” en las tablas de Tell El-Amarna, confesar en un acto contrito de su artículo Zur Technick des Tontafelschreibens que nada hubiera logrado sin la ayuda del poeta galés –gran poeta, según su propio adjetivo– Alyn Lowdersome, quien se unió (sigue el buen Leopold) a la primera expedición de Hugo Winckler a aquella ciudad en el último cuarto del siglo XIX. Lo extraño es que en ninguna de las bitácoras de Winckler se menciona a este poeta, filólogo y descifrador. Fácticamente, de aquella expedición sólo Anton Moortgat parece recordarlo –Die Hethiter (Berlín, 1948)– y apenas para propalar algunos denuestos nada urbanos: plagiario, alucinado, hasta tontito. El artículo de la Wikipedia también se ve paupérrimo.

Estos detalles me ocurren porque el amabilísimo Michael Quinion, lexicógrafo voluntario del Oxford y autor de World Wide Words, me envió por paquetería una fotocopia de un ejemplar la vieja revista literaria irlandesa Eyes on Earth (agosto, 1896), y entre los poetas antologados ahí (póstumamente) está el inasible Lowdersome. Cuyos encontramos algunos datos biográficos y siete poemas: leía dieciséis idiomas; trasladó el Mantiq al-Tayr; pasó su infancia en El Cairo; sólo escribió dieciséis poemas (“de irregular extensión” dice el anónimo colaborador) y los únicos publicados (“hasta el momento”) eran los siete de Eyes on Earth que, por cierto, aparecieron con una infiel traducción al inglés que el propio Lowdersome había traspapelado. Interminablemente más extraña es esta revelación: “Lowdersome ejercía a la vez el cristianismo, el hinduismo [nota 1: en el Bhagavad Gita leemos, por ejemplo: Soy el fuego sagrado y la ofrenda que se hace en ese fuego (IX, 16); en mi opinión, los últimos poemas del lector de sánscrito Lowdersome, como se verá, serían impensables sin ese texto], la fe del Islam y el culto celta de los árboles.” [nota 2: Acaso como un oportunista que se congratula con los diversos creadores; acaso como un avaro al que un solo dios le parecía algo pobre; acaso porque pensó: Si Dios está en todas las cosas, también estará en todos los dioses; todos los dioses son atributos Suyos; sólo adorándolos se adora a Dios, el Verdadero.] Nada apuntan sobre la expedición a la ciudad hitita, ni para bien ni para mal. Se suicidó el primero de abril de 1894, día de su quincuagésimo cumpleaños.

Y ya. Sin otro comentario, mientras trabajo en los otros seis poemas, he aquí en un español menesteroso, que nunca alcanzará la ominosa sonoridad de los ásperos versos galeses, el último y más breve de los que escribió, el más semejante a algunos poemas arbolados que Graves recoge en The White Goddess, el

Poema XIV

Antes que hubiera sol y que hubiese agua
Miraba ya la Nada desde lo Alto.
Fui viejo en la tutela de Hattusil;
Lluvia fui, mojé cien veces Carquemis.
Fui el cíclope, y quien dio al cíclope muerte,
La lanza que cruza el aire, y la frente,
Y el ojo que ve el cielo por vez última.

Escribí Venerable antes de Beda,
Y era yo cada letra y la Palabra:
El Grabador, también la roca negra.
Soy el viento, el árbol que resiste
Y dos hojas que rozarán la hierba.

¿No fui creado del rabioso Almendro
En la distante víspera del Tiempo?

Soy el Tártaro, quienes lo han poblado;
Si mil batallas hubo, se libraron
En mi Nombre: sí, fui yo la desnuda
Espada, mas también el bravo escudo,
Y el pecho desgarrado y la final
Gota de sangre. Los ojos cerrados.
Acaso soy cada hombre que ha perdido.

Postdata del 28 de diciembre de 2005. Algunas oscuridades de este texto, ante ciertos ojos eruditos, lo han acusado de central falsedad. Al dueño de esos ojos le pregunto: ¿es más real una caricia que el recuerdo de la mano ansiada? Si en un sueño te abandonan, ¿no conoces ya lo que Wilde llamó el sentido y la belleza del dolor?

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