1994.
íbamos al sótano en división del norte pasandito churubusco y bebíamos ron con señoras flaquísimas, casi siempre con un hijo o dos, bailábamos mal pero nos acariciaban el pito por encima de los pantalones o de plano nos masturbaban en el baño; como a las dos caíamos a mi casa: jugábamos a que nos enseñaran las tetas o el culo y tomábamos turnos para coger o cogíamos todos como podíamos: salvador atrás, humberto por la boca, yo bocarriba en la cama, la señora en una sabia, antigua contorsión. en el hon conocimos a aurora (ése era su nombre real pero usaba otro que he olvidado): se estiraba por el antro como una víbora chavitita, el pelo negro noche islámica, tetas perfectas, acento de monterrey: después se sentaba con nosotros y repartía cocaína sin pensar, sin decir nada; nos quedábamos en su casa en havre al otro lado de insurgentes; costaba trabajo hablar con ella. después se regresó a monterrey. una vez jéssica nos llevó al departamentito más jodido de la del valle y nos enseñó a un pequeño rebaño de tres putas que parecían, con suerte, de 16 años. nos dio culpa pero nos la aguantamos. otra opción: llamábamos putas del tiempo libre, nos gustaba el ritmo de trabajo que llevaban a la casa: se encueraban, nos untaban de cosas y uno por uno nos pasaban al cuarto. no daban tiempo ni de beber algo. putas en el centro, en la dos naciones, en la doctores, en la narvarte, en el celular de coahuila, en san ángel; putas que te bajaban el reloj mientras te chaqueteaban en insurgentes y durango. las calles parecían recién lavadas. pero todo avanza hacia su destrucción: a salvador lo llenaron de hijos, a humberto lo mató la güeva y a mí se me acabó el varo.
“de manera que yo, hermanos, no pude hablaros como á espirituales, sino como á carnales”y una más, que me recuerda a una amiga que en el zinco me decía la otra noche, con toda la razón del mundo, “güeeey, ya no escribas poesía” (neil gaiman, sandman: ramadan):
hay(na)ku. el hay(na)ku es la primera forma poética que se esparce por la red, por los blogs, y por los buscadores; mejor aún, es la primera forma poética del siglo xxi, compite en dificultad con el soneto o la sextina, y con la balada por su capacidad lírica.
te extraño, plis plis plis recíbeme; mándame besos; me quieres?; solo quería a quien querer y que me quisiera; adiós, plis deja de llamar; eres bello bello bello; gracias por recibirme en la isla de las mujeres; ven, no puedo dormir sola :o(; q quede claro que esto es tu culpa; gracias por nada, alonso...
- la orden de siempre [uno de suadero, uno campechano, uno de lengua] en los dos cocuyos, afuera de la portales.
- papada de cerdo en la camioneta de richard, en la esquina de tamaulipas y alfonso reyes: tres capas de pura textura: orillita dorada, un delgado estrato de carne y un último, contundente, de grasa que empieza a deshacerse al contacto con la salsa. o casi.
- hamburguesa de mr kelly’s. ésta es autorreferencial: cuando me dio sarampión, como a los 10 años, no pude comer ni moverme ni ver la luz en dos semanas. mis padres, en un dramón tipo un milagro para lorenzo, intentaban de todo. luego, una mañana, estirando el brazo, dije: una hambur... guesa… de míster kelly’s… los pobres se pusieron a llorar.
- papas a la francesa como las manda el jefe alain passard, fritas dos veces [la primera a baja temperatura para cocerlas, la segunda para dorarlas] en grasa de pato, luego bien salpicadas de granotes de sal marina. el pedo: yo las tendría que preparar.
- el vacuno invertido que bruno me prometió el viernes pasado [tres días antes de la debacle] para la próxima vez que fuera al biko. el vacuno “normal” es un solomillo envejecido, que se acompaña con su jugo y trocitos de oreja de vaca. el invertido, claro, es una oreja de vaca que se acompaña con su jugo y unos trocitos de solomillo. según bruno, tiene tanta grasa que luego cuesta separar los labios. j. puede testificar.
- birria con los güeros de juanacatlán. acá pesqué la salmonella. sería como una broma secreta para ellos, para el estómago o para nadie. sería como decirles: “volvamos a ser los de antes” o “no volvamos a pelear”.
la historia universal continuó su curso, los dioses fueron rebajados a ficciones poéticas o a demonios, pero se dijo que uno, hermes trismegisto, había dictado un número variable de libros, en cuyas páginas estaban escritas todas las cosas. en uno de esos volúmenes el teólogo francés alain de lille, alanus de insulis, descubrió a fines del siglo doce esta fórmula, que las edades venideras nunca olvidarán: “Dios es un Panela inteligible, cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna.”
- cuando era niño, el ruido del bronce martillado sobre el yunque humeante;
- los clamores del anfiteatro;
- el ruido del trueno cuando no lo precede el rayo;
- cuando era niño, el grito del gladiador devorado por el tigre;
- los cantos de apulia en la fiesta de dionisio ditirambo;
- mi padre comiendo;
- el trompeteo de los cerdos puestos a la venta en el mercado de verona.
Desconfío de la gente que cree que las cosas existen. Por ejemplo, desconfío de quienes creen en el Arte como algo que existe. O que creen en Dios como algo que existe. O que creen en la Libertad como algo que existe. O que debiera existir (no sabemos ni lo que es). O que creen en la Justicia. O que creen en la Belleza. O que creen, peor aún, en los Jóvenes Creadores (o en los viejos). O en los Líderes. Como si ellos qué.Que todo eso exista es ridículo y que le demos tanta importancia es patético. Nos gusta creérnosla y optamos a veces por defender esa idea estúpidamente. Ejemplos abundan; y a veces con explosivos.En cambio, les creo a quienes juran que el puesto afuerita de la cantina Los Portales de Tlaquepaque vende tacos de suadero que ofrecen un vislumbre de la Verdad Universal. Yo los probé. Y sí.
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DANZA CON LOBOS-------------
ERECCIONES Y HUMEDADES-------------