Hacia el alba


mándalo por mail



acuérdate de mí­ (en los dí­as de tu juventud)(?)



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I
Más amanece y más oscuro se vuelve nuestro amor. La noche nos da su manto negro para que nosotros nos cubramos del frío y de la luz. Por la noche caminan los hombres que han sido lastimados y quieren desfigurarse, los hombres “que aman igualmente a otro hombre / que a una mujer / y la noche los envuelve para dar / el ansiado beso”, pero la mañana llega, inevitablemente. No podemos hacer nada: los teléfonos acechan, los padres preparan la carriola doble para los gemelitos, los amantes comprenden que sus anillos hieren la inocencia del mundo. Hay que irse ya. Un último beso tal vez.

II
Pocos asuntos más caros para la poesía que el advenimiento del alba odiosa. Ovidio, por ejemplo, en la elegía 13 de sus Amores, reclama con toda desfachatez: Aurora, bájale, ¿qué prisa tienes? Todos los amantes, hombres y mujeres, resienten tu llegada, ¿para qué apurarte, aguafiestas? A tu esposo, Titonio, ya le tocó su hora, y ya fue, no seas envidiosa; si fueras tú la del amante clamarías:

O lente, lente currite, noctis equi,

¡lento, muy lento corran, oh caballos de la noche! (La misma frase, a propósito, que gritará el doctor Faustus cuando se acerque la mañana en que Mefistófeles se lo lleva al último Infierno.) Pero Ovidio es un desmadroso y, como John Donne, un altanero. Éste le dice al busie old foole,
unruly Sunne,

Sawcy pedantique wretch, goe chide
Late schoole boyes:

Viejo, tonto, fresco, desgraciado, pedante y revoltoso es el sol: ¿por qué no mejor te vas a molestar colegiales impuntuales? ¿Crees que tus rayos son fuertes, soberbios?

I could eclipse and cloud them with a winke,

But that I would not lose her sight so long;

Yo podría eclipsarlos con un parpadeo, pero no tengo ganas de perder de vista a esta que amo durante tanto tiempo; vete a dar la vuelta al mundo, regresas mañana (pero tarde), y ai me cuentas si las Indias seguían donde las dejaste ayer, si los reyes reinaban aún... Copérnico acababa de demostrar que la tierra no era el centro del universo, sino el sol. A Donne no le importa:

Shine here with us, and thou art euery where;

This bed thy centre is, these walls, thy spheare.

Esta cama es tu centro: tu esfera es estos muros. Pero los amantes que viven en el filo del amor, siempre a punto de utilizar navaja, no recurren al desmadre o a la altanería sino a la queja, a la súplica: son incapaces del humor. Así, por ejemplo, el pobre de Gaucelm Faidit (1172-1203), en aquella
preciosa alba (aubade en francés, dawn song en inglés, Tagelied en alemán), Us cavaliers si jazia, donde un caballero, que escucha al sereno anunciar la llegada del día, le dice a “la criatura que más ama”,

Doussa res, que qu’om vos dia,
no cre que tals dolors sia
cum qui part amic d’amia,
qu’ieu per me mezeys o sai;
ai las, quan pauca nueyt fai!

No importa lo que te digan, dulce mía, nunca creas que existe mayor dolor que el que separa amigo de amiga: lo sé por experiencia, ay, ¡qué poquita noche queda! El tiempo es corto, corto como los pasos de un bebé o como los caminos en los mapas: he ahí el grito más hondo del amante: que nunca amanezca,

Reloj, no marques las horas

porque voy a enloquecer:
ella se irá para siempre
cuando amanezca otra vez,

los amantes no se resignan a que “se tiene que sufrir cuando se ama”, aunque lo hayan sabido por todos los siglos de los siglos, como en el delicado Tagelied de Dietmar von Eist (1139-1171):

Ich was vil sanfte entslâfen.
nu rüefestû kint wâfen.
liep âne léit mác niht sîn.
swaz du gebiutest, daz leiste ich, vriundin mîn...

Estaba bien dormido, y ahora me dices, “pequeño, levántate, no existe el amor sin la pena (liep âne léit mác niht sîn o, en alemán de hoy, Lieb’ ohne Leid kann es nicht geben)”, y yo hago lo que tú me ordenas, amiga mía. El alba gallego-portuguesa de Fernandes de Torneol reproduce la urgencia femenina:

Levad’, amigo que dormides as manhãas frias;

todalas aves do mundo d’amor dizian:
leda m’and’eu.

