x is the new y



la nueva muchachitas es la nueva rebelde, rebelde es la nueva clase 406, clase 406 fue la nueva carrusel, south park fue el nuevo los simpson, the simpsons are the new flintstones, los wraps son los nuevos tacos, los tacos son los nuevos sopes, los sopes son las nuevas axilas, las tetas son las nuevas nalgas, las nalgas son las nuevas piernas, las piernas son los nuevos ojos, el Blanco es el nuevo Negro, los bugas son los nuevos putos, los putos son los nuevos bugas, las tapatías son las nuevas regias, las regias son las nuevas gringas, Puebla es el nuevo Cancún, Nueva York es la nueva York y México, por supuesto, siempre será la Nueva España.

[y hay downloads en CINÉCDOQUE]


el negro espurio

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qué pinche envidia la tiradera de calzón que le dejan al negro en los comments de su blog. hasta he estado pensando en escribir un falso poema del negro; lo firmaré adrián román y toda la cosa. irá algo así:

El cielo estaba gris, había norte en Veracruz,
y yo salí a la calle
sin paraguas;
me quité a un mediocampo en una cancha
de la Ramos Millán, luego a un defensa
y a otro y otro,
pero cuando enfrenté al portero
me tembló la pierna y la volé.
Lo mismo pasa siempre.
Los gringos me negaron la visa,
mi acta de nacimiento está llena de erratas,
y cuando llegué a mi cumpleaños
alguien se había acabado ya el pastel.

--------------------------------------------Adrián Román

lo postearé y me sentaré a esperar a que se formen las mujeres.


drunk, that's all 0.3

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mi madre empezó a beber a los siete años; su padre, árabe, un renegado del islam, le enseñaba vinos. a mí nunca me llamó mucho la atención: las comidas que empezaban a la una de la tarde y se prolongaban hasta las siete o siete y media de la noche me parecían (y acaso me parecen) de lo más normal del mundo: comíamos con vino, luego , antes del café, servían copas enormes de una bebida verde; luego, algo color ámbar; luego, café con “piquete”. luego llegaban mis tías (las de la foto) y yo me quedaba (fui un mocoso de mamila hasta los siete años) viéndolas desde la puerta “secreta” de la sala: las veía empezar a gritar, a gritarse, las veía insultar a mi padre, las veía pedirle cosas innombrables que él, no sé por qué, se resignaba a hacer; las veía humillarlo imposiblemente; y lo veía a él aceptarlo como quien acepta una limosna o, cuando más, un regalo. después, como a los quince años, me largué de la casa.

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jim ed brown and the browns: bottle bottle
serge gainsbourg: je bois


más putas


1994.

íbamos al sótano en división del norte pasandito churubusco y bebíamos ron con señoras flaquísimas, casi siempre con un hijo o dos, bailábamos mal pero nos acariciaban el pito por encima de los pantalones o de plano nos masturbaban en el baño; como a las dos caíamos a mi casa: jugábamos a que nos enseñaran las tetas o el culo y tomábamos turnos para coger o cogíamos todos como podíamos: salvador atrás, humberto por la boca, yo bocarriba en la cama, la señora en una sabia, antigua contorsión. en el hon conocimos a aurora (ése era su nombre real pero usaba otro que he olvidado): se estiraba por el antro como una víbora chavitita, el pelo negro noche islámica, tetas perfectas, acento de monterrey: después se sentaba con nosotros y repartía cocaína sin pensar, sin decir nada; nos quedábamos en su casa en havre al otro lado de insurgentes; costaba trabajo hablar con ella. después se regresó a monterrey. una vez jéssica nos llevó al departamentito más jodido de la del valle y nos enseñó a un pequeño rebaño de tres putas que parecían, con suerte, de 16 años. nos dio culpa pero nos la aguantamos. otra opción: llamábamos putas del tiempo libre, nos gustaba el ritmo de trabajo que llevaban a la casa: se encueraban, nos untaban de cosas y uno por uno nos pasaban al cuarto. no daban tiempo ni de beber algo. putas en el centro, en la dos naciones, en la doctores, en la narvarte, en el celular de coahuila, en san ángel; putas que te bajaban el reloj mientras te chaqueteaban en insurgentes y durango. las calles parecían recién lavadas. pero todo avanza hacia su destrucción: a salvador lo llenaron de hijos, a humberto lo mató la güeva y a mí se me acabó el varo.


