antrobiótica: Fate playing

Fate playing

spat Monday, January 16, 2006 by alonso ruvalcaba | mándalo por mail

Hay días en que no hay cosa que nos justifique, no somos casi nada: aire apenas, una bolsa que contiene un montón de carne, huesos y sangre. Hay otros días, sin embargo, en que una casualidad, un lance de dados o una jugada del destino nos vuelven el centro de un mundo imposible, un mundo dichoso en que el amor se vuelca sobre nosotros como una cascada de agua fresca. Este poema está extraído del Birthday Letters, con el que Ted Hughes conmemoró y padeció (como si no lo hubiera padecido antes) su matrimonio con Sylvia Plath: igual que todos los matrimonios, una apuesta insensata por la voluntad del otro.

[No creo que Hughes se revuelque en su tumba, pero le volé un verso por ahí que, pa mi gusto, no sólo estaba pinchón sino que distraía. Clic: versión original.]

[Actualización. Un detalle curioso: este post echó a publicar dos traducciones más de Fate playing. Una, de Hilda Domínguez, que tituló Jugar al destino: clic; otra, de Arturo Ávila, Jugada del destino: clic. Imposible juzgarlas aquí pero si Hughes en sus 53 versos utiliza 362 palabras y 35 comas, la de Hilda es, estadísticamente, la más fiel: 53 versos, 353 palabras y 42 comas; la mía, la más elíptica: 341 palabras, la menos comatosa (33, casi una coma cada dos versos) y la que ocupa un área mayor: 60 líneas (¡y eso que le volé una!). Arturo quedó así: 360 palabras (le ganó a Hughes por tantito) y 56 versos; su versión es la más pausada: 0.839 comas por verso (47 comas en total). Quién sabe para qué sirva todo esto.]

plath, autorretratada

Jugada del destino

Porque el mensaje se encontró un duendecillo,
porque tu expectativa tropezó
con nuestros precedentes,
porque tu Londres era, todavía,
un caleidoscopio de nombres y de lugares
que cualquier sacudida podía revolver,
me estuviste esperando, equivocada.
El autobús
del norte llegó y se vació. No estaba
yo en él. No importa cuánto le insistieras,
cuánto le rogaras al conductor,
acaso con lágrimas en los ojos,
que me apareciera o me recordara
tratando de alcanzarlo. Yo no estaba.
Ocho de la noche y yo andaba suelto,
perdido en algún lugar de Inglaterra.
Contuviste tu impulso
y no saltaste al tráfico
dando vueltas por Victoria ciertísima
de caminando toparte conmigo.
Mas yo no caminaba en parte alguna.
Yo iba sentado en el tren, inmutable,
meciéndome hacia King’s Cross. Alguien,
más tranquilo que tú, te hizo una sugerencia.
Y así, al bajar del tren para encontrarte
al final del andén, hallé una ola
de agitación, una figura a nado
contra la corriente de pasajeros,
luego tu rostro lánguido, luego tus ojos lánguidos,
y tus exclamaciones y agitados tus brazos
tus lágrimas esparcidas
como si hubiera regresado de entre los muertos
contra toda posibilidad, contra
toda negativa salvo tus propios
rezos a tus propios dioses. Entonces
supe qué se siente ser un milagro.
Detrás de ti el taxista que reía,
como un pequeño dios,
de probar que ese viaje enloquecido
–sollozando, provocando, rogando
con él que pasara lo que querías
que pasara– tuvo semejante éxito
gracias a él.
----------------Y sí, qué extraño que mi tren
no llegara antes, mucho antes incluso,
sino en el mismo instante en que irrumpiste
en el andén. Fue natural
y milagroso y fue también señal
que confirmaba todo
lo que necesitabas confirmar.
Y así tu desesperación inmensa,
tu pánico a través de toda Londres
y tu triunfo cayeron sobre mí,
como el amor cuarenta y nueve veces
multiplicado, como el estallido
primero de las nubes que devora
la sequía de agosto
cuando la cuarteada tierra entera parece
trepidar y tiemblan todas las hojas
y todas las cosas, llorando, alzan los brazos.

ps. El Negro acaba de publicar tres buenos poemas en su blog. Recomendamos acercárseles con el alma como una jerga de esas con las que se limpian las cantinas: clic. También hay una antizapatista novedad cohinita: clic.

Fate playing

mándalo por mail

104 comments

comments