para el principio de una historia del vodka
spat Wednesday, March 07, 2007 by alonso ruvalcaba | mándalo por mail
me gusta este soneto:
yo quisiera vivir en el sosiego
y despertar temprano en la mañana,
beber agua, comer comida sana
y quitarme lo brusco y lo rejego.
quisiera terminar este trasiego
de vodka, chicharrón y carne humana
y ver a la lechuga como hermana
con los ojos en blanco de borrego.
yo querría rezar; cantar ho sanna;
querría ser más tonto que un galego
perdido en la planicie vaticana.
yo quisiera ser mudo, sordo, ciego
para no ver el culo de la diana
y venerar la tilma de juan diego,
menos por su innegable simpatía que por tratarse del único que recuerdo ahorita en que se incluye al querido vodka. [quién sabe sonetos, pero poemas vodkianos hay muchos, como aquel que comienza
cuando un hombre
llega, aburrido, tira
la chaqueta en la cama, se sirve un vodka, y
con rostro impenetrable
conecta el aparato de la televisión,
en el cual josé maría álvarez termina gritándole sus verdades a sharon stone:
meter la lengua en esa boca
y recibir la suya, debe ser
¡dios! como la sacudida en la inteligencia cuando
se lee a shakespeare o a borges, o a nabokov, como
lo que debió sentir colón
al oler la tierra...
o aquellos en que karmelo iribarren enuncia los extremos de su tedio.] pero el vodka es un alcohol de prosa, de duros párrafos que no se detienen en puntitos, sino son una larga mentada y bajan por la garganta como bajaría un azotador; me acuerdo que en tver había una tienda y en la tienda un aparador todo cochambroso y en el aparador botellas como de leche tapadas con aluminio y el líquido que traían adentro era color lila, el único vodka color lila, y nadie nos iba a decir si estaba adulterado, había que probarlo, y cogimos dos botellas y las llevamos al campamento y nos sentamos al fuego qué pinche frío hacía y el frío nos dio valor y abrimos la madre esa y nos arrancó el aliento las mandíbulas se nos trabaron y la lengua sangraba entre los dientes la garganta se nos contrajo y el estómago se revolcaba de dolor y ya no quedaba otra opción que tomárnoslo todo qué más daba carajo si de cualquier manera teníamos las vísceras de fuera las lágrimas se nos salían de los ojos, y ahora el vodka no es lo mismo se perdió su espíritu su emoción se fue al demonio es un producto más es un anuncio en la calle en las revistas en la tele y ya, se perdió su poesía su mythos su métrica y su verso al coño la suya ya no es la prosa de dostoievsky o de tolstoi es la prosa del mercado yo quisiera volver a beber como entonces y vomitar otra vez sobre la nieve y que en ese vómito hubiera una promesa y una música
yo quisiera vivir en el sosiego
y despertar temprano en la mañana,
beber agua, comer comida sana
y quitarme lo brusco y lo rejego.
quisiera terminar este trasiego
de vodka, chicharrón y carne humana
y ver a la lechuga como hermana
con los ojos en blanco de borrego.
yo querría rezar; cantar ho sanna;
querría ser más tonto que un galego
perdido en la planicie vaticana.
yo quisiera ser mudo, sordo, ciego
para no ver el culo de la diana
y venerar la tilma de juan diego,
menos por su innegable simpatía que por tratarse del único que recuerdo ahorita en que se incluye al querido vodka. [quién sabe sonetos, pero poemas vodkianos hay muchos, como aquel que comienza
cuando un hombre
llega, aburrido, tira
la chaqueta en la cama, se sirve un vodka, y
con rostro impenetrable
conecta el aparato de la televisión,
en el cual josé maría álvarez termina gritándole sus verdades a sharon stone:
meter la lengua en esa boca
y recibir la suya, debe ser
¡dios! como la sacudida en la inteligencia cuando
se lee a shakespeare o a borges, o a nabokov, como
lo que debió sentir colón
al oler la tierra...
