Manifiesto y canto de la infancia


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acuérdate de mí­ (en los dí­as de tu juventud)(?)



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Nuestra vida transcurre como a través de un filtro de cochambre, vivimos de hábitos, de opiniones, de convenciones, de modales, de repeticiones y futilidades. Un día ineluctable comprendemos que hemos perdido al niño. Otro día, es la verdad también, ocurre una revelación: una enfermedad incurable y final, o la esperanza y el cumplimiento de un beso; entonces la vida vida, el niño, aterrado o feliz, vuelven sobre nosotros como una avalancha. Este poema de Peter Handke, Lied vom Kindsein, está extraído de su guión para Las alas del deseo (Der Himmel über Berlin), la última gran película de Wim Wenders, donde Bruno Ganz lo recita (y casi canta) intermitentemente. La traducción no quiere ser literal –no podría serlo– sino meramente cariñosa; tampoco (mucho menos) es definitiva: puedes modificarla a tu gusto. La versión original está acá.

Canto de la infancia

Cuando el niño era niño
caminaba con los brazos colgando,
el manantial quería ser un río,
el río ser torrente
y este charquito: el mar.

Cuando el niño era niño
él no sabía que era niño,
parecía que todo tenía alma
y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño
no tenía opinión de nada,
no tenía hábito alguno,
le gustaba sentarse en flor de loto,
se echaba a correr de repente,
tenía un remolino en el pelo
y no hacía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
aquél era el tiempo de estas preguntas:
¿Por qué soy yo yo y no tú?
¿Por qué estoy aquí y no estoy allá?
¿Cuándo comenzó el tiempo, dónde acaba el espacio?
¿Es un sueño esta vida bajo el sol,
lo que veo y lo que oigo y lo que huelo
son el brillo de un mundo antes del mundo?
¿De veras existe el mal y la gente
que es mala?
¿Cómo puede ser que yo que soy yo
antes de ser no era
y que, alguna vez, yo que soy yo
no seré más lo que yo soy?

Cuando el niño era niño
se atragantaba con las espinacas,
con los chícharos y el arroz con leche
y la col al vapor:
hoy come todo eso, y no sólo por necesidad.

Cuando el niño era niño
se despertó una vez en una cama extraña
y ahora eso le pasa todo el tiempo,
mucha gente le parecía hermosa
y ahora eso casi nunca le pasa,
podía imaginarse muy claro el Paraíso
y ahora puede intuirlo apenas,
no podía pensar en la Nada
y ahora la Nada le enchina la piel.

Cuando el niño era niño
jugaba con mucho entusiasmo
y ahora siente ese mismo entusiasmo
por cosas del trabajo.

Cuando el niño era niño
manzanas y pan eran suficiente,
y lo son todavía.

Cuando el niño era niño
las uvas le caían en las manos
como sólo las uvas caen,
y así es todavía,
las nueces frescas le escaldaban la lengua,
y así es todavía,
sentía en cada montaña
nostalgia de una más alta montaña
y en cada ciudad
nostalgia de una más grande ciudad,
y así es todavía,
eufórico, se estiraba por las cerezas
más altas de los árboles,
y así es todavía,
se avergonzaba ante los extranjeros,
y se avergüenza todavía,
esperaba la primera nevada,
e igual la espera todavía.

Cuando el niño era niño
arrojó una vara como lanza contra un árbol,
y ahí tiembla la lanza todavía.


14 comments

  1. Blogger Michelle On The Road 

    Fla:
    La infancia... terrible.
    Hay un poema de Alejandra Pizarnik

    TIEMPO

    Yo no sé de la infancia
    más que un miedo luminoso
    y una mano que me arrastra
    a mi otra orilla.

    Mi infancia y su perfume
    a pájaro acariciado.

    Me recuerda a la dedicatoria que me escribiste en un libro de Rilke, "Tienes la mano abierta como el ala de un pájaro..." ¿te acuerdas?
    Besos,
    Bru.

  2. Blogger alonso ruvalcaba 

    la verdad es que no me acordaba, pero no es mala línea. jeje.

    beso también | alón

    ps. ya encarrerados, rilke mismo tiene un par de poemas sobre la infancia. también luis alberto de cuenca, éste, que es espeso:

    Todo el mundo, tú y tú,
    no importa que envenenes
    pozos o que conviertas
    gozo en melancolía
    con tu siniestra magia;
    todos, incluso tú
    que sólo te diviertes
    con el dolor ajeno,
    tú que sonríes cuando
    anuncian un desastre
    o sueñas en la cama
    repugnantes traiciones;
    todos (tú también, monstruo
    que surges de la sombra
    y salpicas de sangre
    las oscuras callejas)
    fuisteis niños un día.

    Piensa en tu infancia ahora.
    En el llanto nocturno
    que precedía al sueño,
    en aquel desamparo
    de enfrentarte a la muerte
    siempre que te acostabas
    al borde del abismo
    que era tu cuarto entonces,
    dominio del Diablo.
    En las sórdidas aulas
    del colegio, sembradas
    de crueldad doméstica,
    torpemente regidas
    por mediocres psicópatas
    expertos en maldades.
    En el jardín ruidoso
    donde el juego reinaba
    con su ilusoria dicha,
    con su mezcla infernal
    de prestigio y espanto.
    Todo el mundo vivió
    aquel horror primero
    que algunos inconscientes
    se obstinan en seguir
    llamando paraíso.

