miscelánea de pérdidas


mándalo por mail



acuérdate de mí­ (en los dí­as de tu juventud)(?)



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hace días que quiero escribirte una carta: el trabajo impide todo, pesa y se pone en medio de nosotros como un microbús. entre triste y abrumado, he estado pensando en pérdidas recientes, miro viejas fotos, leo cartas [me arrepiento de haber tirado algunas], finjo que les escribo poemas. pienso en chío, por ejemplo,



en cómo me gustaba verla asomada a la ventana, y me imagino que si le hiciera un poema tendría que ser algo séntido, llegador, porque sé que a ella le gustan los versos así, y me la puedo imaginar leyéndolos perfectamente; serían como estos que medio le volé a yourcenar:

nunca sabrás que el alma tuya llevo
al fondo d’este manso corazón adoptivo,

pienso también en l., en los abrazos dulcísimos y en que nunca pasó nada: nada: una pérdida absurda, porque fue una pérdida de oportunidades también;




si le escribiera versos [pero no lo haré, obvio], tendrían un poco de “consejo”, como

que debimos asir el fugitivo
instante d’ese entonces,

pero también algo de queja, ¿no?, necesariamente una queja, le diría:

que renuevo
los vidrios rotos cada día,

algo así, pero no, no sé. y luego pienso en m. nos divertíamos como locos;


era alburera y chistosa; y bebía un chingo y se metía de todo; a ella le tendría que escribir cosas que la hicieran reír. tipo:

ven,
estoy viviendo solo, neta, mírame
en la casa vacía, ven, aspírame,
trapéame, sacúdeme, anda, ten
las llaves,

y también, sobre todo en jarras, pienso en la pérdida de c.

consumada en el último diciembre, ésa sí fue total, como esos camiones llenos de niños que salen volando en una curva y van haciéndose pedazos con las paredes del barranco y luego hay que recoger los brazos y los sesos y las cabezas y la ropa para que cada quien trate de reconocer a su pariente, una pérdida total pues, y pienso que no podría hacerle versos porque serían, como siempre en nuestros encuentros, un montón de reproches mezclados con una sonrisa falsa en que rechinan los dientes, algo así:

esas llaves que tiraste
saliendo de mi casa en división
las recogí, las puse en el cajón:
qué forma tiene todo d’irse al traste,

pero entonces pienso en ti, querida amiga [all loſſes are reſtord, and ſorrowes end], y en tu exilio, en qué ganas de que estés acá, el df está esperándote, y en las noches en que nos despertábamos para hacer el amor, y en las noches en que combatíamos el insomnio masturbándonos, qué dicha, y en el hotel de pueblito improvisado, qué pinche tormenta ¿no?, y tú y yo fumando mota y empapados, muriéndonos de risa, y pienso que a ti no te haría versos [no pude ni escoger una foto tuya para el post, tengo centenas], mejor te regalaría versos de poetas chafas, de sabines o benedetti, para que sonrieras y me creyeras buen poeta o yo qué sé o te escribiría una súplica, algo contundente y que te recordara la cama de entonces [no pasó tanto tiempo todavía], algo así:

regresa de tu exilio, amiga mía,
al ruido del colchón, su sinfonía,

o pegaría todos esos versos con diúrex en un soneto malísimo pero hecho para esta carta y para ver si ves los guiños y guiñas tú también tus ojos que miro en el celular a cada rato, un soneto horrible:

nunca sabrás que el alma tuya llevo
al fondo d’este manso corazón adoptivo,
que debimos asir el fugitivo
instante d’ese entonces, que renuevo
los vidrios rotos cada día, ven,
estoy viviendo solo, neta, mírame
en la casa vacía, ven, aspírame,
trapéame, sacúdeme, anda, ten
las llaves [esas llaves que tiraste
saliendo de mi casa en división
las recogí, las puse en el cajón:
qué forma tiene todo d’irse al traste],
regresa de tu exilio, amiga mía,
al ruido del colchón, su sinfonía,

lo metería en un sobre, le escribiría sus cinco direcciones y ai que’l pinche cartero se haga bolas.

tu amigo que te extraña,
alonso


42 comments

  1. Blogger El Serch 

    Holas!

    1. Ahhh! Las cartas. Uno nunca sabe a cabalidad cómo reaccionará tal(es) persona(s) ante lo que uno escribió. Quizá me anime a ejercitar el género.

    2. Este texto es de los que resultan perturbadores pa mi, porque ironizas con algo que puede ser muy serio (o triste, o melancólico, o trágico, o dramático), o viceversa. A veces no se cuando es uno o lo otro.