o aquellos en que karmelo iribarren enuncia los extremos de su tedio.] pero el vodka es un alcohol de prosa, de duros párrafos que no se detienen en puntitos, sino son una larga mentada y bajan por la garganta como bajaría un azotador; me acuerdo que en tver había una tienda y en la tienda un aparador todo cochambroso y en el aparador botellas como de leche tapadas con aluminio y el líquido que traían adentro era color lila, el único vodka color lila, y nadie nos iba a decir si estaba adulterado, había que probarlo, y cogimos dos botellas y las llevamos al campamento y nos sentamos al fuego qué pinche frío hacía y el frío nos dio valor y abrimos la madre esa y nos arrancó el aliento las mandíbulas se nos trabaron y la lengua sangraba entre los dientes la garganta se nos contrajo y el estómago se revolcaba de dolor y ya no quedaba otra opción que tomárnoslo todo qué más daba carajo si de cualquier manera teníamos las vísceras de fuera las lágrimas se nos salían de los ojos, y ahora el vodka no es lo mismo se perdió su espíritu su emoción se fue al demonio es un producto más es un anuncio en la calle en las revistas en la tele y ya, se perdió su poesía su mythos su métrica y su verso al coño la suya ya no es la prosa de dostoievsky o de tolstoi es la prosa del mercado yo quisiera volver a beber como entonces y vomitar otra vez sobre la nieve y que en ese vómito hubiera una promesa y una música
BREVE MANIFIESTO ANTROBIÓTICO
THE SPECTATOR
CLIC: BLOGS OF "NOTE"
-------------
DANZA CON LOBOS- andy y yo calientes
- la morada del negro
- baile caliente
- sonetos calientes
- jerónimo de quincey
- mauro nip-tucked
-------------
ERECCIONES Y HUMEDADES- en nombre del escote
- chaquetas: un solo de órgano
- más y más putas
- ¿puedo bucear bajo tu falda?
- coger con caravaggio
- un lenguaje del sexo
- boy bar
- erecciones y humedades
- logos I: amor
- logos II: celos
- logos III: infieles
- logos IV: pederastas
- odio: primeros apuntes
- odio: apuntes segundos
- odio: apunte tercero
- libertinaje oral
- mateo, dios, una estrella
- examen del truene
- voto por el suicidio
- voto por el suicidio II
- regreso a clases
- masturbarse/elegir la muerte
- vida de aeropuerto
- contra modales
- no leer
- graffiti 0.1
- graffiti 0.2
- no direction home
- vindicación de la ebriedad
- vindicación de la soledad
- domingo: rewind
- lunes: fast forward
- la poesía de la cruda
- hacia el alba
- lula
- meleagro: epigrama
- respuesta a los tesalonicenses
- it's a wonderful life!
- sobre mojado
- 1997
- sin pizca de ironía
- darío para rocío
- biografía de un soneto
- en defensa de lo raro
- querida sylvia
- un fantasma
- alejandrinos
- apuntes para un perro
- soneto en c
- soneto en e
- envío de envíos
- sextina
- paseo por petrarca
- nel mezzo del camin
- granizo
- diploma
- miscelánea de pérdidas
- un día d'éstos
- tercer tigre
- don nadie
- "soneto" interruptus
- cocina de autor
- jainakuleros
- plan sexenal
- dean: sobre mojado 0.3
- líneas sobre tintern abbey
- palabras de oro
- querida maris
- you're the top
- últimas palabras
- plagiando a borges
- angiolillo: parêntesis
- bukowski: the shower
- caeiro: os rebanhos
- catulo: ii carmina
- catulo: lxxii
- catulo: lxxxv
- cendrars: fragmento
- goethe: elegía v
- graves: two poems
- graves: fact of the act
- graves: 3 words only
- graves: warning to children
- handke: lied vom kindsein
- hofmannsthal: ballade
- hughes: fate playing
- jeffers: fire on the hills
- larkin: aubade
- larkin: love again
- leopardi: il sogno
- lowdersome: XVI
- penna: dos poemas
- plath: rival
- rilke: une rose
- roethke: dolor
- sandburg: three chicago poems
- shakespeare: 30
- shakespeare: 129
- shelley: west wind
- st. v. millay: what lips my lips
- wordsworth: a favourite dog
- whitman: a woman waits for me
- yourcenar: IV
- power translator
- ¿sopear o no sopear?
