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1.
como todos los hombres y la gran mayoría de las mujeres, yo también estoy obsesionado con los escotes. el escote siempre invita a una digresión de la mirada, siempre se agradece y muchas veces es bello. el más profundo de los escotes literarios nació de las tetas de la giganta de baudelaire. éste escribió:

et parfois en été, quand les soleils malsains,
lasse, la font s’étendre à travers la campagne,
dormir nonchalamment à l’ombre de ses seins,
comme un hameau paisible au pied d’une montagne:

y a veces, en verano, a la hora de los soles terribles, dormir a la sombra de sus senos, como un tranquilo pueblo al pie de una montaña. swinburne, pensando en esa giganta y en su amado baudelaire, produjo el máximo escote (ave atque vale, verso 62): the deep division of prodigious breasts. uf. no puedo ver a una mesera del zinco sin pensar en ese verso. en este escote de sor juana no se alcanza a ver casi nada y aun así conmina a una urgente erección:

tránsito a los jardines de venus,
órgano es marfil, en canora
música, tu garganta, que en dulces
éxtasis aun al viento aprisiona

(porcierto #1: ese romance sorjuanesco es puro virtuosismo: clic. porcierto #2: en realidad, aunque ni siquiera el diccionario de autoridades puede evitar ser cachondo: “se llama también el adorno de encaxes pequeños que guarnece la abertura de la camisa de las mugeres por la parte superior, que ciñe y cubre los hombros: el qual regularmente le cosen sobre un pedazo de cinta blanca ò tirilla de lienzo...”, la palabra escote, creo, no suele aparecer envolviendo un par de tetas hasta el siglo diecinueve, como en este ejemplo “concha estaba leve de ropas, con los hombros y el escote al aire. el espejo inglés la reflejaba entre magnolias. –¡qué guapa eres! –le dijo mariuca por saludo, dándole un beso”, que es de 1890, o este otro, “pues te digo que con el terciopelo que gastó la madre en cubrirse hasta las orejas podía haber subido un poquito el escote de la hija... ¡vaya con la indecente!... y la chica es monísima”, que es de 1882. antes la palabra escote más bien se refiere a la parte de una coperacha o vaquita para comer. así dicen las autoridades: “la cantidad que prorata cabe à cada uno de los que se han divertido ù comido en compañía”, y dan un ejemplo del quijote, pero a mí me gusta más este, “monísimo”, que está sacado de los procesos que les hicieron a los brujos de zugarramurdi, que en módicos saraos comían gente desenterrada del panteón de logroño “poniendo en los dichos vanquetes el pan y vino de su casa, que después el gasto repartían entre todos y lo pagavan a escote”. jeje. porcierto #3. en inglés, cleavage, es decir: the cleft between a woman’s breasts as revealed by a low-cut décolletage, no empezó a usarse para hablar del escote hasta el siglo pasado. la aparición más vieja que se conoce es de 1946.)

2.
tetas es una palabra terriblemente inofensiva, y aún así de repente alguien le pone un reparo. digo, el más perfecto traductor de la historia del español, el querido fray luis, la usa en su versión del libro de job: “¿por qué del vientre no muriera; y del vientre saliera y expirara luego? ¿para qué me anticiparon las rodillas? ¿y para qué tetas que mamé?” imposible ponerle un pero. senos tiene cierto encanto, quien la usa parece respetuoso. (elia, expertísima en estos asuntos, se burló hace poco de los niños que se ríen como locos con “las palabras: chiche, mocos, pucha, pito, caca, mojón”. confesión: a mí todavía me hace sonreír el verso 102 del canto iv del inferno: sì ch’io fui sesto tra cotanto senno, que evidentemente no quiere decir “fui sexto entre tanto seno”.) otras son menos felices. pechos tiene un aire de consultorio médico pero su aparición en estos versos de piedra de sol la salvó para siempre:

tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos.

a mamas, en cambio, no la salva nada de ese olor a medicina. la tenaz repetición en secundaria de la palabra teclas la hizo, al menos para mí, perder toda simpatía. ésta es la primera vez que escribo “bubis” y prometo no volverlo a hacer nunca. en inglés, donde bubbies, boobies y boobs son simplemente naturales, hay breast y paps, como en estas líneas de spenser (1595):

her brest like to a bowle of creame uncrudded,
her paps lyke lyllies budded;

hay nombres que recuerdan que los senos contienen leche: jugs, milk-cans, milkers, milk-shakes; otros son nombres casi secretos, como bristols en el rhyming slang de londres, porque titty rima con bristol city; otros que las relacionan con armas con poder letal: bombs, flesh bombs, cannons, bazookas; otros hablan de su naturaleza dual: twin peaks, twofers, headlights (o sea, los faros; en español, las altas son los pezones erectos y visibles en las blusas), the bobsey twins, thelma and louise, wilma and betty, the pointer sisters. ése es genial.

y 3.
el escote es del mundo fresco adorno y heraldo de la alegre primavera: the world’s fresh ornament and only herald to the gaudy spring. es la sola bendición que traen los calores. pienso sobre todo en uno, el de l., que dejé de ver en algún punto odioso del año pasado. para hacerlo más inquietante, más deseable, se le recargaba una virgencita de plata con las manos en oración, como suplicándole algo. el último día nos besamos un poquito. sentía sus tetas (traía una blusita ligerísima y deliciosa) recargadas en mí. después todo se fue al carajo.