    Pero como sea, siempre es un exorcismo y por tanto, una catársis, es decir, una liberación, ¿o no, mi querido Alón?

    Y la liberación es lo que importa, me parece.

    Abrazos.

  2. Anonymous evA 

    que afortunada es tu amiga, alonso.


    beso
    alosdos

  3. Anonymous Ícaro 

    Más años acumulamos, más pérdidas contamos (en parte por lo que vamos añadiendo, no?).

    No sé lo que digo.

    Abrazote poeta.

  4. Blogger adictvm 

    uta mi querido alonso. no sé qué es peor. si vidas que se resumen en cajas de zapatos, llenas de fotos y cartas como heridas siempre abiertas, o los desfigurados restos y cenizas de lo que alguna vez fueron intensidades y recuerdos que todavía escuecen. pérdidas al fin

  5. Blogger alonso ruvalcaba 

    ya ni sé, querido serch, si este texto era un intento d'exorcismo. si lo parece, tal vez es que funciona.

    evita,
    van besos también para ti [y si tienes amiga, pus también par'ella]

    ahora que acá, querido ícaro, se ha estado hablando de villena. el último verso de su poema 1974 va:

    vivir es ir perdiendo. irremediablemente

    no es un gran verso pero cuando lo lees, después de echarte todo el poema ["qué poco tiempo y ya cuánta nostalgia" etc etc etc], duele perro y urge un chupe.

    y lo peor, para mí, es la colección de memorias ojetas, más que las fotos o los recaditos [aunque sí fue benéfico, y un exorcismo, ver volar aquella vaca de peluche por la ventana de motolinía]. de repente se meten a los sueños o se te aparecen cuando estás masturbándote. y ahí sí, olvídate, 'nche adictvm.

  6. Blogger El Negro 

    Uta, claro, en las chaquetas todas se te confunden, las fotos, los calzones, los gestos, aparcen unas para entrar a suplir a las otras, como en la vida. Me encantaría escribir esa carta, la que menciona a todas y en las que todas se identifican en cierta línea, como que echarle su pan a cada una, jeje.

  7. Blogger El Negro 

    Otra cosa, qué güevos para guardar las fotos, una cosa es guardar los calzones , pero las fotos son más dolorosas.

  8. Anonymous Anonymous 

    y las fotos de maquinita,
    pior!

  9. Blogger Monique 

    que afortunado... tienes todos esos recuerdos.

  10. Blogger Athewa 

    ooooooh!... sorpresa ver fotos de caras conocidas.
    Que bueno que piensas en hacer versos que no haces... así como recuerdos que uno olvida...

    si... puede que todo esto tenga forma de exorcismo.
    Un abrazo de la niña athewa.

  11. Anonymous FR 

    Alonso, te late Miguel Guardia?

  12. Blogger alonso ruvalcaba 

    mmm, no sé, monique, si tener esos recuerdos es una fortuna. al menos no todos...

    a quién conoces, niña athewa, cuéntame!

    y fr, la verdad es la primera vez que oigo de ese poeta. lo guglié y algo leí pero apenas. ¿por qué la pregunta?

  13. Blogger Michelle On The Road 

    ¿Qué le vamos a hacer? Uno va construyendo al paso de los años el catálogo de los recuerdos. Qué más da si son fotos, poemas, cartas, nombres, direcciones, fechas, lugares, si también nos persigue el recuerdo de lo que no sucedió. Ese deseo, que es como un recuerdo a futuro.
    Imposible no acordarse de Quevedo:

    Cerrar podrá mis ojos la postrera
    sombra que me llevare el blanco día,
    y podrá desatar esta alma mía
    hora a su afán ansioso lisonjera;

    mas no de esotra parte en la ribera
    dejará la memoria, en donde ardía;
    nadar sabe mi llama la agua fría,
    y perder el respeto a ley severa

    Beso,
    M

  14. Anonymous Anonymous 

    no manches, Ruvalcaba, en esa foto te ves bieeeen pinche escuincle!

  15. Blogger Adrián Santuario 

    Entre la pena y el gozo: la ración de la memoria....


    Un abrazo Alón

  16. Anonymous Anonymous 

    me da la impresión de asistir a un velorio
    ahí el muerto en su caja bien "pelado" (frío tendido cadáver paleta) y el deudo (siempre hay uno principal) sintiendo que se muere pero nada, sigue ahí:
    vitrina vacía
    llave sin chapa
    foto velada
    rip

  17. Blogger Chabelo es Dios 

    Raro: conforme iba leyendo el post pensé en unir todos los versos y, de ser necesario, completarlos al final, pero "me ganaste" la idea.