1, 2, 3

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1.
en una entrada de 1953 del diario de bioy casares aparece este cuarteto:

la señora de pérez y sus hijas
comunican al público y al clero
que han abierto un taller de chupar pijas
en la calle santiago del estero;

proponemos esta variación:

el señor rafael y sus hermanos
comunican al público y al clero
que han abierto un taller de lamer anos
en la calle santiago del estero.

2.
qué mamada de aquel o [más probablemente] aquella que usurpó usuario y contraseña y de plano borró
ande yo calientiux de gabo. adiós dos años de chamba. no sé, nomás por eso le regalo la idea de un poema: "1997: annus mirabilis", en que partiendo de una añeja foto de pasaporte de una amiga [bien puede ser ella] enuncie momentazos de ese gran año: boatman's call de nick cave, ok computer, l.a. confidential. mi única solicitud, que incluya este endecasílabo:

fat of the land de prodigy, elisita

3.
mexaspera la aparición y desaparición de j. ahora está camino a boston. a ella le debo este alejandrino [clic para leer sus consecuencias]:

¿qué pedo con las faldas en la ciudad de puebla?


un día d'estos 3


cita bíblica que tengo que usar urgentemente (1 corintios 3; versión reina valera antigua):

“de manera que yo, hermanos, no pude hablaros como á espirituales, sino como á carnales”
y una más, que me recuerda a una amiga que en el zinco me decía la otra noche, con toda la razón del mundo, “güeeey, ya no escribas poesía” (neil gaiman, sandman: ramadan):



¿puedo bucear bajo tu falda?



he estado pensando escribir una falsa historia de faldas; una historia de sorpresa y decepción, que seguiría el esquema de aquel poema:

yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
aquel en cuyo amor desfallecía matilde urbach.

iría algo así (aunque estaría mejor escrito, en largos e imbricados periodos, no en esta prosa telegramática de borrador): “recuerdo (pero yo no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) la falda tejida de c. una tarde antes de la debacle de 2001, recuerdo que me daba la espalda y alzaba las nalgas: la tanguita alcanzaba a colarse entre los espacios del tejido, nos fuimos a la taberna del león, donde nos masturbábamos debajo de la mesa; recuerdo su falda flexible, delgadísima, a rayas horizontales: nos quedábamos recargados junto a la puerta, mi erección sobre su falda y su pubis no sé cuánto tiempo; recuerdo la falda negra de m.: en mi cocina, mientras yo preparaba pato laqueado: recargada en el refri, subiéndola de a poquito, el principio de su vagina cubierta de una tela transparente, quiero estirar la mano y que mi mano cruce ocho años; recuerdo la falda de ch., verde, en los portales de tlaquepaque: me gustaba que subiera las piernas a la barra; y su falda de mezclilla cortísima en capicúa: me gustaba que subiera las piernas a mis hombros (se nos acercó un mesero y nos dijo, ridículamente: no es el momento ni el lugar; nosotros sonreímos y aceptamos la expulsión: al menos gabriel ya había tomado las fotos); recuerdo la falda de f. el último día, en la plaza luis cabrera y en los tés: por el principio de sus muslos yo me hubiera ido a vivir a laguna verde; pero recuerdo también la falda negra, hiperinquietante, de kitty march en mala mujer de fritz lang (1949): de su final, ceñidísimo, salían dos pantorrillas hirientes y luego un par de zapatos que podrían caminar sobre tu pecho; recuerdo la falda roja de victoria abril en átame de almodóvar: filtrada sobre sus nalgas como un líquido venenoso que tenemos que probar; pero recuerdo también la petición de dave matthews en crash into me:

hike up your skirt a little more
and show the world to me
hike up your skirt a little more
and show your world to me,

súbete tantito la falda y enséñame el mundo; recuerdo este vestido también:

qué lindo te quedaba ese vestido
a flores que llenaron el espacio
de la noche de marzo y todo el lacio
perfume de tu pelo y el sonido
del cierre del costado cuando apenas
lo fui bajando un poco y me frenaste
y fui bajando en besos respiraste
porque te abrí y abriste esas morenas
rodillas y tus muslos toda suave
y te aparté la tanga y tu sonrisa
secreta depilada monalisa
se abrió como el cerrojo con la llave
se abrió toda tu luz y ese vestido
voló por la penumbra florecido;

recuerdo la deliciosa faldeta siglo de oro de aquellas dos chavitas cachondísimas:

hallándose dos damas en faldeta
tratando del amor con mucha risa,
se quitaron faldetas y camisa
por hacer más gustosa la burleta,

que obviamente terminarán cogiendo; recuerdo aquella otra, alzada al ombligo, mientras se rasura el pubis,

rapándoselo estaba cierta hermosa,
hasta el ombligo toda arremangada,
las piernas muy abiertas, y asentada
en una silla ancha y espaciosa,

y que evidentemente terminará masturbándose en un cuarteto y dos tercetos; recuerdo también aquella falda convincente, total:

tu falda de maíz ondula y canta,
tu falda de cristal, tu falda de agua,
tus labios, tus cabellos, tus miradas,
toda la noche llueves, todo el día
abres mi pecho con tus dedos de agua.


recuerdo, sí, he visto faldas; pero ninguna de esas faldas podría discutir con las faldas que vi el viernes pasado en la terraza del hotel la purificadora en el paseo de san francisco en puebla: pequeñas, pequeñísimas, de colores o negras, colocadas sobre piernas absurdamente doradas, tobillos con pulseritas, y los culos en falditas moviéndose a los lados, diciendo siempre no que no que no.”


del diario de adolfo bioy casares

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julio 13. borges come en casa. discutimos la forma en que las bromas, en internet, con el paso de unos días, empiezan a tomarse en serio. él me dice que mis locuciones adverbiales son innecesarias: no se requiere el paso de unos días para que las bromas se conviertan en solemnidades y ni siquiera es necesario que estén en internet. entonces recuerda un pasaje que recién leyó en una revista de poesía de la universidad:
hay(na)ku. el hay(na)ku es la primera forma poética que se esparce por la red, por los blogs, y por los buscadores; mejor aún, es la primera forma poética del siglo xxi, compite en dificultad con el soneto o la sextina, y con la balada por su capacidad lírica.

él entiende que se trata de una broma, pues el haynaku es mucho menos una forma que una disposición tipográfica: estrofas a voluntad, cada una con 3 versos, el primero de 1 palabra, el segundo de 2, el tercero de 3 (o a la inversa: 3, 2, 1 palabras), mientras cualquiera sabe los laberintos mentales que exige una sextina. borges ríe de que algo así haya llegado a la imprenta. después se divierte imaginando que todo lo que se dice –si está dicho en un número x6 de palabras– tiende a haynaku y me recuerda un cuarteto quevediano que es, en el fondo, un haynaku:

tenerla bien, probar
a desasirse;
luchar

entre mis brazos
y enojarse;
besarla

a su pesar
y ella
agraviarse;

probar, y no
poder, a
despedirse;

ríe también cuando me demuestra mediante un experimento la dificultad y capacidad lírica del haynaku:

Hay(na)ku.
El hay(na)ku
es la primera

forma
poética que
se esparce por

la red, por
los blogs,
y

por los buscadores;
mejor aún,
es

la primera forma
poética del
siglo

XXI,
compite en
dificultad con el

soneto o la
sextina, y
con

la balada por
su capacidad
lírica...
entonces llegan silvina y estela canto, que ayer le dijo a borges: “si no nos acostamos, voy a dejarte”. a lo que él, genuinamente emocionado, respondió: “cómo, ¿entonces no me tenés asco?” y le pidió permiso para abrazarla en el coche.


sms [actualizado]

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nunca había estado tan aburrido. j. me habla en el biko (tiene tres semanas abierto y ya es, prácticamente, el mejor restaurante de méxico) y es como si me hablara detrás de una pared de látex, såsom i en spegel. me desconecto instantáneamente. estoy cansado de conversar cara a cara con quien sea, y quien sea está visiblemente cansada de conversar conmigo. creo que dedicaré mis empeños al sms, sobre todo si los mensajitos son plagiados. hace poco hicimos un experimento con varias conejillas (de indias). se trataba de enviarles uno extraído del trapeze swinger:

me dijeron que sigues igual de bonita

hubo respuestas encantadoras, amables, con guiños. t. dijo:

te mintieron, acabo de hacerme pedicure y ahora soy 5 veces + bonita

l., en cambio, me respondió:

¿quién te dijo?

de güeva. he aquí algunos mensajitos que pienso enviar, intercambiablemente, cuando esté aburrido. si la mañana resplandece:

sos hermosa y el mundo sonríe contigo

si despierto con la persona y ella decide que lo primero que hará en la mañana es sonreírme:

el mundo reverdece si sonríes

si cogimos y, por una vez, mi erección logró mantenerse más allá de la comezón del séptimo minuto, unos endecasílabos:

fui por tu cuerpo como por el mundo
como por un sendero en la montaña


en cualquier otro momento:

¿puedo surfear en tu escote?