Levántate, amigo mío, aunque esté haciendo frío, porque todas las aves del mundo hablan de amor, y repiten mi pensamiento: estoy gozosa... Pero en esta alborada la súplica parece, más bien, no un la noche se acabó, adiós, sino un continuemos amándonos, robémonos otro ratito, no te duermas. (Esta cantiga es muy compleja, muy ambigua; no la he hallado en español pero vale la pena leerla toda. Está
aquí.) Las mujeres son más convincentes que los hombres, tal vez: no le hablan al sol, a la aurora, sino al amante, como en Break of day, otra dawn song de John Donne:

’Tis true, ’tis day; what though it be?

O wilt thou therefore rise from me?
Why should we rise? because ’tis light?
Did we lie down, because ’twas night?

Tienes razón: ya es de día, ¿y?, ¿ya quieres levantarte?, ¿por qué, porque hay luz?, ¿nos acostamos porque ya era de noche? Contra esos argumentos, la verdad, no se puede discutir. Tampoco contra el argumento que es la única estrofa de esta alba de Amy Lowell:


As I would free the white almond from the green husk
So I would strip your trappings off,
Beloved.
And fingering the smooth and polished kernel
I should see that in my hands glittered a gem beyond counting.

Cual libraría a la blanca almendra de su cáscara, así te quitaría tus atuendos, amado; y, rozando ese bruñido ápice suave, sabría que en mis manos brilla una joya incalculable: esa sola advertencia es suficiente para hacernos quedarnos, o desear quedarnos, al menos, porque permanecer es imposible: el mundo del día está en contra nuestra. Todo: el trajín de los hombres: The merchant bows unto the seaman’s star, / The ploughman from the sun his season takes, hombres que buscan en las estrellas (el alba es de
William d’Avenant); todo: la guerra misma, como en la aubade de Empson: Hours before dawn we were woken by the quake, un temblor, el de las bombas sobre Japón, que tiraba los libros de los estantes, rompía las botellas una tras otra, y luego una pausa y un nuevo temblor, más intenso: mejor vámonos:

It seemed the best thing to be up and go;

todo: las aves también, como en la más cabrona de las albas: ¿Ya te vas?, pregunta Juliet, si falta tanto para que amanezca,

It was the nightingale, and not the lark,
That pierced the fearful hollow of thine ear;

no era la alondra sino el ruiseñor lo que hirió tu temeroso oído, créeme. Fue la alondra, heraldo del día, dice Romeo, no el ruiseñor,

Look, love, what envious streaks
Do lace the severing clouds in yonder east!

mira esos rayos envidiosos, cómo atan las graves nubes del oriente... Si me quedara moriría. Y Juliet: Ésos no son rayos del día, yo lo sé, de veras:

It is some meteor that the sun exhales,

To be to thee this night a torch-bearer,
And light thee on thy way to Mantua:

el sol exhala ese meteoro: será el blandón que guíe tu huida... Está bien, me quedo, y muera yo esta noche. Aquel gris no es el ojo de la Aurora sino un pálido reflejo de la frente de Cintia, y aquella no es la alondra que golpea la bóveda del cielo. Me quedo, pues, bienvenida sea la muerte. ¿Qué te parece, mi amor? Platiquemos: todavía no es de día.

Juliet. It is, it is: hie hence, be gone, away!

It is the lark that sings so out of tune,

Pero sí es de día, ¡vete ya!, sí era la alondra, la desafinada alondra. Vete, amanece más y más... More light and light: more dark and dark our woes, dice Romeo, declarando la esencia de su tragedia: entre más amanece, más oscuro es el dolor.

III
Amanece ya, y en este mundo no hay espacio más para el amor. Trabajo todo el día –escribe Philip Larkin en la última
dawn song posible–, me medioemborracho de noche,

Waking at four to soundless dark, I stare.

In time the curtain-edges will grow light.
Till then I see what's really always there:
Unresting death, a whole day nearer now,

me despierto a las cuatro, me le quedo viendo a un punto, donde habrá luz, hasta que veo aquello que siempre estuvo ahí: la incesante muerte, un día completo más cerca de mí. No queda entonces el miedo de la separación (o sí, porque nuestra pareja es la vida), sino el horror de desaparecer, el de responder finalmente a la única pregunta que nos podemos hacer aquí y ahora: how and where and when I shall myself die?, el cómo, el cuándo, el dónde... Amanece ya, y el teléfono en la oficina se apresta a reiniciar su acoso, Cinco de Mayo oye cada vez más autos, el centro se abre como una mandíbula, en la ventana se ve el cielo tricolor de las seis de la mañana, y cuando apague esta
computadora, los carteros, igual que los doctores, irán otra vez de casa en casa. Todos estamos muertos.