    De este post fácilmente se puede desprender uno más, una historia de fotografías. Regresiva, podríamos comenzar por Rocío, inquisitiva; podemos trazar líneas imaginarias proyectadas por sus ojos que penetran la piel, que arde si está enojada; que tiembla si está triste; que se dilata si está contenta.

    Y luego L. que tímidamente discute con el acoso --casi automático, por cierto; que terminará la discusión con una sonrisa malinterpretable.

    A Eme (¿dormida o despierta? ¿cómo entender su gesto ambiguo?), como en el fondo de una caverna, te le apareces en su soledad y dice necesitarte: cual niño siendo retratado, sólo le falta sacar la lengua, medio causando gracia, medio agrediendo un poco.

    Y luego C. que, aún con su hermosa cara simétrica, sus ojos que viven tan aquí, se olvidó de que alguien la abraza por detrás; su sonrisa te mantiene atento, que no su cabello y su compañero a los que ha hecho a un lado --sorri por la crueldad del comentario, por echar un poquito más de leña al fuego, es que me conmovió mucho este post.

    En un extremo de lo farol, uno bien podría suicidarse, pedir cremación y repartir cenizas en sobres con direcciones que abarquen toda la ciudad. Y ahí sí: que’l pinche cartero se haga bolas con los reclamos y las lágrimas de confusión y reproche antiguo.

  18. Blogger alonso ruvalcaba 

    ahí chío, según yo, parece extraída de un cómic, es una viñeta en que la están persiguiendo;

    a ele parece que acaban de decirle algo bellísimo, una desas cosas que te rompen la madre, tipo aquellos versos

    si supieras cuánto te he querido en este instante
    me querrías tú también,


    y la forzaron a voltearse [ella, obviamente, no quiere en ese instante];

    de eme ya no puedo imaginar sino lo que acabas de decir. sí parece a punto de sacar la lengua. [la foto, me imagino, es al día siguiente, cuando regresas del reventón y pasas por unos molletes con cerveza --o vinito-- al vips, muertos de cansancio];

    y de ce, pues qué te digo, sí echó para atrás el cabello y con él al güey de ahí, que si pudiera se haría un eterno blur d'esa foto. que ni qué.

  19. Anonymous de paso t saludo y t comento 

    alón que a sus mujeres sonetea
    les canta las adula coquetea
    les dice yo te quise y hoy te olvido
    (y miren que ya todo está perdido)
    les dice “te recuerdo aunque no vea
    tu cuerpo desnudito que marea”
    total que aunque se encuentre alón dormido
    las sabe recordadas sin sentido

    y mira qué estrategia de ese escrito
    un post que de un soneto se desprende
    que da una voltereta y un brinquito
    y en lógica al revés “con diurex” prende
    en la carta-sonetera bien fluida
    que esgrime una palabra algo escondida

    --

    abrax

  20. Anonymous Elia 

    Entrañable, como sempre.
    Beso
    E.

  21. Blogger jardinière 

    Imposible no coleccionar los recuerdos. De todo conservé fotos, cartas, recados, un poco en cada casa de las que tengo. Algunos de esos recuerdos están guardados, otros escondidos (de mí misma, quién sabe). Cada cosa que se dice o se hace camina hacia un cajón, más o menos alegre.
    Pero se podría decir también que todo se transforma. En verso, en rima, en un post melancólico - quizás irónico, seguramente dotado de ese doble filo, que permite leerlo "en serio", también (como casi todo lo que escribes).
    Un beso, Alón.
    F/J

    PD - el soneto no es chafa, no nos quieras engañar.

  22. Anonymous athewa 

    mi ruva!... pues a quién más?!.. a Liv... además de que esa foto en especial creo saber de dónde la sacó.. y por supuesto, es obvio en dónde se tomó..

    por cierto: otro mofonguito?.. el arribo está cerca, nomás avíseme.