(o su variante:

¿puedo bucear bajo tu falda?)

el caso, por supuesto, es que sirva de algo haber leído algún poema en la puta vida, pensar lo mínimo posible y mejorar mi administración del tedio.

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ACTUALIZACIÓN: FECHA DE CORTE


la revisión de los mensajitos recibidos (278) entre el 21 de julio y el 9 de agosto, fecha de corte, deja un sabor incómodo:

te extraño, plis plis plis recíbeme; mándame besos; me quieres?; solo quería a quien querer y que me quisiera; adiós, plis deja de llamar; eres bello bello bello; gracias por recibirme en la isla de las mujeres; ven, no puedo dormir sola :o(; q quede claro que esto es tu culpa; gracias por nada, alonso...

un sabor de fin de fiesta, de que todo está siempre a punto de acabarse.


salmonella 3.0: opciones

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acostado en la cama, en los tiempos muertos que dejan los espasmos voy haciendo una lista de las posibilidades que tengo para la primera comida verdadera después de la salmonella. la lista engorda o enflaca según el rigor que me permiten los antibióticos. ésta es una versión muy reciente y, claro, se aceptan sugerencias:

- la orden de siempre [uno de suadero, uno campechano, uno de lengua] en los dos cocuyos, afuera de la portales.

- papada de cerdo en la camioneta de richard, en la esquina de tamaulipas y alfonso reyes: tres capas de pura textura: orillita dorada, un delgado estrato de carne y un último, contundente, de grasa que empieza a deshacerse al contacto con la salsa. o casi.

- hamburguesa de mr kelly’s. ésta es autorreferencial: cuando me dio sarampión, como a los 10 años, no pude comer ni moverme ni ver la luz en dos semanas. mis padres, en un dramón tipo un milagro para lorenzo, intentaban de todo. luego, una mañana, estirando el brazo, dije: una hambur... guesa… de míster kelly’s… los pobres se pusieron a llorar.

- papas a la francesa como las manda el jefe alain passard, fritas dos veces [la primera a baja temperatura para cocerlas, la segunda para dorarlas] en grasa de pato, luego bien salpicadas de granotes de sal marina. el pedo: yo las tendría que preparar.

- el vacuno invertido que bruno me prometió el viernes pasado [tres días antes de la debacle] para la próxima vez que fuera al biko. el vacuno “normal” es un solomillo envejecido, que se acompaña con su jugo y trocitos de oreja de vaca. el invertido, claro, es una oreja de vaca que se acompaña con su jugo y unos trocitos de solomillo. según bruno, tiene tanta grasa que luego cuesta separar los labios. j. puede testificar.

- birria con los güeros de juanacatlán. acá pesqué la salmonella. sería como una broma secreta para ellos, para el estómago o para nadie. sería como decirles: “volvamos a ser los de antes” o “no volvamos a pelear”.

la pregunta crucial, obvio, no es qué me voy a comer ese día sino si en el último segundo, con el taco a medio camino entre el plato y la boca, con una gota de salsa a punto de caerle del rabito, no va a temblarme la mano y, como en la rola de pink floyd, dejaré el navajazo final para otro día.
por si acaso:
clic derecho/descargar

pink floyd: the final cut


salmonella 2.0: otro sueño febril


no puedo comer; de esa lamentable verdad me distraigo hojeando revistas de cocina (saveur, food & wine) o viendo el canal del gourmet. hace rato me quedé dormido con la televisión encendida. soñé que estaba en una biblioteca borgiana, de interminables pasillos repetidos interminablemente. yo la caminaba sin ver los volúmenes o viéndolos muy distraídamente. un empleado, en algún momento, se me acercaba a darme el libro que, según él, yo había estado buscando. me lo dio abierto. decía algo así:
la historia universal continuó su curso, los dioses fueron rebajados a ficciones poéticas o a demonios, pero se dijo que uno, hermes trismegisto, había dictado un número variable de libros, en cuyas páginas estaban escritas todas las cosas. en uno de esos volúmenes el teólogo francés alain de lille, alanus de insulis, descubrió a fines del siglo doce esta fórmula, que las edades venideras nunca olvidarán: “Dios es un Panela inteligible, cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna.”

