otro anacronismo


hace unos días Jerónimo publicó el post más entrañable de los que he leído en espectro de brocken: anacronismo, que muestra una pequeña historieta suya y un cuento, ambos escritos en 1984, cuando él y yo teníamos 11 años. yo me atrevo a publicar este dibujo por un hecho muy curioso: la historieta de brocken sucede en el lejano noviembre de 2006; su cuento, en diciembre de 2052. el dibujo que está aquí abajo fue hecho en 1986 pero firmado Alonzo R. 1625. ignoro qué oscuridades revelarán esas fechas. [en cambio, sé que el cuento y la historieta del niño Jerónimo son naturales, casi inevitables, pero que este dibujo es “falso”, es una imposición; que su texto es candoroso y que este dibujo es chantajista; sé que al niño Jerónimo dan ganas de decirle: “deténte para siempre ahí” pero al que hizo este dibujo, dos años mayor, más bien dan ganas de reclamarle: “ya madura”.]



[postscriptum. anybody fancy a taste of banality?

ya que todo mundo está publicando sus listas (ejemplos: clic, clic, clic, clic) supongo que puedo publicar ésta, hallada en el mismo fólder que’l dibujo de arriba y probablemente intentada en esos mismos tiempos. si la vieron mis papás, debieron sentirse aliviados: su hijo era tan convencional como cualquiera:

bai.

]


regalos de lula

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antes de las vacaciones urgentes:

the pogues : fairy tale of new york

tom waits : christmas card from a hooker

loretta lynn : country christmas

ryan adams : hey parker, it's christmas

y acuérdense:

satan is real [con the louvin brothers]

pórtense bien:

Satan is real, working in spirit
You can see him and hear him in this world everyday
Satan is real, working with power
He can tempt you and lead you astray...


[también chabelo es clos trajo regalos: clic.]


tarde de domingo

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La barra de los queridos Portales ahí en Bolívar es uno de los mejores lugares para gastar el domingo por la tarde. Ayer, ante esa barra, junto a mí una suerte de armario humano bebía rones y hablaba por tres o cuatro teléfonos celulares (no al mismo tiempo, se entiende). Dejaba mensajes ominosos: “Mira, pendejo, ya contéstame o no te la vas a acabar.” Me cayó bien. Empezamos a hablar; en algún punto me dijo que él “perseguía violines, esos ojetes”, que en un tiempo estuvo con su comandante (ya se me olvidó el nombre pero si me acordara me temblaría un poco la mano antes de repetirlo) en Chiapas y en Guerrero pero que allá había “mucha muerte”, que prefería la ciudad de México porque aquí podía dejar en paz ladrones y traficantes en grande o en cortito (“allá ellos” dijo) y dedicarse a buscar violadores, repetir sus nombres falsos, tirar la puerta del cuarto de hotel apestoso, agarrarlos y enfrentarlos con su suerte…
-----Se detuvo y volvió a marcar. Alguien, imposiblemente, le contestó. “Mira, hijodetuputamadre, voy por mi dinero… No me importa… Que no me importa, pendejo. Voy para allá. Si te mueves ya sabes.” Me miró y me dijo: “Horita regreso. Tómate otra y espérame, ¿no?” “Seguro, aquí nos vemos.” Pensé, claro, en el lamentable destino del pobre diablo que le debía lana a aquel judicial gigantesco, con una cicatriz viscosa en la barbilla que, supongo, no se hizo de niño en un columpio, y que iba, además, con al menos siete cubitas encima. Pagué y me largué, obvio, para dejar que el mundo se acabara por su lado.


tres plagios

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1.
Le pedí al
Negro que me trajera un espejo. Me contemplé un buen rato. Me dije a mí mismo: “Estás convertido en una estatua rota de Tarquino el Viejo, desenterrada por un campesino en un rincón de su campo de cereales.”
-----Me fui a comer un lechón endulzado con uvas cocidas. Me bebí dos sextarios de vino de Parras, Coahuila.

2.
En un banquete en mi casa, Ernestina se levanta y dice: “Las mujeres a las que todo les parece admirable, fabuloso, increíble son detestables.” Se detiene un segundo y agrega: “Las mujeres a las que todo les parece pequeño, mediocre, estúpido y nulo son detestables.” Bebemos más del vino que Publio ha traído de su campaña en la Baja California.

3.
Durante un banquete en mi casa, luego de la cabeza de verraco y los lechones y varios sextarios de vino,
Gabriel, perfectamente borracho, dijo tartamudeando: “No somos animales.”
-----Llorábamos de la risa.


cocina de autor

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[sábado 9 de diciembre.
pujol. petrarca 254, polanco]


sucede que esperándote en la mesa,
doliéndome los 900 golpes
menú degustación en plan sinfónico:
foie gras, atún, magret au mole xico,
los
aires, las espumas, las esferas,
los postres que te explotan en el plato,
petits-fours como notas musicales–:
te paras y regresas, vas al baño,
le haces caras al plato de los quesos,
de nuevo tu teléfono y sonríes:
“espérame tantito, voy al baño”...
Si tuviera los güevos de botarte,
ai pagas tú la cuenta y hasta nunca.


frente al fuego

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frente al fuego, el incendio, bajo el humo,
los venados saltaban como hojas
llevadas por un viento:
yo pensé en otras vidas más pequeñas
perdidas en el fuego, en el incendio.
La Belleza es así:
el incendio era bello
y bello era el horror de los venados.
Y al volver por las negras
colinas, ido el fuego,
un águila miraba desde un pino
[o el cadáver de un pino],
glotona e insolente:
el fuego su ojeador para la caza,
por capa las silentes tormentas de sus hombros,
el cielo azul impío,
las colinas un negro sin piedad,
y el ave soñolienta retozando
con plumas color sombra en medio d’ellos.
Y yo pensé, completa, dolorosa-
mente: si la catástrofe, el desastre
m’enviaron de los cielos esta águila,
entonces el desastre o la catástrofe
son cosas más hermosas
-------------------------que la inútil
--------------------------------------piedad


la del valle

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Hace como trece años me salí de la casa paterna. Quería ser cineasta o filólogo, aprender cuando menos diez idiomas; viajar, comer en todos lados, vivir más: fumar cigarros en una noche helada moscovita, comer hot dogs en Praga, en Viena, en Frankfurt, en San Francisco; quería padecer calores, polvo y la extraña hospitalidad de una casa en Fez, y que mi francés tuviera acento marroquí; visitar la tumba de Robert Graves (que diría, nada más, Robert Graves 1895-1985 Poeta), y mirar alrededor las hermosísimas colinas de Deià, en la isla de Mallorca, con un súbito nudo en la garganta, y que esas colinas estuvieran hechas de algarrobos y un rebaño de niebla las empezara a cubrir. Quería, como todos, amar y que me amaran, perder el amor y resurgir; quería ver el mundo, y que el mundo fuera como en las películas.
-----Para todo eso, absurdamente, me fui a vivir a la del Valle.


  • EL PROFILE (COMPLETO)
    BREVE MANIFIESTO ANTROBIÓTICO

    THE SPECTATOR

    CLIC: BLOGS OF "NOTE"

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    DANZA CON LOBOS

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    ERECCIONES Y HUMEDADES LAS QUEJAS DEL JOVEN WERTHER PURA POESÍA TRADUCIR/SER OTRO DRUNK, THAT'S ALL GLOTONERÍAS ANYBODY FANCY A LINE? LA LISTA ANTROBIÓTICA

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