  23. Blogger alonso ruvalcaba 

    sonetero/a anónimo/a,
    primero, gracias como siempre [asumo qu'eres el mismo de la otra vez], está muy cagado eso del brinquito; segundo, quál será esa palabra algo escondida?

    athewa,
    duh, claro. en la noche me acordé. demasiado tarde, obvio.

    elia hermosa,
    creo que me volé la idea de ivaginaria. será?

    jardinière,
    hace mucho tiempo que me dan ganas de hacer catálogos de recuerdos de las relaciones [siempre me acuerdo muy tarde, cuando ya se me han olvidado cosas]. lo genial sería hacerlo ultraminucioso, tipo funes [ya recordarás que para él el perro visto de frente a las 2:15 no es el mismo recuerdo ni el mismo perro quel visto de lado a las 2:15 con 30 segundos], connumeración, índices cruzados, estados de ánimo, qué sé yo: fichas técnicas de recuerdos. si yo no fuera yo, haría uno. y hasta sería legible.

  24. Anonymous FR 

    Alonso,

    Sí, poca cosa hay en la internet sobre Miguel Guardia, una lástima... Gran poeta mexicano, Alí Chumacero hace una muy buena y breve semblanza de él en la compilación de sus poemas (editado por la UNAM), ya no hay un solo ejemplar del mismo.

    Igual puedo poner algo de Guardia en algún momento, seguro te gustará. Algunos me recuerdan a Vallejo, cuando escribió "yo nací un día en que Dios estuvo enfermo, grave, muy grave..."

  25. Blogger Athewa 

    no no no... si no en vano pasan los años.. jaja.. no, equis..

    y q???... encarga mofonguito o no??

  26. Anonymous mofongón 

    fr,
    sí postéate algo dese carnal, no? si quieres acá, adelante. si tienes blog, nomás avísanos...

    niñathewa
    claro quencargo mofongo!

  27. Anonymous V 

    Me gusta la "estrategia"de Jardinera: recuerdos tantos y varios en cada casa!! Cuando vas a cada una de ellas, si te dan ganas, te echas un clavado en la nostalgia, en el pasado. Qué rico poder no tenerlos cerca siempre asi se ven de verdad muy de vez en cuando.
    Me vino una cosa a la mente mientras leìa el post de Alonso: las mujeres tenemos la tendencia de querer ser las ùnicas reinitas y tenemos la mala costumbre de querer destruir esas cosas que son materiales y que probablemente no representan totalmente el recuerdo que tenemos de las personas...pero ay, como es rico tenerlas, y leerlas, y olerlas.... Qué hueva a veces las mujeres!!!
    Mujeres: estoy generalizando, no offense
    V

  28. Anonymous Anonymous 

    ...pero si hasta fotos tienes! ((para que quieres una foto de "L" ???))

    las fotos se mantienen fieles frente a la idealizacion, lo cual no sucede cuando te quedas con el puro recuerdo e inevitablemente empiezas a adornar y arreglar la vivencia o la escencia de la persona ausente.

    y que tal la ausencia de los seres queridos?
    hoy mi ausente Madre cumple 60 años. Mis optimos deseos y mas dulces mimos a Ella que murio hace unos años. Que me sirva este virtual espacio como medio para alcanzar la dimension donde este.

    con todo cariño su hijo que jamas quiso ni le interesa superar edipos.

    un consejo: saturen la mente de sus presentes antes que cualquiera de los dos se convierta en ausente.

    ***O***

  29. Anonymous FR 

    Aquí algunos de Guardia.


    Duda

    Cerca de cada uno de nosotros hay alguien
    a quien hemos conocido desde casi toda la vida,
    pero cuya presencia, blanda ya por tanto tiempo,
    sólo hemos entrevisto en unas manos solícitas,
    en unos ojos llenos de ternura
    en el sonido afable de una voz, o en el ritmo
    [peculiar
    de unos pasos incansables a nuestro alrededor.
    Un día, empero, al fijar nuestros ojos un instante
    en los suyos
    -sólo un instante más de lo que
    [acostumbrábamos-,
    su existencia nos ha tomado por sorpresa
    y ha hecho nacer una pregunta sobresaltada:
    "¿Quién es?"
    Y se ha vaciado de pronto, lentamente;
    se ha convertido en una cáscara que habla
    [y que se mueve
    en algo que acciona en torno nuestro, y que nos
    observa,
    mientras un delgado terror nos sobrecoge.


    Un manera de morir

    Muchas, infinitas, muchas maneras de morir
    existen, tantas como pensamientos tiene el
    [hombre.

    Pero hay una sola peor que todas las otras:
    cuando asesinamos la imagen de nosotros
    guardada en quien nos quiere o en quien nos
    [quiso,
    o en quien, alguna vez, nos ha querido.

