antrobiótica: May 2007

vbi svnt

26 comments spat Sunday, May 27, 2007 by alonso ruvalcaba.

1.
¿y niche? ¿y eva? ¿y pollo? ¿y chío? ¿y el tipo que nos quería meter un paraguas por el culo? ¿y tamara? ¿y mauricito, hasta la madre, tirado en el suelo incomprensible? ¿y juanga? ¿y los dílers de regina? ¿y raco? ¿y el caballo, y el dador de tesoros, y el salón, y la cerveza, y las viejas y las nieves de antaño?

2.
yþde swa þisne eardgeard ælda scyppend oþþæt burgwara breahtma lease eald enta geweorc idlu stodon.
se þonne þisne wealsteal wise geþohte ond þis deorce lif deope geondþenceð frod in ferðe
feor oft gemon wælsleahta worn ond þas word acwið:
hwær cwom mearg? hwær cwom mago? hwær cwom maþþumgyfa? hwær cwom symbla gesetu?
hwær sindon seledreamas? eala beorht bune! eala byrnwiga! eala þeodnes þrym!

3.
où est la très sage helloïs,
pour qui fut chastré, puis moyne
pierre espaillart a saint denis?
pour son amour ot cest essoyne.
semblablement ou est la royne
qui commanda que buridan
fust gecte en ung sac en saine?
mais ou sont les neiges d’antan?

4.
¿qué se hizieron las damas,
sus tocados e vestidos,
sus olores?
¿qué se hizieron las llamas
de los fuegos encendidos
d’amadores?
¿qué se hizo aquel trovar,
las músicas acordadas
que tañían?
¿qué se hizo aquel dançar,
aquellas ropas chapadas
que traían?

drunk, that’s all

15 comments spat Friday, May 25, 2007 by alonso ruvalcaba.

ésta es mi abuela, carmen, en su casa de satélite en 1976. los primos la veíamos, entre aterrados y fascinados, cada fin de semana, beber hasta la exasperación y la inconciencia. olía bien rico.

clic derecho/descargar

laverne ray: drunk, that’s all
the handsome family: so much wine

el sermón de los lunes

30 comments spat Monday, May 21, 2007 by alonso ruvalcaba.

[clic para verla más grande]

el cuñado

spat Tuesday, May 08, 2007 by alonso ruvalcaba.

cuando recorre la colonia obrera, entre el eje 3 y el eje 1, isabel la católica es bellísima. va andando de sur a norte los sábados en la tarde: a su paso la gente saca sillas y las pone sobre la banqueta, no deja que la noche los agarre detrás de las cortinas: las bicicletas, los balones, las chelas, todo está afuera; los perros andan como si nada, o no andan: se tiran nomás ahí, inmóviles como cosas, naturalezas muertas. (a la vuelta acaso inicia una madriza o un asalto pero a mí, la verdad, me vale madres.) la noche va echándose sobre la obrera como esos perros o la abraza de los hombros o entra en ella con la lentitud de un saurio e isabel se despoja de la ropa o se pone la joyería –¿a estas alturas a quién le importan las metáforas?–: el salón obrera muy al principio, y sus molcajetes asesinos de tan calientes, y los tragos larguísimos; o más adelante, en la esquina con m.j. othón la doble dicha del salón veracruz, de mosaicos color azul baño o cielo, su rocola parsimoniosa y sus cocteles de mariscos para el paladar avispado, y la mandunca, antiguo tabernáculo donde se guardaba el santísimo sacramento de pedro infante: larga barra, botana sobrevivible, cantineros que no están inventando un oficio sino repitiéndolo indiferente y precisamente, una banda allá en el fondo. y el goce sencillo del cuñado.

está en donde isabel se encuentra con juan a. mateos y no es casi nada: un puesto de un metro y un poco más de alto, con llantas, que el cuñado encadena a un poste; junto a él hay un tanque de gas; debajo de él, varias hornillas; la mitad de su superficie es una plancha toda negra; la otra, un área en que se colocan una charola de plástico con tiras de cebolla y cilantro picado; otra con pápalo; otra con jitomates y aguacates enteros; otra con bisteces crudos; una más con machitos: trozos de tripa de carnero embutidos de despojos misceláneos picados más o menos groseramente, mal amarrados: precarias salchichas manuales. he aquí la zona más ardua de la descripción del cuñado (así le dicen al taquero, así se ha extendido al “puesto”): el taco. es una tortilla grande, del tamaño de un plato de plástico, doble, que se moja en grasa de cerdo color rojo, tal vez la grosura de una longaniza o un chorizo; el cuñado sazona el bistec con polvos (sal, pimienta, algo más acaso) y con jugo de limón; éste se evapora al instante y el aire se llena de un humo denso, blanco, que huele a tizne pero a otras cosas también, se pega a la ropa; la carne se quema por partes; picada y erigida sobre la tortilla (el verbo no es excesivo: a cada taco le tocan como tres bisteces), se cubre de vegetales; se moja desproporcionadamente con la salsa de un guiso de ternera (¿ahí radica su ápice? tal vez); se resiste levemente a la mordida, cruje: hace cruj pero el ruido sólo es perceptible para el oído del que la come; la salsa es de habanero, color marrón amarillento, pica la nariz, da filo a los costados de la lengua, es levemente ácida. carajo: he tratado de ser objetivísimo, y ya no puedo decir nada más: no hay, sencillamente, otros tacos así en esta pinche ciudad. si dios decide hundirla en el apestoso fango de tenochtitlan; si la rompe y la arrodilla en el polvo con un terremoto; si se alzan las aguas negras y la cubren y la despueblan, yo creo que voy a pensar en el cuñado.

