antrobiótica: Intervalo: Pessoa, hábitos [actualizado]

Intervalo: Pessoa, hábitos [actualizado]

spat Tuesday, January 31, 2006 by alonso ruvalcaba | mándalo por mail

El viernes alguien en myspace me dejó de encarguito un meme (una palabra horrible, por cierto, balbuciente, para una idea maomeno compleja) que ha andado ya algunas semanas por ahí: los hábitos extraños. No iba a hacerlo pero hoy en el telebús venía leyendo el Livro do desassossego y apareció el fragmento 182 –por lo menos ese número trae la edición de Companhia das Letras de São Paulo– que me rompió la madre y me hizo decir al carajo. La versión original, que no se parece en nada a esta “traducción”, está acá.

Intervalo

Llegué fracasado a la vida, con el cansancio de los sueños: sentí que alcanzaba el final de una calle infinita; transbordé de mí dirección quién sabe dónde y allá me quedé, estancado e inútil. Soy cualquier cosa que fui, no me encuentro donde creo que estoy y si me busco ignoro quién me busca. Expulsado del fondo de mi alma, un tedio unánime me mitiga. Me presencio: mis sensaciones pasan frente a mí, externas. Todo lo mío me aburre; todas las cosas, hasta sus mismas raíces de misterio, tienen el color de mi aburrimiento.

La mínima acción me es dolorosa como un acto de heroísmo; el más pequeño gesto me pesa, al imaginarlo, como si fuera algo que realmente pensara hacer. Mi ideal sería no ejercer más acción que la falsa acción del reposo. No aspiro a nada: me doy la vida: estoy mal donde estoy, y mal estoy ya donde pienso que puedo estar. Ya estaban marchitas las flores que las Horas me entregaron y lo único que puedo hacer es irlas deshojando lentamente.

Hábitos extraños

1. Todos los lunes ceno pollo rostizado, a veces medio, a veces un cuarto. Cuando estoy en el centro, en Gilipollos, en Isabel y Cinco. Me gusta sentarme en esos altos bancos de las rosticerías, frente al fuego, mojar las papas fritas y el pollo con el escabeche avinagrado de los jalapeños color verde militar (nunca, curiosamente, con salsa roja). Me siento solo pero no triste; casi siempre pido una bolsita y le subo los huesos y una salchicha extra a Lula.

2. Hago listas de todo: libros que leí cuando era niño, cómics que me gustan, revistas donde he encontrado historias de hamburguesas, peores o mejores películas de horror, cafés de Viena, bandas que lograron más de cinco años/discos sin cagarla, versos que me recuerdan a Catulo... La penúltima (ayer) fue: best o’ the nineties:

Ju Du de Zimou Yang (90)
Goodfellas de Scorsese (90)
Miller’s Crossing de los Coen (91)
Unforgiven de Eastwood (92)
Bad lieutenant de Ferrara (92)
Léolo de Lauzon (92)
Heat de Mann (95)
Breaking the waves de von Trier (96)
Rushmore de Anderson (98)
The thin red line de Malick (99)

3. Me gusta desayunar con vino, sobre todo sábados y domingos, y sobre todo vino blanco, de preferencia muy frío.

4. Mis lecturas favoritas son los diccionarios y mis diccionarios favoritos son los que traen ejemplos de uso tomados de autores –de prestigio o de los otros–: en español, el de Autoridades; en portugués, o Aurélio; en italiano, lo Zingarelli; en inglés, obvio, el Oxford. Si trajeran más poesía, no leería otra cosa.

5. Miento constantemente en nombre de la anécdota y, claro, del personaje. Miento sobre estudios (suelo quitarme más que añadirme), sobre viajes; sobre gustos y disgustos; más que nada, miento sobre antiguos o nuevos cariños que padezco o gozo o nunca padecí. Este blog, incluido este post, es acaso una colección de esas mentiras...

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Actualización en alejandrinos. feb 01.

La noche había sido muy larga y muy oscura.
Quería oír tu voz. Que tus dulces palabras
me trajeran un poco de calma. Que el cariño
que sentías por mí viajara por teléfono
hacia mi corazón maltrecho y derrotado.
Quería oír tu voz y oí la de un pendejo.

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Actualización. ene 31. El insomnio es la fuente de espesuras gravísimas –ya no digamos cuando se combina con su pariente cancerígeno: la decepción amorosa. Además de su “larga metáfora sobre el insomnio”, que es Funes el memorioso, Borges tiene un poema cabroncísimo, un ápice sin bruñir; tanto, que nunca volvió a intentar nada parecido; Pessoa, el interminable Pessoa, también tiene un poema imposiblemente lúcido, como un edificio de obsidiana que te corta si lo tocas. Esto para decir que La Scimmia di Filo publicó hace poco el Insomnia IV en su blog, Healing by degrees, que va de lo divertidamente jodón a lo observador ingenioso a lo azotado.

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