    Se miente, se traiciona, se golpea por la espalda
    y un día, sin remedio, encontramos en los ojos
    que nos miraban con ternura -tan cálidamente
    que se hacían más oscuros y líquidos entonces-,
    nada más un poco de frío, lejano desprecio.

    Es la hora en que debemos aceptar -el
    [momento
    de la revelación- que estamos muertos.


    Asesinato

    Las llaves son el único recuerdo tuyo
    que me permito llevar conmigo a todas partes.
    Es tonto, pero de pronto echo mano a la bolsa,
    las toco, saco el llavero y las acaricio
    como a seres vivos.

    Cada una me cuenta sus temores, sus
    [esperanzas,
    sus alegrías y sus derrotas. Cada una
    tiene una historia de compañía y de soledad,
    porque cada una sabe cómo te ha querido
    -cómo te quiero.

    ¿Por qué un hombre tiene que acariciar
    pedazos de metal
    para no seguir llorando?

    (Te desvestí con mis manos
    y te vestí con mis ojos)

    Podrían haber sido talismanes que abrieran
    otra vez tu corazón,
    pero no sirven ya:
    no abrirán otra vez esas puertas.

    Lástima que no hay un mar o un río cercanos:
    las arrojaría lejos, atadas a tu cuello.


    Algo especial

    Una debida cantidad, con sal, de papas.
    Luego añádanse
    la mano y el sartén y el fuego, quedo.

    La estufa debe estar como muy blanca
    y el sol salir como en su propia casa.

    Pónganse sin mantel, sin miedo, todas,
    y después de esperar mejores días.

    Al servirlas no hay que dejarles
    ni un plato abajo. Sí, el amor, a un lado.
    Cucharas, tenedores y cuchillos vienen sobrando.

    Este plato se ofrece solamente
    cuando los calcetines están rotos
    y los vidrios no sirven
    y las puertas rechinan y se abren sin motivo.

  30. Blogger alonso ruvalcaba 

    v,
    hay un poema del gran gran jefe graves sobre todas esas cositas, el botín de cuando regresas a tu casa después del amor [interminable el tópico de amor=guerra, pero en fin], se llama precisamente spoils. ai va:

    When all is over and you march for home
    The spoils of war are easily disposed of:
    Standards, weapons of combat, helmets, drums
    May decorate a staircase or a study,
    While lesser gleanings of the battlefield-
    Coins, wathes, wedding-rings, gold teeth and such
    Are sold anonymously for solid cash.

    The spoils of love present a different case.
    When all is over and you march for home:
    That lock of hair, these letters and the portrait
    May not be publicly displayed; nor sold;
    Nor burned; nor returned (The heart being too obstinate)-
    Yet never dare entrust them to a safe
    For fear they may burn a hole through two-foot steel,

    aunque, la verdad la verdad, guardas ahí las cartas y los recados y las fotos, en un vil sobre que dice c., simplemente van poniéndose amarillos.

    ---

    ***O***,

    saludos a tu jefa, abrazo pa ti y, caón, te quedaste muuuy al principio en esa "historia".

    ---

    fr,
    chido por los poemas. ya veo por qué pensaste en este güey con el post. está bien el final del de las llaves, la neta.

    [hace tiempo quería hacer un poema dizque vertiginoso que empezara con un tipo que ve las llaves de su depa anterior en un cajón; luego me dio güeva y pensé mejor hacer uno de unas llaves perdidas en uno de los filos de la banqueta y un güey se les acerca y las recoge y algo pasa en el poema --hasta lo empecé--, pero luego me di cuenta de que mestaba volando este otro (leído en american life in poetrry):

    While clearing the west
    quarter for more cropland,
    the Cat quarried
    a porcelain doorknob

    oystered in earth,
    grained and crazed
    like an historic egg,
    with a screwless stem of

    rusted and pitted iron.
    I turn its cold white roundness
    with my palm and
    open the oak door

    fitted with oval glass,
    fretted with wood ivy,
    and call my frontier neighbor.
    Her voice comes distant but

    clear, scolding children
    in overalls
    and highbutton shoes.
    A bucket of fresh eggs and

    a clutch of rhubarb rest
    on her daisied oil-cloth.
    She knew I would knock someday,
    wanting in,

    y pus mejor lo dejé en paz. pero, bueno, cualquiera se obsesiona con las llaves, que ni qué.

  31. Blogger Señorita MasTurbaciöN 

    Los perros.