  3. Blogger Rochillíto 

    I
    Cuando comencé con esta ondita del blog me dijiste: “es como si fueras en la secundaria, puedes decir lo que quieras”, así lo hice y ahora entiendo porque nadie lee mi blog.
    Ahora se que esto, así como cualquier cosa que hicimos en la secundaria tiene reglas: "La meta no es decir la verdad sino ser encantador".

    II
    Pertenezco a los que los aferramos a la adolescencia. No vivo en la Condesa (jiji), pero a veces en algún momento de la peda se me ocurre cantar la canción de Heidi o iniciar un debate sobre si es verdad que sólo existen 12 capítulos de Don Gato. No me enorgullezco de eso, pero si me queda claro que hay algunos, que somos un chingo, que añoramos nuestra infancia aunque no haya sido particularmente buena.

    Entonces:

    Esta niña
    que aun es niña
    colecciona muñecas
    Y sueña con casarse

  4. Blogger alonso ruvalcaba 

    por supuesto, no hay ninguna regla. ser encantador es meramente un deseo, tal cual lo es en esa hipotética (y, me imagino, utópica) conversación de sobremesa...

    de todo ese párrafo, lo que a mí me pareció más llamativo fue el hecho de disfrutar de nuestras poses. hace poco chabelo me decía: todo sea para contar la anécdota. (digamos: comer tortilla recogida de la calle o beberle un trago a uno de esos zepelines que alguien rellenó de meados y tiró a la orilla de la banqueta.) carajo, creo que tiene razón.

  5. Blogger Rochillíto 

    pues no quería darte la razón en ese punto, hasta que me descubrí diciendo mentiras para que la historia sonara interesante.

    Lo mejor es cuando te robas mis historias, te recuerdo que la que se comió la tortilla fui yo y la acompañe con un refresquito de la calle.¿Que onda?

  6. Anonymous Anonymous 

    no te preocupes, no eres la única. lo hace seguido.

  7. Blogger alonso ruvalcaba 

    hay algo de biliar en ese anónimo. aunque, por esta vez, creo que no se me podía acusar de robo de anécdotas: la tortilla sabor polvo, banqueta y suelas de zapatos pertenece a la nodriza que ocasionalmente se aparece por acá; el zépelin con meados a chabelo ("¿qué puede pasar?"); el refresco callejero a rochillito. en fin, ya. para mayor entretenimiento, agrego una propuesta de recomendaciones que acaban de aparecer como comentario a un post que ya tiene un rato. (el güey que lo dejó tiene, de plano, un gusto incontestable.) va:

    jeussad said...
    Del borrego viudo no son malos pero tengo mis dudas...

    Caldo de rabo de res en el mercado de tepito...

    tacos de tripa en la calle del carmen esquina con colombia (atrasito de san ildefonso) seguir el olor (domingos abstenerse)...

    tacos de pastor: la lechuza (miguel angel de quevedo casi insurgentes); un ambulante por la calle de lópez (frente al mercado de san juan); luz savignon casi esquina con cuauhtémoc; el paisa en coruña; cuñaos en prado churubusco (por el metro taxqueña)...

    de carnitas: reclusorio norte (muy cerca quiero decir) tienen un corte que le llaman barriga;
    el tianguis que se instala los domingos en obrero mundial y monterrey (no demasiado pero para los amantes de la "maciza" el lugar cuenta con la especificidad); independencia frente al metropolitan (algo que le llaman montalayo y que nadie me pudo explicar muy bien);
    el caminito de contreras (entrada a los dinamos) buenos pero la salsa de pulque inigualable...

    barbacoa: especialmente el caldo en beethoven, a una cuadra del mercado en la ex-hipódromo de peralvillo; en milpa alta, en el mercado de un pueblo que se llama san pablo (cuartel de la división del sur en su tiempo) oztotepec (preguntar por ambrosio; que así le llama todo quien se acerca por ahí); a una cuadra del monumento a la revolución (la de atrás de san carlos) sábados y domingos nomás...

  8. Anonymous Anonymous 

    yo diria mas bien dudoso

  9. Anonymous Anonymous 

    Alonso, don´t feel the troll

  10. Blogger Chabelo es Dios 

    Creo que yo fui clonado a los 17 años y no recuerdo mi infancia.

    Chabeloesdios se chutó la tortilla en caldo de miados y se lo pasó con agüita del Parque España, escuchando a Beethoven en manos de un grupo de ponc mientras se atascaba a Lorreina (ajá) Herrera.

    ¡Quiubas eh!

    p.d.(siglas de "Poesía de a Deveras"=

    http://vaesolivaevictis.blogspot.com

  11. Anonymous the nurse 

    esta vieja nodriza todavía se calienta con algunas cachondeces como los versos que chabelo acaba de publicar. sí entren a su blog:

    para niñas que se portan mal

  12. Anonymous miguel roloff 

    you can find a great number of handke texts at this site.
    http://www.handke.scriptmania.com and its many subsites
    including
    http://www.handkeromance.scriptmania.com

  13. Anonymous Lidia 

    Muy bonita tu versión, aunque por acá no se habla de coles ni se sabe qué son los chícharos ni tengo idea de qué signifique enchinarse la piel...
    gracias

  14. Anonymous Anonymous 

    best regards, nice info
    » » »

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