no direction home

spat Friday, May 04, 2007 by alonso ruvalcaba.

anoche soñé que bob dylan era amigo mío de toda la vida. estábamos en londres en 1966, al final de una gira europea devastadora, en que el pobre güey había tenido que contestar las preguntas más estúpidas imaginables y lo había hecho con mediana entereza, entre exasperado y sorprendido; también debía soportar todos los días el abucheo del público: la segunda mitad de su set, donde arrumbaba la guitarra de palo y salía con una lira de verdad y una banda ponedorsísima, eléctrica y explosiva, no le gustaba a ese público folk totalmente conformista y plano. le gritaban de todo. la noche del sueño era la del archifamoso "royal albert hall concert". antes de regresar del intermedio, flaco y cansadísimo, me decía, medio en broma y medio en serio: and now, back from the grave, mr bob dylan. y yo me quedaba en el pasillo y lo veía irse hacia el escenario, y oía los insultos: judas! judas! y oía también que dylan se volteaba y le gritaba a robbie robertson: play it fuckin loud! y arrancaban una versión heroica de like a rolling stone. después regresaba, finalmente roto por las mentadas, se recargaba en mí y lloraba como un bebé, babeándome el hombro, y me decía por qué vienen a verme si me odian tanto y yo le daba besos en la cabeza, le llevaba como 10 años, y afuera esperaban reporteros de chilango [me fijé: estaban tamara, alejandro y aníbal] y dylan: no dejes que me vean, vámonos a emborrachar, putamadre... entonces me desperté: pasaron dos o tres segundos de una felicidad genuina, sin fisuras, como cuando sueñas que tu perro no está muerto. luego la mañana fue cargándose de tediosa o hiriente realidad. como cuando te das cuenta de que sí: tu perro sigue muerto igual que ayer.

clic derecho/descargar
dylan, 1966: like a rolling stone

palabras de oro

17 comments spat Wednesday, May 02, 2007 by alonso ruvalcaba.

yo, en cambio, estoy leyendo esta obra maestra:

me emocioné desde la página 1: “sin duda alguna –dice el prólogo– querido(a) lector(a) tú eres una de esas personas que han decidido ser feliz en este mundo.” ¿cómo negarle a griselda aguilar que en efecto soy de esas personas? y cuánta razón tiene en el párrafo 3: “es triste ver y darse cuenta que con el paso del tiempo los humanos le dan menos importancia a la naturaleza; ejemplo de ello es la indiferencia que muestra ante un atardecer, un jardín lleno de flores, un bosque etc.” pinches humanos... todo el libro está lleno de joyas [palabras de oro, pues], como esta de anónimo pero sabio poeta:

si tienes una madre todavía
da gracias al señor que te ama tanto,
que no todo mortal contar podría
dicha tan grande ni placer tan santo.
si tienes una madre... sé tan bueno
que ha de cuidar tu amor su paz sabrosa,
pues la que un día te llevó en su seno
siguió sufriendo y se creyó dichosa.

nadie había adjetivado mejor: paz sabrosa... o esta otra, titulada mujercita, también de un vate anónimo:

sé amable... pero no fácil;
ríe... pero no a carcajadas;
sé digna... pero no orgullosa;
mira... pero con recato;
sé tierna... pero no flexible;
platica... pero con mesura;
sé alegre... pero no frívola;
ama... pero con cautela;
sé dulce... pero no empalagues;
escucha... pero no siempre creas;
sé mujer... pero no muñeca.

“mira... pero con recato”: a más de una amiga le vendría bien ese consejo sin tacha. una más, que no transcribiré completa; se llama ¿qué pasa, mami, por qué lloras? [título genial], y está escrita desde el vientre. el principio es intensísimo:

hola, mami, ¿cómo estás? yo muy bien, gracias a dios hace apenas unos días me concebiste en tu pancita.

avanza luego por las semanas [“¡todo parece indicar que voy a ser el bebé más feliz del mundo!” dice el protagonista con desarmante dicción institucional] que se cubren poco a poco de pesadumbre [“mamita, dime, ¿por qué lloras todas las noches?”; y también: “¿por qué papi y tú cuando se ven se gritan tanto?”, que deja entrever con ese cuando se ven el pecado cometido] hasta un crescendo de elevados quilates dramáticos:

mami, ya es de día, ¿a dónde vamos? ¿por qué te acuestas si apenas son las dos de la tarde? es muy temprano para dormirnos y yo quiero seguir jugando con mis manitas. ¿qué hace ese tubo en mi casita? ¿es un juguete nuevo? ¡oigan!, ¿por qué succionan mi casita? mami, ¡ésa es mi manita! ¿por qué me la arrancan? mamá, defiéndeme, ¿por qué me arrancan mi piernita? mami, mami, ayúdame, ya no puedo... más... mami... mami...

tssss. el último párrafo tiene una belleza resignada, una hermosa resignación:

mami, han pasado ya 17 años y desde aquí observo cómo te duele aquella decisión. por favor ya no llores, acuérdate de que te quiero aunque me haya dolido que no me dejaras vivir. aquí te estoy esperando con muchos abrazos y besos. te quiere mucho,

y, claro, la contundencia de la rúbrica final:

tu bebé.

palabras de oro, alimento del alma trae también carta de un niño que nunca nació, el mejor regalo, oración de los papás y otra pieza magistral: cómo echar a perder a un hijo. leed, pues... pero con recato.