    Esos perros hambrientos y abandonados
    son mis hermanos
    en sus ojos llenos de olvido
    veo mi locura y mis recuerdos
    a veces creo que estoy muerta
    que me fuguè a no sè dònde
    y sòlo llevè conmigo
    los ojos de esos perros
    sus miradas extraviadas
    perdidas para siempre
    perros sin amo
    sin destino
    en los huesos
    mirando desde abismos
    olvidados por mi memoria...recordados tan sòlo por fotògrafias que no son fotografìas sino clavos

    esos perros hambrientos son mis hermanos
    en sus ojos veo los mìos
    en sus hocicos hambrientos
    pedazo a
    pedazo
    estàn los restos de mi misma

  32. Blogger Athewa 

    ay mofongón... pues claro que sí te mando... tú nomás di a ónde o si te los dejo con sir Ruva que ni sus luces o qué ondiuuuuuuuuux...

  33. Anonymous alónimo 

    uy athewita
    nomás mándalo [no, mejor: llévalo pa verte] a la dirección condesera habitual.

  34. Anonymous Elia 

    Usted mi rey santo y adorado, sabe que puede depredar versos, reclamaciones, post its, recados, listas del súper, cadáveres esquizoides, y con todo eso hacer algo más hermoso y sublime...de eso estoy segura. Besos a vos y a la honorable concurrencia.

    E.

  35. Anonymous Anonymous 

    A mí me encanta la foto de L. es de mis favoritas, en toda la via, neta.

  36. Anonymous uf 

    es que se ve guapísima

  37. Blogger Athewa 

    En cierto lugar en donde también L presenta la foto citada, un amigo que andaba curioseando se topa con esa foto y ahí anduvo medio enamorado... íra, íra que resultó bien buena esa foto!

    ***
    y pues ya estuvo mi alónimo favorito.. nomás llega y a checar el timing et voilà!

  38. Anonymous Anonymous 

    Srita. Masturbacion, me gusto' el poema que escribiste. Es tuyo? La ùltima parte "los restos de mì misma" me encantò. Expresa eso que veo cuando me clavo en las nostalgias del pasado. Veo la V que fui y que no querre' ser nunca màs pero también veo lo que perdì y dejé de mì.

    ***

    Alonso,puedo pedir que me expliques la ultima frase "For fear they may burn a hole through two-foot steel"
    especificamente "two-foot steel"? No logro entiender ese two foot.
    Y sì, es cierto que después de todo se van poniendo amarillos esos viles sobres, tanto como los recuerdos que estàn a merced de nuestra convenciencia y no sòlo pero.....qué ricoooo!!!! sobretodo cuando pienso que a todos ellos (ex y no) me gustarìa tenerlos todos para mì solita, uno por dìa!!!! je je!!

  39. Anonymous Anonymous 

    sorry, olvide' comentar otra frase:
    "may not be publicly displayed..."
    Pobre este Graves que no podìa; nosotros, por el tiempo en que vivimos y por las circunstancias, podemos y ayuda no? bueno, no se Alonso que es el que se displayo' pedacitos de su vida....a veces es rico hacerlo!!!
    V

  40. Blogger Hilda 

    Para Ruvadear... fancy a translation?


    the boys i mean are not refined
    they go with girls who buck and bite
    they do not give a fuck for luck
    they hump them thirteen times a night

    one hangs a hat upon her tit
    one carves a cross on her behind
    they do not give a shit for wit
    the boys i mean are not refined

    they come with girls who bite and buck
    who cannot read and cannot write
    who laugh like they would fall apart
    and masturbate with dynamite

    the boys i mean are not refined
    they cannot chat of that and this
    they do not give a fart for art
    they kill like you would take a piss

    they speak whatever's on their mind
    they do whatever's in their pants
    the boys i mean are not refined
    they shake the mountains when they dance


    e.e.veniditas

  41. Blogger alonso ruvalcaba 

    sí está bien chido el poema de la señorita, gracias miss!!

    elia,
    no me hables así, caray, que me lanzo a monterrey hoy en la tarde;

    v,
    si tradujéramos a heptasílabos ese verso final de graves diría, maomeno,

    no vaya a ser que fundan
    sesenta y un centímetros
    de acero inoxidable
    ,

    y de lo otro, del public display de los love-spoils, pues más bien es un guiño y un acto de narcisismo;

    chido hilda,
    gracias por traerte el poema en eco. va la traducción doble de veniditas, de hecho, porque me falta la del my love;

    abrazón

  42. Blogger Diana 

    Estas misivas me gustan, uno mañosamente sabe que alguien la leerá y se va a acordar.

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