- ¿sopear o no sopear? 0.2
- vindicación del glotón
- apuntes sobre "hamburger"
- posteando taquitos
- el cuñado
- isabel para llevar
- nomenclatura alcohólica
- volver a la roma
- pollitos en fuga
- glotonerías de biblioteca
- vida entre paredes
- la catsup a prueba
- ciudad de muertos
- construyendo lentejas
- toda la caza
- taco toluca
- nostalgia de maribel
- piggy confidential
- historia del vodka I
- drogas antreras: intro
- juventud en éxtasis
- pura coca
- mi vida en ácido
- mucha mota
- la última y me largo
- cocaína: blinded by the light
-------------
alon
blacko tiene razón, es una pena que se haya perdido la chica del hambre, igualmente que la densitud del odio...
aunque yo soy más de whiskey como bien sabes, concelebro al vodka que ha sido viejo compañero de pedas y obra de muchas desmemorias.
cheers dear, para saint patricks igual y te arrancas con una historia del buen single malt.
pues sí, todo es una pena. a ver si pronto nos libramos desa molestia.
cheers rakito
(pasando entre semana!)
va, alón, te ayudo a sacar cosas del vodka. te caigo pronto.
ese "yo querría rezar; cantar ho sanna" está de lujo, y esos "yo quisiera ser mudo, sordo, ciego/ para no ver el culo de la diana"...
está chingón el ritmo de esa prosa final... sin duda, se puede encender más con otro trago. ya te busco,
abrazo
(no mames con el concierto de ayer!!)
bien pk, ¿por qué no posteas una croniquita del concierto? ya que andas sáltandote firewalls y nosotros estamos en la güeva?
(jeje, o de tolstoievsky).
el peor alcohol es el mejor olvido. el mejor olvido es el que los morbosos no recuerdan. cuando lo hacen, dan ganas de volver a beber el mismo alcohol podrido.
Eres el único vato al que leo y me dan ganas de beber...Aunque no me falten tampoco muchos pretextos para zambullirme en el etílico. Es como cuando escuchas a Ram´´on Ayala y sientes que te escás tomando la primera carta blanca...uaaaak, pero es un clásico norestense.
Te beso, los beso, besémonos todos.
no mames, por fin posteó el parecidísimo-a-mi, el gran gabo.
This comment has been removed by the author.
sí donnie, no manches, ¿apoco no es hermoso ese wey? ¡lo amo! (y mira cachondo).
pobre valeska. tengo que meterla en cinto.
el problema no es el mercado sino su manera de hablar, que a todos imita y absorbe. no vale la pena dolerse de eso.
me gusta lo del vodka como bebida de la prosa. estoy de acuerdo. tiene esa dureza, inestrofable, de ritmo enchastrado. pero su limpidez, al mismo tiempo, nos sugiere cosas inhumanas. burroughsievsky.
claro que tienes razón, mi querido jerónimo [qué bueno que te dejas ver!], no vale la pena dolerse de eso. pero la verdad es que en ese momento estaba fingiendo ser un ruso nacido hacia 1960 en kalinin... hasta decía el primer post el "libre mercado". jeje.
supongo que yo, que nací en méxico en los setenta, no bebería vodka si no fuera por los anuncios de absolut.
un gran abrazo.
Alón, ¿tú hiciste ese dibujo?
uy, ojalá, pulé. viene en el maus de art spiegelman.
Ayss! Todo el post me recordó a Shakira...
no preguntes porqué.
Saludos!
¿Es mi imaginación o la exaltación del vodka es más bien reciente? No se malentienda, a mi me encanta (solo o con agua tónica -peñafiel tonic, sirven en la Yioconda...), pero tengo la idea de que en epocas anteriores (anteriores a qué? No sé, tal vez a l960 por reutilizar tu fecha)el vodka era considerado como una bebida de pésima calidad (por lo menos un comentario parecido recuerdo en alguno de los personajes de "Las minas del rey Salomón"). Seria propaganda yankee de la guerra fría?
Uhmmm... ya ni sé lo que digo.
Abrazón.