la pinche carcajada me despertó.


salmonella: pretexto à go go

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no sé si esto es una salmonelosis pero no me había sentido tan mal desde que rocío intentó asesinarme con raid max [1ero de mayo, 2006]. camino como flotando, como bajo la influencia de una anestesia terrible, impredecible ; en la oficina vomité varias veces; no sé qué temperatura tendré pero anoche tuve sueños aterradores o extrañísimos: en uno diego luna me presentaba a martha sahagún en la bipolar; nos íbamos al baño [que en realidad era el de casa lamm], donde comenzábamos a fajar; la ruca tenía una piel increíblemente suave, delicadísima: me desperté empapado en sudor y vomité aunque sólo había comido dos uvas. lo bueno: eva dijo que vendría y me traería caldo de pollo y té; la nueva j. manda mensajitos cariñosos, apapachadores; y b., en el colmo de la compasión, dice que si no me curo vendrá en pareo a bailar à go go [1]. no todo está perdido.

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[1] nota. pocas locuciones tan felices como à go go, adverbio que puede querer decir a montones, a lo loco y ad libitum. parece joven pero no lo es tanto: ya está, por ejemplo, en la primera edición del dictionnaire de l’académie (1694), que da algunos ejemplos: vivre à gogo, estre à gogo, y aclara: il est bas. más calmada, en la cuarta edición (1762), dice: il est du style familier. a nosotros nos llegó al mediar los sesenta, tal vez proveniente del inglés. en 1966 ya estaba en estados unidos: el new yorker dice por ahí: “this is nothing but leninism à go-go!” y en méxico también: de ese año es amor a ritmo de go go con javier solís y rebeldes a go go con elba aponte [“la chica go-go” en los créditos; pero go-go, en este caso, es inglés: duplicación del sustantivo go: “power, spirit”; el adjetivo go-go, según el oed, quiere decir: fashionable, ‘swinging’, ‘fabulous’, unrestrained]; acapulco a go go con sonia furió y fernando luján es del 67. un detalle más: hace como 15 años garcía tsao publicó en el nacional un ensayo bastante cagado: cómo reconocer un churro. el punto 7 recomendaba sospechar de “cualquier película que lleve en su título algún término como twist, ninja, a go-go, acapulco, boogie, santa claus, karate, bingo y, más recientemente, lambada”. etcétera, etcétera.


ruidos aterradores


es probable que nosotros, al menos en nuestro cerebro o en el recuerdo, pertenezcamos a la otra ebriedad. no a la insolente y lastimera: a la otra. quién sabe. en jiutepec, por ejemplo, luego de varios sextarios de vino de las galias, hicimos entre gabo, el negro y yo esta lista de ruidos aterradores. no importa quién dijo cuál:

- cuando era niño, el ruido del bronce martillado sobre el yunque humeante;
- los clamores del anfiteatro;
- el ruido del trueno cuando no lo precede el rayo;
- cuando era niño, el grito del gladiador devorado por el tigre;
- los cantos de apulia en la fiesta de dionisio ditirambo;
- mi padre comiendo;
- el trompeteo de los cerdos puestos a la venta en el mercado de verona.


cocuyos

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de link en link hoy mencontré esto de escritor de clóset:
Desconfío de la gente que cree que las cosas existen. Por ejemplo, desconfío de quienes creen en el Arte como algo que existe. O que creen en Dios como algo que existe. O que creen en la Libertad como algo que existe. O que debiera existir (no sabemos ni lo que es). O que creen en la Justicia. O que creen en la Belleza. O que creen, peor aún, en los Jóvenes Creadores (o en los viejos). O en los Líderes. Como si ellos qué.
Que todo eso exista es ridículo y que le demos tanta importancia es patético. Nos gusta creérnosla y optamos a veces por defender esa idea estúpidamente. Ejemplos abundan; y a veces con explosivos.
En cambio, les creo a quienes juran que el puesto afuerita de la cantina Los Portales de Tlaquepaque vende tacos de suadero que ofrecen un vislumbre de la Verdad Universal. Yo los probé. Y sí.
esos tacos se llaman los dos cocuyos y sí: toda la razón del mundo. o casi: evidentemente, tampoco la verdad universal existe...


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    BREVE MANIFIESTO ANTROBIÓTICO

    THE SPECTATOR

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    DANZA CON LOBOS

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