Nota: He compilado todas estas albas, y algunas más, en esta paginita. De las clásicas, es decir: de las de los trovadores de Occitania, el alba de Gaucelm Faidit es (creo) la más chingona. De An introduction to Old Occitan tomé una lectura de William E. Paden.


36 comments

  1. Blogger Michelle On The Road 

    También están, aunque bastante quemados, pero no por ello despreciables, los versos de Luis Eduardo Aute, en un poema que después él mismo transformó en canción, como gran parte de su obra poética.

    SI TE DIJERA AMOR MIO
    QUE TEMO A LA MADRUGADA
    NO SÉ QUE ESTRELLAS SON ESTAS
    QUE HIEREN COMO AMENAZAS
    NI SÉ QUE SANGRA LA LUNA
    AL FILO DE SU GUADAÑA

    PRESIENTO QUE TRAS LA NOCHE
    VENDRA LA NOCHE MÁS LARGA
    QUIERO QUE NO ME ABANDONES
    AMOR MIO AL ALBA

    LOS HIJOS QUE NO TUVIMOS
    SE ESCONDEN EN LAS CLOACAS
    COMEN LAS ULTIMAS FLORES
    PARECE QUE ADIVINARAN
    QUE EL DIA QUE SE AVECINA
    VIENE CON HAMBRE ATRASADA


    PRESIENTO QUE TRAS LA NOCHE
    VENDRA LA NOCHE MÁS LARGA
    QUIERO QUE NO ME ABANDONES
    AMOR MIO AL ALBA

    MILES DE BUITRES CALLADOS
    VAN EXTENDIENDO SUS ALAS
    NO TE DESTROZA AMOR MIO
    ESTA SILENCIOSA DANZA.
    MALDITO BAILE DE MUERTOS
    POLVORA DE LA MAÑANA.


    PRESIENTO QUE TRAS LA NOCHE
    VENDRA LA NOCHE MÁS LARGA
    QUIERO QUE NO ME ABANDONES
    AMOR MIO AL ALBA

    Bru

  2. Anonymous Anonymous 

    o sí, porque nuestra pareja es la vida...
    ¿de dónde eso?
    ¿en qué andas?

  3. Blogger alonso ruvalcaba 

    la pareja es la vida en el alba de larkin: la pareja de la que nos tenemos que separar. muy espeso poema, por cierto.

  4. Anonymous isabel 

    Uta!!!! Por ahora sólo puedo decir: gracias, impresionante post.
    Íntimo, erudito, sorprendente, melancólico, cuidado, perfecto.
    Ya así o más? Beso agradecido.

  5. Blogger marichuy 

    Alonso: Con pena por lo fútil de mi comentario, hoy si lo posteo en vez de mandártelo al buzón.

    Sin siquiera pagarle derechos de autor, refriteo a Isabel: Tu post es todo eso que ella dice; además, es muy llegador, me hizo recordar lo que creía haber olvidado. Me encantó hacerlo; gracias.

    Un beso más a tu inspiración ¿de donde carambas la sacas?

  6. Anonymous ? 

    ¿Siempre te cagó que te dijeran "Alfonso? Como hoy en La Jornada.

  7. Blogger Chabelo es Dios 

    Muy rico post, relajante.

    Nunca he podido leer el de Philip Larkin sin sentir cuscus, es contagioso su miedo he de reconocer. Larkin fue el que dijo "They fuck you up, your mum and dad. / They may not mean to, but they do. / They fill you with the faults they had, / and add some extra, just for you." Jamás olvidaré esos versos.

    Memorables son los del Guillermo Agitalanza, por supuesto. Nunca falla. ¿Quién dijo que vivir y no leerlo es un desperdicio?

    Saludos, Chabeloesdios.

  8. Blogger alonso ruvalcaba 

    isabel, qué chido que te gustó; ¿te acuerdas que apenas lo hablamos el domingo? marichuy, qué amables palabras, caray, y el beso pixeleado... ?: sí, siempre me cagó la 'f' extra; también me dicen gonzalo (son casi casi las mismas letras) pero ese no me molesta. chabelo, no manches, no me acordaba de esos versos, muy chingones y, por si poco, cuánta pinche razón. lo más extraño es que, si son ciertos (y lo son), cada nueva generación, gracias a ese some extra, está un poco más fuck'd up que la anterior: así hasta el infinito o la extinción. chido.