Su otro cuento de odio, Emma Zunz, es más preciso, más frío y aunque no tiene el secreto sentido del humor de Los teólogos, está mejor escrito. Su odio es profundo, recóndito, total. Emma asesina, con un plan genial que implica su propia humillación, al detestado que causó el exilio de su padre. No revelaré los secretos de ese plan pero el último párrafo es perfecto:

Leonard Cohen es el gran poeta de la gestación del odio dentro de nosotros, de la creación del enemigo. No faltaría entonces este poema:

I heard of a man
who says words so beautifully
that if he only speaks their name
women give themselves to him.

If I am dumb beside your body
while silence blossoms like tumors on our lips
it is because I hear a man climb stairs and clear his throat outside the door.

Sí, supe del hombre que habla con tal hermosura que las mujeres se le entregan si pronuncia su nombre, y si estoy ahora inmóvil junto a ti, si el silencio florece en nuestros labios como un tumor, es porque escucho un hombre que sube las escaleras y, atrás de nuestra puerta, se aclara la garganta. Puta madre. También está la impresionante carta que se llama Famous blue raincoat [clic derecho para bajarla]; ¿la copiaré completa?... Sí, al carajo:

It’s four in the morning, the end of December
I’m writing you now just to see if you’re better
New York is cold, but I like where I’m living
There’s music on Clinton Street all through the evening.

I hear that you’re building your little house deep in the desert
You’re living for nothing now; I hope you’re keeping some kind of record.

Yes, and Jane came by with a lock of your hair
She said that you gave it to her
That night that you planned to go clear
Did you ever go clear?

Ah, the last time we saw you you looked so much older
Your famous blue raincoat was torn at the shoulder
You’d been to the station to meet every train
And you came home without Lili Marlene

And you treated my woman to a flake of your life
And when she came back she was nobody’s wife.

Well I see you there with the rose in your teeth
One more thin gypsy thief
Well I see Jane’s awake–

She sends her regards.
And what can I tell you my brother, my killer
What can I possibly say?
I guess that I miss you, I guess I forgive you
I’m glad you stood in my way.

If you ever come by here, for Jane or for me
Your enemy is sleeping, and his woman is free.

Yes, and thanks, for the trouble you took from her eyes
I thought it was there for good so I never tried.

And Jane came by with a lock of your hair
She said that you gave it to her
That night that you planned to go clear

----------Sincerely, L. Cohen

Cohen dice de ese texto: “it’s too mysterious, too unclear”, tal vez, pero su ambigüedad es su poder. Nomás por comparar, poéticamente Lou Reed nunca alcanza esas alturas (aunque sea una descortesía con él, como la del que cuenta un secreto de un amigo, cuando escriba ese texto no podré evitar citar al propio Lou Reed, que en Magic & Loss: The summation se resigna:

But you can’t be Shakespeare
And you can’t be Joyce
So what is left instead?),

tal vez porque no sabe ser ambiguo. Ahí está, por ejemplo, Sick of you, que viene en New York:

Well I know one thing that really is true
This here’s a zoo and the keeper ain’t you
And I’m sick of it, I’m sick of you…

Etcétera. Pero el poema más cabrón del odio, que copio acá para que no se me olvide, es este:

Grande y dorado, amigos, es el odio.
Todo lo grande y lo dorado
viene del odio.
El tiempo es odio.

Dicen que Dios se odiaba en acto,
que se odiaba con fuerza
de los infinitos leones azules
del cosmos;
que se odiaba
para existir.

Nacen del odio mundos,
óleos perfectísimos, revoluciones,
tabacos excelentes.

Cuando alguien sueña que nos odia, apenas,
dentro del sueño de alguien que nos ama,
ya vivimos el odio perfecto.

Nadie vacila, como en el amor,
a la hora del odio.

El odio es la sola prueba indudable
de la existencia.

Pinche Lizalde, cuánta razón tiene. Después de ese poema ya está muy difícil escribir algo más o menos coherente sobre el odio. Escribo sobre el odio para distraerme del odio, para no tener que pensar que, frente a estas dos personas a quienes odio perfecta y totalmente, si las consecuencias legales no fueran tan abrumadoras, sin vacilar jalaría el gatillo.