  9. Blogger Rochillíto 

    Amanecí otra vez
    entre tus brazos
    y desperte llorando
    de alegria

    Me cobije la cara
    con tus manos
    para seguir amando
    todavia

    Te despertaste tu
    casi dormida
    Y me querias decir
    no se que cosa

    Pero calle tu boca
    con mis besos
    y asi pasaron muchas
    muchas horas

    Cuando llego la noche
    aparecio la luna
    y entro por la ventana
    que cosa mas bonita
    cuando la luz del cielo
    ilumino tu cara

    Yo me volvi a meter
    entre tus brazos
    tu me querias decir
    no se que cosa

    Pero calle tu boca....

    ¡Aplausos!y nada más.

  10. Anonymous Anonymous 

    faltó esta:

    Amanecer con él,
    a mi costado
    no es igual....

  11. Blogger alonso ruvalcaba 

    anónimo: jeje! alejandra guzmán??? en fin!

    rochillito: la de josé alfredo es obra maestra: la novedad es que la vieja es quien quiere terminar la noche, y el otro pobre, ¡llorando de alegría! recurre a los besos... quién sabe si el poema resista la prueba del español (versos que me parecen especialmente raros: te despertaste tú / casi dormida), pero oída en voz de josé alfredo es muy muy densa. lástima que se nos escapó aquel día que planeábamos el texto...

  12. Anonymous No todos los anónimos somos iguales 

    Pero también Larkin tiene el desgarrador Love Again, que te va o me va bien.

    Someone else feeling her breasts and cunt,/Someone else drowned in that lash-wide stare,/And me supposed to be ignorant,/Or find it funny, or not to care,/Even ... but why put it into words?/Isolate rather this element

    That spreads through other lives like a tree/And sways them on in a sort of sense/And say why it never worked for me./Something to do with violence/A long way back, and wrong rewards,/And arrogant eternity.

  13. Blogger alonso ruvalcaba 

    uta, claro! además ese gran poema es de chaquetas, ¿cierto? la primera estrofa, que había faltado:

    Love again: wanking at ten past three
    (Surely he's taken her home by now?),
    The bedroom hot as a bakery,
    The drink gone dead, without showing how
    To meet tomorrow, and afterwards,
    And the usual pain, like dysentery.

    qué mal pedo. (otro que se me olvidó en el texto de la masturbación.)

    en fin, para el que quiera hay una buena compilación de philip larkin, en pdf, aquí.

  14. Anonymous the nurse 

    puta madre: el dolor de enfrentar el mañana y el después es para larkin como dysentery: a disease characterized by inflammation of the mucous membrane and glands of the large intestine, accompanied with griping pains, and mucous and bloody evacuations. leve, pues.

  15. Anonymous Arturo García Mogollón 

    Hola Alonso Ruvalcaba,
    mi papá es amigo de tu papá y no me preguntes más porque apenas sé quien es mi papá, luego así me llegó tu texto "Nueva vindicación del omnívoro". Me gustó mucho y me hizo reir y pensar. Yo soy gastrónomo, al menos eso digo, ya te imaginarás. Bueno, si por ahí te interesa saber lo que se me ha ocurrido escribir respecto a la gastronomía te invito a mi página:
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    Habrá cosas saladas, ácidas, dulces, amargas, y hasta insípidas, sino es que la mayoría son así. Que tengas un buen día y sigue escribiendo que lo haces bien, aunque no sea yo nadie para decirlo.

  16. Anonymous Miss Ginebra 

    Alonso, aún no hay indicios de fiesta, no sé que pasa con todos
    están tibios
    si no organizan algo ya
    mañana mismo armo una fiesta en honor a la hueva
    en mi casa
    salud

  17. Anonymous tiina karjalainen 

    Larkin y Chabeloesdios:
    They fuck you up, your mum and dad.
    They may not mean to, but they do.
    They fill you with the faults they had,
    and add some extra, just for you.

    Versión también rimada:
    Te pasan a chingar –tus papás.
    Tal vez no es que ellos quieran, pero de que te chingan,
    Te chingan. Sus viejas lacras te dan
    Y otras más de su cosecha, nomás pa que no digas.

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